Se pasó de la raya

El lunes me enteré de la muerte de Steve Irwin.

A este tipo lo ví una vez en tv, y con una tuve bastante. Me dió pena, por los pobres cocodrilos ciertamente. Se hacía llamar naturalista, pero de eso tenía poco. Le llamaban "el cazador de cocodrilos" y utilizaba a los animales como parte de su espéctaculo, haciendo cosas tales como atraparlos por las fauces con sus propias manos y otras payasadas impropias de alguien que se hace llamar naturalista, ambientalista o ecologista.

Rodríguez de la fuente, sin ir más lejos, también se rodeaba de lobos, pero ante todo aparecía el respeto y el cariño hacia los animales. Sin influir en su entorno, nos descubrió la fauna ibérica y las imágenes más espectaculares las protagonizaban los propios animales, sin nadie que hiciera el animal por ellos. Cousteau hizo lo mismo, nos descubrió el mundo submarino. Siempre desde la vía del respeto. Como otros muchos que sabían que, como espectáculo, la naturaleza se basta y sobra.

Este hombre confundió toda su vida los documentales con los espectáculos de animales.

Al menda este una raya le ha clavado su aguijón en el corazón.

Descanse en paz.

Muchos animales también lo harán.

El país del crimen folklórico

A la puta cárcel.

El juez ha desestimado la petición de absolución de la defensa, que consideraba el caso una simple falta por exceso de velocidad.

1. llevas un deportivo sin tener carnet
   
2. tampoco tienes seguro obligatorio
3. conduces al doble de la velocidad permitida
4. te llevas por delante la vida de un peatón que cruza un paso cebra
5. omites el deber de socorro y te das a la fuga
6. ni te paras a comprobar si alguien ayuda al herido
7. escondes el coche para arreglarlo sin que nadie se entere
8. la poli te investiga por temas de droga y descubren el pastel
9. le echas la culpa a tu hermano
10. cuando acabas declarando la verdad, ante las pruebas, tienes los santos cojones de pedir clemencia porque eres un "artista"
11. te juzgan y no vas a la cárcel
12. Claro, eres farruquito y ejto é eppaña y olé
    

El país del crimen folclórico, así llaman los expertos en tráfico a toda esta mierda.

Condena de cárcel.

 

Por fin. Y se han quedado cortos. La pena es de risa, pero algo es algo. Ahora sólo falta que metan en la cárcel a antonio canales (todos los nombres de estos delincuentes no merecen ni la mayúscula) que defendió a farruquito cuando se destapó el pastel. Menudo bicho el canales, otro tipejo al que paró la guardia civil y les dijo que se había dejado el carnet en casa. Otro que tampoco tenía carnet y mentía como un bellaco.

Eso no hará que me sienta mejor cuando me metan 90€ de multa si entro en mi pueblo a 70 en vez de a 50. Pero es un consuelo saber que algo, quizás, esté cambiando. Hasta hoy, matar al volante salía barato. En eso también spain is different.

A la viuda nadie le devolverá a su marido. A lo mejor ahora descansa un poco en paz.

 

(¿he puesto que es gitano? ¿no? menos mal, aparte de innecesaria, si la pones resulta que esta peña que se taja, miente y mata, encima utilizan la palabra racismo cuando les destapan sus trapos sucios).

Septiembre

Si Einstein no hubiese subido en un ascensor tal vez no habría definido la gravedad y, en un maravilloso ejecicio de abstracción, tampoco habría llegado a establecer su teoría de la relatividad general. O puede que si hubiese vivido los meses de septiembres modernos sí que lo hubiese hecho. Sin ascensor de por medio.

Más que nada porque en septiembre se da uno cuenta de que todo es bastante relativo. El año parece que no empieza el 1 de enero sino en septiembre. Las ganas de hacer algo nuevo o de cambiar acaban dirigidas a la compra de una colección de tapones de cava que nunca se va a terminar. Las vacaciones acaban siendo un sueño que sólo queda reflejado en la cuenta bancaria que, normalmente, suele tener para entonces un capital risible que terminará de menguar con la compra de cuadernos, libros y batas (¿aún se usan batas en el cole?).

Además, septiembre trae el buen tiempo. No porque haga varios años que agosto siempre trae lluvias "inoportunas", que también, sino porque se duerme bien, sin necesidad de aire acondicionado, con la ventana abierta, y de día se puede ir a la playa, el agua está en la mejor temperatura del año y el sol, en lugar de abrasar, acompaña.

Para muchos septiembre es el retorno a la rutina, a lo mismo de siempre y se hace con mala cara. Hasta en eso también es relativo. Para otros, entre los que me incluyo, septiembre trae de nuevo la tranquilidad, la ausencia de colas, de atascos en cualquier superficie que esté asfaltada, el fin de la zona azul, tomarse una cervecita frente al mar sin ruido, sin gente, sin esperas y, por encima de todo, sin prisas.

Y empieza un nuevo año hasta que el próximo 1 de agosto vuelvan todos en manada a desconectar (extraña palabra, casi nadie dice descansar).

Wapo septiembre.

Iskierda Unida

Dicen en IU que los que no aceptan el voto de inmigrantes no integrados son xenófobos. Referido a declaraciones de algún político de CiU. Pues no me gusta CiU, pero en ésto llevan razón. Seguramente van a hacer de este comentario un motivo de su campaña, aunque mejor sería dedicarse a cosas realmente más prácticas, como no prometer que harán lo que no hicieron en 23 años.

De todas formas resulta que en IU se llama xenofobo a alguien de un país que está invadido día sí día también de inmigrantes, que acoge a ilegales, se les da asistencia cuando llegan y además se hacen regulaciones de papeles y dice que sólo falta que puedan votar. Po fale.

Lo que yo pienso entonces debe ser fascista, porque al que no se integra, al que discrimina a la mujer, que está contra de lo que sea occidental excepto aprovecharse de currar aquí y bajar una vez al año a fardar a su tierra de lo conseguido, al que odia nuestra cultura y pasa de nuestras leyes, al que se monta su ghetto... a ese lo metía en un barco y de vuelta a todo aquello que tanto le gusta y tanto proclama. Su islamismo, sus mezquitas, su pobreza y su religión. Que le pida votar a los políticos de su país, a ver qué mano le cortan o en qué carcel se acaba pudriendo. Una vez allí , si se muere de hambre, pues nada, que le den mucho por el culo. Le espera el paraíso.

El voto es la culminación de una serie de ejercicos de derecho y de integración, no el primer paso para ello. Sólo falta darles derecho a decidir y después ¿poner el culo como más les guste? Por puro poder político, por votos hacia la izquierda... no gracias. Así no.

Los que tienen y conservan su cultura pero se integran en la nuestra, esos sí tienen derecho a decidir. Lo demás son parásitos. Y tengo una idea muy clara de qué se ha de hacer con los parásitos. Lo mismo que decía tiempo atrás de aquellos que venían a Catalunya y decían "mi tierra é la mehó". Pues ala, ¿porqué no te piras?

A Marita...

Por fin en el curro...

Y sin niños !!!!

Oé, oéoéoéee

 

Tempus fugit

Hace algo parecido a 30 años que irme a buscar el pan algunas mañanas era una oportunidad de salir a la calle solo y además comprarme siempre alguna pasta a mi gusto, no al de mamá.

En aquella época, y en una ciudad, el pan sólo se compraba en panaderías que servían al cliente hasta las 2 de la tarde como mucho. A partir de esa hora no encontrabas una panadería abierta ni pan en ningún sitio que no fuera un bar. Las pastelerías servían pasteles y golosinas. Las gasolineras, estaciones de tren e hipermercados eran lugares impensables para encontrar pan recién hecho (bueno, los hiper ni existían). De aquella época recuerdo ver con sorpresa en la series americanas los drugstores donde a cualquier hora el 'prota' se comía un donut o una especie de frankfurt que siempre iban a parar a la papelera porque había una emergencia o bien se pillaban unas birras de madrugada (ésto último lo hacía sólo el malo maloso o un poli que acababa de entregar 'la placa y la pistola, Hutch'). ¿Una tienda abierta a las 3 de la mañana?

Todo este rollo me ha venido a la mente mientras leía un artículo sobre el tiempo perdido y los turnos de trabajo. Me he parado a pensar en el cambio laboral que he hecho después de muchos años de trabajar a la española, o sea, con un horario partido, con demasiado tiempo para comer al mediodía (prensa, café, copa y puro) y una tarde de vuelta a la faena con la tripa llena y luchando contra el sueño. Hace menos de 3 años me levantaba a las 6.30, cogía el coche a las 7 y casi conducía a pie-chapa para llegar a la capital antes de la caravana de las 8. Entraba a las 8.30, tenía 2 horas para comer, y salía pasadas las 6 de la tarde. Llegaba a casa después de las 19. Al final podía dejarme caer muerto en el sofá después de más de 12 horas fuera de casa, más de 2 al volante. Eso los días que todo iba bien (el tráfico rodado y renfe son dos de los misterios más grandes que he conocido aparte de las mujeres y dónde va a a parar lo que pagas a hacienda). Si no iba bien la cosa, podían ser más de 14 horas fuera cuando realmente había dedicado sólo 8 a trabajar. El resto era tiempo perdido, esa era la sensación. Y la realidad.

Yo era un 'project manager de redes multimedia y olé' en una multinacional de locos , cargado con trabajo a casa día sí día también y con un móvil que sonaba día y noche... A veces lo oía sin que sonara.

Ahora trabajo en turnos. Tengo un trabajo que no tiene mucho valor añadido y bastante rutinario. Y estoy encantado. El trabajo a 15 minutos, 8 horas de tirón y pa' casita. Total, 8.5 horas diarias dedicadas al trabajo y bastantes horas libres cada día, que dan mucho de sí. Mi horario es turno americano. Aunque trabaje algunas noches y algún fin de semana, compensa, y mucho. Lo del finde, la verdad es que en el fondo me da igual viviendo en una zona turística donde lo que quieres es poder salir, comprar y hacer lo que sea sin encontrarte una manada de camacus en chándal haciendo cola en todas partes. Y parece que esa es la tendencia; hacer algo que no te estrangule con más responsabilidad y más horas de las necesarias y que tu tiempo libre sea para tí y los tuyos.

Los europeos alucinan al vernos cenar a las 10.30 de la noche. En Francia, Alemania, etc, se despiertan temprano, comen a mediodía y a las cinco de la tarde están camino de casa. Máximo una hora para comer, con la posibilidad de hacerlo en 30 minutos y salir así 1/2 hora antes. Fuera se trabaja menos horas y se produce más.

Este horario a la española es producto de la guerra civil. En aquella España posterior al conflicto, aún más durante la etapa del desarrollismo y el 600, para poder llegar bien a fin de mes se practicaban deportes de riesgo como el pluriempleo o la escalada de montañas de horas extras. Estaba mal visto, cuando no prohibido, que la mujer hiciera algo más que estar 'en casa y con la pata quebrada'. Ella era el reposo del guerrero, la amante esposa y madre eficaz cuyo hombre ibérico empleaba todo el día en trabajar. El mediodía consistía en una larga comida y una siesta aún más larga, para aguantar lo que se venía encima por la tarde. La actual configuración del horario laboral hispano sigue siendo machista, antigua y poco productiva.

Tengo una amiga alemana que trabaja en la Nestlé de Esplugues. Está encantada porque come allí y además más rápido y barato que fuera. Además tiene un margen de elección de casi 2 horas para entrar (entre 7.30 y 9.30 creo) y salir en función de cuando ha entrado. MRW, la empresa de "mensacas", subvenciona la guardería de menores de 3 años y tiene una gran flexibilidad en temas horarios. Lógicamente hay muchas solicitudes para entrar allí y además me consta que hay preocupación por las inquietudes de los curritos en ese sentido. Se da para recibir. Pero esto es algo que a los dinosaurios jerárquicos de toda la vida aún les cuesta entender. Son los jefes chusqueros, que a alguno oí decir "yo me paso todo el día aquí y no ando pidiendo horas para llevar el nene al médico". Claro que con 2400 euros de nómina mensual, mujer SL (sus labores) y empleada de hogar cualquiera puede decir esas barbaridades y encima quedarse tan satisfecho de su propia estupidez. A ellos, los viejos jefes, les daba igual porque los jefes malos son los que se pasan el día entero en la oficina. Los he conocido toda la vida y siempre he pensado que si alguien necesita una jornada de 12 horas para hacer el trabajo de 8 es que algo anda mal, o en la empresa o en su vida. Aunque algunos de ellos, al conocer a sus mujeres (vale, sexista, sí) comprendí perfectamente que quisieran llegar tarde a casa.

Parece que, poco a poco, no sólo la sociedad sino los políticos (los últimos en enterarse y hacer algo aunque luego no lo vendan así) se están dando cuenta de que uno trabaja más y mejor con flexibilidad de horarios, con turnos seguidos que no partidos, simplemente con la posibilidad de elegir. Permitir que los trabajadores puedan hacer las 8 horas continuadas o gestionarse la hora de la comida significa que la empresa funcione realmente mejor y durante la hora de comer siempre habrá alguien disponible, no como en las empresas "de toda la vida" que a mediodía todo el mundo 'salió a comer'. Eso redunda en una mejor productividad y mejor atención al cliente. Lo que ocurre es que de eso se dan cuenta los que mandan cuando las estadísticas arrojan datos como que fuera se trabaja menos horas y se produce más, cuando el mundo se globaliza y se compite contra otros a cientos de kilómetros. En la cerrada y proteccionista España franquista eso difícilmente ocurría.

La flexibilidad de horario en el comercio se está empezando a estudiar seriamente y a aplicar contra tópicos, que siempre encierran prejuicios. Se apunta a tener más horas abierto pero con empleados que no tengan que estar con turnos partidos al pie del cañón. Es mejor cubrir 12 horas completas, con un empleado de 9 a 17 y otro de 13 a 21, que dedican realmente sólo 8 horas seguidas a trabajar y tienen más tiempo libre, que no los dos haciendo el típico de "9 a 1 y de 5 a 9" con la sensación de pasar todo el santo día currando. Afortunadamente empieza a cuestionarse este modo 'hispano' de trabajar.

La panadera y su marido, del principio de este post, se levantaban a las 5 de la mañana y no terminaban su trabajo hasta las 7 de la tarde (no sólo vender el pan, había que cocerlo antes de abrir y dejar preparado todo lo del día siguiente después de cerrar). Y no daban servicio por la tarde. Aquella buena mujer (siempre me regalaba un caramelo) y su costillo ya está jubilados pero hoy la panadería funciona desde las 8 hasta las 20.30 llevada por sus hijos que trabajan menos horas porque se reparten el horario y no se dan las palizas que se daban sus padres. Es un caso muy local, pero demostrativo de que está cambiando, y debe cambiar, la mentalidad. Y más ahora que la mujer no suele estar en casa, sino que trabaja porque el coste de la vida ha subido demasiado en comparación a lo que lo han hecho los sueldos y, desde luego, porque tener hijos ha de significar poder conciliar la vida laboral y familiar. Para ellas y para ellos.

Tiene que acabar el hecho de estar mal visto irse antes que el jefe y que sea un problema pedir baja maternal o media jornada, que te miren mal por solicitar que se acorte el horario de comida para salir antes o querer desplazar las 8 horas para poder llevar los niños al cole y tiene que empezar a estar bien visto que las empresas faciliten guarderías, comedores y otros servicios. En el fondo se demuestra con los datos en la mano que si afuera trabajan menos pero producen más, mejor y más a gusto, es sólo por el reparto del tiempo porque al fin y al cabo las 40 horas semanales no nos lo quita nadie desde finales del siglo XIX.

Y parece que así será mientras los días duren 24 horas.

La mesa está servida. Pasen y sírvanse...

La alcaldesa de Zaidin (Huesca), de cuyo nombre puedo olvidarme, ha prohibido a los no autóctonos que vayan a la cena que ofrece el ayuntamiento a los vecinos del pueblo como cierre de las fiestas patronales. Autóctonos, o sea, los no nacidos allí. Más que nada porque se habían apuntado 500 inmigrantes y no había cazuela para tantos.
El hecho es justificado con esta lapidaria frase:
"Estamos viviendo una situación en España que todos conocemos. No nos hagamos los sordos. No hagamos tanta demagogia. Hay que poner control"
Lo que pasa es que los inmigrantes que se habían apuntado también viven enel pueblo y pagan sus impuestos...
Su partido, el PAR (Partido Aragonés) flipa. Yo más.

Esta ¿buena? mujer ha confundido con su comedor privado el ayuntamiento, que en teoría es de todos, trabaja para todos y todos contribuyen con sus impuestos a que funcione (excepto en Marbella). Supongo que la comida, que paga el ayuntamiento, sólo lo hará con los impuestos recaudados a los autóctonos ¿o no?. No.

Una cosa es que tiene razón, toda o casi toda, sobre ciertos aspectos de la inmigración que no son deseables, porque nos llega una inmigración sin formación, sin control y, desde luego, dispuesta a lo que sea con tal de sobrevivir, legal o no. Si esta buena mujer se refiere a algunas cosas que veo y me sacan de quicio, estoy con ella. Pero que utilice el ayuntamiento para hacer su santa voluntad, en cualquier país mínimamente decente, es motivo de dejar la alcaldía e irse a pastar al monte con las cabras.

Hasta ahí bien.

El resto, esa "situación que todos conocemos" es la que comparto cada vez más. No me lío a hablar mucho de exigidores de mezquitas, que ya me sobran curas e iglesias y más aún mezquitas; ni de los que pasan de pagar billete de tren y metro, los que se libran con un "nontiendu", los que montan sus ghettos, los que vienen a mangar; las gordas cantarinas de renfe que llevan niños drogados y famélicos y te cascan su retahíla de insoportables mentiras "refuchiada de Dumanía" ¿de qué guerra, oiga?, los que no cotizan a hacienda ni a tiros, los que se llevan a su casa el mobiliario urbano y el de los demás, los que se meten cada verano 20 horas de autopista con vehículos viejos y sobrecargados pasando de cualquier norma de seguridad, los que dicen que 'mi tierra es la mejor' y se ganan el pan en otra, los que...
No, avui no toca, que diría Pujol.

¿Qué ésto no lo hacen los autóctonos? Claro que sí. Pero no hacen falta más para sumarse al sarao. Vamos sobrados de lumpen en este país.

Pero lo que más me ha cabreado últimamente es leer que los Latin Kings se transformen en asociación cultural y sólo por eso vayan a recibir subvenciones. Yo no llevo 24 años cotizando para esta mierda. Ah, no, oiga, que así evitamos la violencia. Vale. Me liaré a hacer el mangui y luego montaré mi asosiasión kulturás, a ver qué me dan. Ronnie Tapias debe estar dando saltos de alegría en su tumba y sus padres imagino que también. Ronnie Tapias es, era, un buen chaval hijo de inmigrantes al que se cargaron los latins en la puerta del colegio al confundirlo con otro. Al otro no sé si se lo han cargado ya o salió por piernas hasta Pernambuco. Hasta ahora la asociación cultural de un tipo con más antecedentes de asesinato era la de Francisco Franco, asesino donde los haya. No entiendo lo de asociación "cultural".

En definitiva, me cabrea lo mismo que vengan a delinquir y no se quieran integrar como el hecho de que, además, haya quien no quiera que se integren. Esto vulnera el derecho a la convivencia tanto como las actuaciones de la alcaldesa... o más. La alcaldesa ha tratado de poner un poco de control pero se ha equivocado en cómo y dónde. En lo demás, tiene una gran parte de razón.

Pienso que bienvenido sea el que venga a trabajar e integrarse. Hace 40 años eran los españoles los inmigrantes. Pero negar u obviar todo lo demás, eso sí sería demagogia.

Soy clasista.  

¿y qué?


Aunque nunca iría a la cena del ayuntamiento de Zaidín, si me invitan a una cena no exijo qué quiero cenar. Como mínimo llevo el vino. Y del bueno.
Si voy a un restaurante, pago. No espero que alguien me sirva de gratis.
Y, desde luego, en cualquier caso nunca robo los cubiertos.

1004 - Servicio de tensión del cliente

Veo a Elsa Pataky, la invito a cenar y acepta.

Oh, hmmm, vaya.

Soñar no cuesta tanto.

A la hora de la siesta no cuesta nada.

· Zzzzz

· Rooon

· Zzzz

· Piticling pitcling !!!!!

· Cielos.. socorro, nos atacan... AlQaeda.... ya vienen... Mujeres y niños primeroo. Qué coño, primero yo.

Ah, no. No se acaba el mundo. Es el puto teléfono.

En las películas suena cuando el prota todavía no tiene que morrearse con una tía buena.

En la realidad suena cuando estás en lo mejor del sueño.

De golpe se acabaron la siesta y Elsa Pataky.

· ¿Mmmmsssí?

· Hola ¿Don Fulano de Tal?

· Mmmmmsí.

· Hola, le llamo del RACC, servicios, coberturas, blablablablá...

· Mmmmufff... no me interesa, ya estoy muy bien cubierto (por una sábana, claro)

· Imposible. El RACC tiene coberturas que no le ofrece nadie más blablablá... (tooma, me ha llamao mentiroso además de joderme la siesta)

· Bueno, vale, es que no me interesa porque...

· Ya, pero sepa usted que nuestros productos blablablá...

· Oye, que ya los conozco, que fuí socio y entiendo que tienes que vender pero...

· No oiga, sepa que los productos del RACC se venden solos

· Vale, pues entonces ya me dirás tú qué haces despertándome para vendermelos !!!

Clic

(oh, vaya, se ha "cortado")

· Japuta, cabrona ¿de dónde ha sacado mi teléfono la guarra esta? Cagontó. Yamartao.

A ver si es posible marcar un número sin ver el teclado

bip, bep bep, biip... 1004....

Sí, lo es.

· laralá, laralá, lairolairo-lailoláaa....... timofónica, selvisio datensión al cliente..... Marque 1 si desea ser atendido en catalán, 2 en castellano, 3 en zulú antiguo, 4 si desea conocer nuestras fantásticas promocio...Bip.

· Si desea blablabláadsl llame al 902.... si no, espere.

(espero)

..............

(pues eso, espero)

...............

· Por favor, díganos el motivo de su consulta.

· Me ha despertado de la siesta una vendedora maleducada del RACC. Quisiera saber de dónde demonios ha sacado mi nombre y mi número de teléfono la tía esta..

· Perdone, no le he entendido ¿puede repetir su mensaje?

· joder, hostias !!

· Perdone, no le he entendido ¿puede repetir su mensaje?

(cielos, maldita grabación, maldita máquina)

· ¡¡¡ Quiero hablar con un asesor comercial !!!

· No se retire, le va a atender un asesor comercial...

(vaya, menos mal, pensaba que me iba a atender Chiquito de la Calzada)

· Buenas tardes, le atiende José (igual se llama Alíbabá y está en un centro de atención de Marruecos, pero ya me vale) ¿En qué puedo servirle?

· A ver, ¿cómo es posible que tengan mi número los telelevendedores y no me dejen vivir tranquilo?

· Señor, su número está disponible en internet, la guía y otros medios.

· Pero bueno ¿y quién os ha dado autorización a publicarlo?

· Pues... pues... pues es que ésto es así, señor. Si no quiere aparecer en listados públicos nos lo ha de indicar.

(aibá)

· Aibá ¿Qué me dices? ¿Me podeis borrar de cualquier registro o me tengo que dar de baja del teléfono ya mismo?

· No señor, desde luego que lo podemos hacer, aunque es posible que los que ya tengan su número lo puedan utilizar todavía. No se retire. Ya está. No saldrá ni en la guía ni en ninguna parte.

· Gracias

· De nada, señor. No olvide marcar el 1 al terminar la conversación si cree que le he atendido correctamente. Buenas tardes.

Bip. (marcas el 1. El pobre José-Alibabá no tiene la culpa de que timofónica sea como es)

· Zzzzzz

· Rooooon

· Zzzzzz

Hace 2 años que tengo línea adsl y desde entonces al nuevo teléfono me han llamado vendedores de seguros de vida (de muerte), de otras operadoras timofónicas para ofrecerme un maravilloso adsl que sabes por los blogs que va como el culo, para endiñarme productos de todo tipo a todas horas. ¿está casado? ¿tiene hijos? ¿tiene perro? ¿le interesa una enciclopedia sobre chapas de cerveza? Y cuando ya te han fastidiado varias siestas y una cena con Elsa Pataky descubres que, como en el código de justicia militar, eres culpable hasta que se demuestre lo contrario. O sea, pides una línea de teléfono y desde ese momento todo quisque tiene vía libre para tocarte los webos a cualquier hora. Estás condenado.

"Tiene derecho a ser molestado, tiene derecho a ser despertado, cualquier cosa que diga será utilizada en contra suya para venderle algo, tiene derecho a permanecer callado aunque no por eso le van a dejar de llamar a la hora de la siesta, tiene derecho a un abogado, si no puede pagarlo se le asignará uno del RACC".

Lo lógico sería que si quieres que te molesten lo pidas ¿norl?. Pues no. Te van a molestar porque ellos tienen derecho a hacerlo y tú tienes derecho al 'ajo y agua' cuando te molesten en plena siesta. Ya no puede uno practicar el deporte nacional en paz.

Claro que lo mejor de las siestas es que siempre puedes continuarlas sin que te suponga demasiado esfuerzo y puedes incluso soñar que una legión de zombies durmientes a los que la vendedora maleducada ha despertado para hacerlos socios del RACC le han metido una caña llena de hormigas rojas por el culo con evidente satisfacción y el RACC no viene a ayudarla.

Eso es casi mejor que una cena con Elsa Pataky.

Y menos mal que la siesta ha durado lo suficiente como para no incluir muchos más insultos en este post.

Máster en escobas

Parcs i jardins de Barcelona convoca oposiciones para plazas fijas de barrendero.
7 de cada 10 candidatos son suspendidos por no saber barrer.
Iba a poner algo gracioso, pero creo que no vale la pena.
En serio.

Antenas parabólicas

En Africa, sobretodo en el norte del continente, te encuentras una antena parabólica sobre el edifico más vetusto. Hace años lo ví y me llamó la atención . Edificios de barro, en algunos no había agua corriente, pero tv-sat sí, y se conectaba todo el mundo.

Muchos africanos vienen aquí motivados por la riqueza que ven en los programas vía satélite. En Africa las antenas europeas venden una realidad ficticia que actúa de reclamo de un futuro mejor.

En Cuba sucede algo parecido. En La Habana hay 11.000 antenas "alegales" que pronto van a pasar a ser ilegales.

Vale.

En Cuba el gobierno del desgobierno está intentando eliminar las antenas no autorizadas para conseguir que nadie se entere, no ya de la realidad, sino de nada. Y más ahora que ha reiniciado las emisiones TV Martí, la emisora de los exiliados. Se quiere que en CUba sólo se reciba la mejor tv. La mejor porque es la única, al igual que Granma es el único periódico (a los de Granma les escribí una carta hace tiempo haciendo unas cuantas preguntas que, lógicamente, nadie contestó porque tenían mucho que ver sobre dónde habían ido a parar los valores iniciales de la revolusiong, mi amol).

Se trata ahora de que l@s cuban@s no puedan ver un informativo vía satélite. Mejor dicho, que no puedan ver un informativo que no alabe las bondades de la revolución y lo increiblemente bueno y cojonudo que es Fidel Trasto con 80 años.

Me he acordado de otros tiempos de España en que había una radionasioná (dehpaña), una única tv-é y una única línea de pensamiento oficial. Se llamaba dictadura a ese gobierno de mierda . Lo encabezaba un viejo chocho, un asesino golpista que vivía fuera de la realidad, pregonando siempre las bondades de su revolución y liquidando o reprimiendo a los que no estaban de acuerdo. Era Franco, Frasco, Trasto, Castro.... da igual. La república española, con sus virtudes y defectos, abrió nuevas escuelas y nuevas bibliotecas. El régimen golpista se dedicó a cerrar escuelas y bibliotecas y a matar maestros. Lo primero: terminar con la cultura y la posibilidad de información..

En Cuba se corta cualquier canal de acceso a la información que no sea la oficial.

Siempre, en estas movidas, la verdad es la primera víctima.

Y luego los que la defienden.

La cultura del miedo

Tensión...

Alerta máxima...

Medidas extremas de control...

Catástrofe a nivel mundial...

Número de víctimas inimaginable...

Suputamadre.

Quina por !!!

Definir a George Bush como un inútil que se cargaba todos los negocios en que entraba de la mano de "popó" y como un exalcohólico rehabilitado gracias a una aparición de dios, venido expresamente a comunicarle que dejara de ponerse cegarruto porque tenía una misión en la vida y trompa perdido no la iba a hacer, es quedarse corto a la hora de definir. Y mira donde está el amigo, en la guaitjaus ahogándose con las galletas pretzel.

Me imagino el cashondeo si a un moro con pelas (un árabe) se le ocurre proclamar que ha acabado de gran jeque de su país y se ha quitado de fumar petas porque un día, en pleno colocón, se le apareció Alá y le dijo que tenía una importante misión que llevar a cabo. Pues lo mismo. Lo malo es que esos son los que mandan en los dos bandos... los fundamentalistas.

Desde que el exborrachín americano lleva las riendas del mundo con otros iguales o peores que él (Rice, Blair, Rumsfeld y más gentuza que supera sus frustraciones sexuales tirando bombas) se está imponiendo la cultura del miedo y de qué manera. No es que antes no se diera, pero se ha llegado a un límite que supera todos los records..

Hoy he visto en el telenoticies el intento de "atentado inminente a gran escala" frustrado por los superservicios secretos británicos, esa gran polícía que acribilla a un pintor confundiéndolo con un terrorista malo maloso, la cual trabaja en estrecha colaboración con los superservicios secretos americanos, esos que fueron los últimos en enterarse de que 20 moritos se habían cargado 4 aviones de pasajeros, miles de personas, las torres gemelas, un trozo del pentágono y la casa blanca no porque no llegaron por los pelos, armados con esa terrible, peligrosa y ultramoderna arma de destrucción masiva que es el... cúter. Mortadelo y Filemón, agencia de información.

Aún alucino del pollo que nos han montado en los aeropuertos. Madres probando las papillas de los niños para demostrar que no son un arma química de destrucción masiva; los botes de pasta de dientes, jabón, gel, líquido para lentillas... en las papelereas de los aeropuertos no sea que maten a millones de inocentes occidentales... y la peña encantada con todo ese circo.

¡¡ ah, qué seguros estamos, cómo nos cuida el gobielno !!

No he podido remediarlo. He puesto directamente la CNN, no quería perderme a una locutora inflada de speeds, con cara de 'oh my god, casicasi vamos a morir todos' y una larga retahila de entrevistas a megaexpertos. Supongo que los mismos que aún andan buscando los cúters de Nueva York entre las ruinas.

Claro que hay un intento de atentado, y más que habrá mientras la cosa siga igual. Claro que Amadineyad, el fundamentalista iraní, si consigue la bomba atómica no dudará en probarla en Israel. Pero...

¿A quién quieren engañar estos cabrones?

¿A quién le quieren meter más miedo y porqué?

El miedo siempre ha sido el arma favorita de los poderosos.

De todas las armas del poder, el miedo es la más efectiva y barata.

Cada vez que la cosa pinta mal para Bush, Blair, o para los amantes de los misiles en general, aparece Bin Laden amenazando con eliminar en un plisplás a millones de personas y acabar de un plumazo con la civilización occidental en general y con el american way of life en particular (que, por lo visto, es el que todos debieramos llevar) y esta vez con tijeras en vez de cuters. Cielos.

Aquí, para no perder unas elecciones, nos querían meter el miedo de ETA aunque fueran otros los que mataron a tanto inocente en premio a participar en una guerra que casi nadie quería. Acojonaítos deberíamos estar. De los terroristas y de los que dicen combatirlos.

Michael Moore hace en su libro "Estúpidos hombres blancos" un retrato genial de Bush, y también del americano medio. Un tipo bastante inculto que se mira el ombligo, cargado de prejuicios y que cree que tiene mucho y lo puede perder. Por ello está cagaito de miedo y piensa que lo va a superar armándose hasta los dientes.

Bush sobrevive por los votos de los neocon (fachas hasta la médula) y de la América más profunda que "sabe" que todos los negros menos Eddie Murphie son malos, los mexicanos son todos los que no son americanos ni árabes y no duda que todos los musulmanes han de ser eliminados. Así que o se está con ellos o contra ellos.Y punto. Dios está con ellos y su causa, los otros tienen otro dios kenosentera y andan muy equivocados. God bless America, baby.

Yo me paro a pensar ahora en cuantas personas conozco víctimas del terrorismo árabe, a cuantos afectados con la caída de las torres gemelas, a cuántos conozco que se han visto perjudicados por los malandrines no occidentales que pueblan el planeta. Vamos, la cifra es entre nadie o ninguno. Definitivamente ninguno. Lo pienso con todo el respeto a los que murieron en Madrid. Aunque 192 muertos los dan las carreteras en menos de un mes, y ahí no pasa nada.

Sí sé de muertos por cáncer, por accidente de tráfico, por infarto, por... y eso en familiares. Sé de muertos por estrés, por mobbing, por problemas de todo tipo, eso entre amigos y conocidos. Sé de los que caen cada fin de semana en la carretera, los que mueren en accidentes laborales, los que se lleva el tabaco, el alcohol... y todo legal, oiga.

Al paso que vamos la civilización va a acabar consigo misma sin ayuda de ningún mohamed con cúter. No es necesario que nos quieran meter más miedo cuatro jerifaltes que disfrutan haciendo la guerra en vez del amor.

Si se permite que miles de personas sigan muriendo de hambre cada día, que se bombardee población civil en Líbano y se mate a civiles hebreos por un conflicto entre ideologías, si los pobres cada día son más pobres y los ricos más ricos... entonces es posible que, día tras día, nos hablen de más atentados frustrados, o no. Cada vez se defiende más un sistema de vida que es injusto, que no reparte bien la riqueza y, encima, se trata de justificar y sostener vendiendo el miedo como sea. Y tan malos son los que están a un lado como al otro de la línea. Los occidentales que defienden una idea de democracia que se impone a cañonazos y los otros porque lo que menos quieren es una democracia pues su sistema de ayatollahs y demás mierdas se iría a pique rápidamente. Los fundamentalistas están a ambos lados y, en medio como siempre, se lleva las ostias la población civil. La cuestión es que los que mandan harán lo que sea por no perder el poder.

El conflicto de civilizaciones. Dos formas de poder. Y en medio, los pringaos.

Los terroristas, los políticos, los militares y los fundamentalistas debieran enviarse todos a una isla desierta, con un bate de beisbol en la mano y resolver allí sus problemas a palos, como les gusta. Son tan cobardes y mezquinos que seguro que resolverían sus diferencias en poco tiempo, cuando vieran que no había nadie, pobre, hambriento o inculto, dispuesto a morir por ellos y sus extrañas ideas porque desde luego que ellos no se iban a dar de palos.

"En las guerras mueren hombres que no se conocen entre sí por defender las ideas y el poder de hombres que sí se conocen entre sí". No sé quién lo dijo, pero dió en el clavo.

Esperar que dejen de meter miedo y arreglen los problemas es demasiado pedir.

Su dios se les aparecerá las veces que sea menester para justificarles.

Nos meterán todo el miedo que haga falta para que les apoyemos.

1964

CUALQUIER TIEMPO PASADO FUE MEJOR

En los 60, cuando lo primero que hice fue mear la bata del médico que me sacó a mirar lo que pasaba por este mundo (con lo a gustito que estaba yo allí dentro sin pensar en hipotecas), este país estaba en vías de desarrollo, no eran tiempos fáciles, no había libertad de pensamiento, el país venía de una guerra que había terminado 25 años antes (los putos 25 años de paz) y, sin embargo, echando la vista atrás creo que firmaría porque las cosas volvieran a parecerse, digo parecerse, a entonces. O sea, sin presos políticos ni pena de muerte, sin ETA, y con el dictador muerto y bien muerto, por supuesto. Con una república bastaría. Vamos sería tener entonces las libertades que no teníamos y sin perder las cosas que se han perdido en el tiempo.

 

· Trabajo:

'60 - no había demasiado y se escondían las cifras de paro, pero se tenía la posibilidad, y la costumbre, de entrar en una empresa y pasar allí la vida laboral. No había una gran preparación -ni se pedía-, conociendo las cuatro reglas y sabiendo escribir ya tenías trabajo. Había pluriempleo para poder llegar a fin de mes porque los sueldos eran justitos. La peseta estaba devaluada pero se estiraba bastante a la hora de comprar. La media de hijos por mujer era superior a dos.

'00 - precariedad laboral, afortunados sean los mileuristas, sueldos de mierda, vida carísima, el puto euro nos ha jodido a todos haciendo que echemos de menos la pela; jornadas de horas extras no pagadas, pocas expectativas de mejora. Eso con una generación que ha estudiado durante años, habla idiomas, vive al paso de las nuevas tecnologías y hace más horas que un reloj sin cobrarlas. Y de tener pluriempleo ni hablar cuando tener un trabajo malpagado ya es un lujo. Y tener un hijo es, más que un lujo, una aventura.

· Movilidad laboral

'60 - Había emigración a otros países de Europa, particularmente a Alemania y Francia, pero se tenía la posibilidad de ganar buenas divisas y tener un trabajo medianamente digno o, comparativamente, bien pagado. Los más preparados se iban fuera a estudiar o investigar, porque la inversión en ciencia e investigación era nula. Las becas eran para afectos al régimen.

'00 - Nos llega lo más pobre de los países pobres. Cada día mueren inmigrantes en pateras, cayucos, alambradas y demás barreras. Mano de obra barata que se explota hasta que revienta pues como vamos de nuevos ricos ya hemos olvidado que años atrás los emigrantes éramos nosotros. Los investigadores siguen emigrando al extranjero porque aquí se destina más a mantener a cuatro militares chusqueros que a I+D. Las becas y ayudas son para hijos de inmigrantes que acabaran currando en la construcción. Nos estamos convirtiendo en un país de servicios que antes o después petará porque habrá quien lo haga más barato, más rápido y mejor. El día que India y China se despierten de verdad vamos a flipar en technicolor con lamentos en sonido 5.1

· Vivienda

'60 - el sueño de todo españolito era casarse (y follar), y sobretodo comprar su vivienda familiar. Y lo era porque estaba al alcance de la mano y porque se podía terminar de pagar antes de morirse. Con un sueldo era posible mantener bastante dignamente una familia y pagar una vivienda de unas dimensiones medias. Y tener hasta un 600. Se pagaban letras, pero los plazos no eran eternos.

'00 - No hace falta escribir nada. "Vendo container de basura, 1 metro cuadrado, bien comunicado, entre Mallorca y Castillejos. A reformar. Ideal parejas. 400mil euros del ala. Hipoteca en 50 años. Perdón, son 425mil euros. Mientras escribía esta tontería ha subido el precio de mercado".

· Sociedad

'60 - Había educación y un cierto respeto.Yo estudié en un cole de curas, por eso soy un auténtico y convencido ateo practicante, pero entre lo que ví en casa y lo que me enseñaron en el cole, aprendí a respetar a los mayores (a mis abuelos los traté siempre de usted), a ceder el asiento a las embarazadas, los ancianos y tullidos, a no levantar la voz gratuitamente, a respetar el descanso ajeno, a no andar por ahí como si fuera el único habitante del planeta y a recordar que mis derechos terminan donde empiezan los de los demás, siempre en la mejor armonía posible y otras cosas que a un jovencito hoy le suenan a chino o a caduco.

'00 - Entre programas del puto corazón donde se insulta y degrada, granhermonos donde el que triunfa es el mandril más subnormal, triunfitos haciendo gorgoritos, famosillos de medio pelo vendiendo su vida y demás fauna friki, concursos de mierda donde te dan una fortuna por pura chiripa frente a concursos de cultura donde el premio es un petromortadelo y una chapa de mirinda, la idea a seguir es que hay que triunfar como sea, no importan los medios para llegar a ese fin y el respeto y la dignidad son bienes con los que no sólo se puede sino que se debe comerciar. El fracaso escolar ha llegado a cotas nunca vistas. La sociedad está enferma, te puedes morir en medio de la calle que nadie te va a ayudar, el individualismo a ultranza va en auge. No serás feliz si no usas un determinado producto o no lo puedes comprar. Se confunde ser con tener.

Cultura

· Bueno, aquí no voy a diferenciar entre entonces y ahora. Nada ha cambiado. Este es un país de peineta, pandereta, toros y la madre que los parió. Sólo que entonces no había muchas opciones para elegir y ahora que las hay, nada cambió. Se lee poco, las profesiones de escritor y periodista son de las peor valoradas... Los niños son incapaces de escribir sin faltas de ortografía. La enseñanza es un desastre y los profes ya no son respetados, siguen teniendo sueldos justos y están muuuuy quemaos. Mientras, los toreros siguen siendo motivo de admiración y los futbolistas son dioses. El fútbol sigue siendo la droga nacional. Y la religión no manda lo que mandaba, pero Deu n'hi do los putos curas lo que llegan a chupar del bote.

Medio ambiente

'60 - había muchas zonas de costa sin explotar, listas para ser destrozadas. Había más eppaña rural y los bosques estaban más cuidados. Aún te podías bañar en los ríos.

'90 - pronto no habrá un milímetro de costa sin edificar, un bosque sin quemar y un mar que no tenga plagas de mierdusas (una nueva especie mezcla de mierda y medusas)

Sigo diciendo que los tiempos de la Eppaña de los 60 eran tiempos duros. La generación que los vivió venía de una guerra, de elegir entre emigrar a las grandes capitales con una mano delante y otra detrás o pasar hambre en su tierra, pero también aprendieron el valor del trabajo y la recompensa del esfuerzo y sólo por eso ya eran mucho mejores que esta gente que lo tiene todo y quiere más, sin querer luchar por ello y sin darse cuenta que no vales por lo que tienes sino por lo que eres.

Nuestra calidad de vida es peor que la de nuestros padres. Nuestras expectativas también. Pero las que le esperan a los que están llegando son mucho peores.

En lo demás, fuera de eppaña, el mundo sigue igual que hace 40 años. Los judíos a bombazos con los palestinos. Los árabes contra los cristianos. El conflicto de civilizaciones va en auge. Los americanos poniendo y quitando gobernantes a dedo y masacrando a los que eligen la segunda opción entre estar con ellos o contra ellos. Africa aún muere de hambre. Y Castro no se muere.

Y Marujita Díaz sigue diciendo tonterías.

Y yo me estoy haciendo viejo, coño.

IBM PC COMPATIBLE

El que luego pasó a llamarse "ordenador multimedia interactivo IBM PC Compatible". Y duduá.

A los que llevan unos añitos en este mundillo les traerá recuerdos todo ésto. Yo llevo unos 15, que no es mucho, aunque en el mundillo informático es pura prehistoria, pero eso me ha dado la oportunidad de vivir muchos cambios a toda velocidad y disfrutar con ello. Y también me permite lamentarme por no haberlo tenido en el 'cole'... ni haber podido pedir uno a los reyes... ni haber jugado a marcianos con mis amigos... ni...

A lo que iba, el ordenador personal de IBM cumplirá 25 años el próximo 12 de agosto.

No ha habido ni habrá celebraciones en IBM porque la poca vista que tuvieron con el PC no deja de ser una de las pifias más sonadas. Básicamente son Intel y Microsoft los que sí podrían celebrar los 25 años, pero no IBM.

- El sistema operativo fue cosa de Bill Gates quien, por 50mil dólares compró una empresa cercana a la suya que era propietaria del S.O. "QD-DOS". A los pocos días vendió la licencia a IBM con una cláusula de no exclusividad. El archiconocido MS-DOS. Esa no exclusividad permitió instalar el MSDOS en todos los ordenadores compatibles del planeta.

- Posteriormente desarrollaron el sistema operativo OS/2, que fue un gran fiasco puesto que se enfrentaba a la próxima aparición del primer Windows. No tuvo apoyos y cayó en el olvido, a pesar de ser un producto bastante decente.

- IBM tampoco inventó realmente el ordenador personal (PC) porque cuando diseñó el IBM 5150 (en la foto) ya se vendían unidades del Apple II y el Tandy TRS-80. Tuve un Tandy en mi trabajo, ya no valía para casi nada y tenía conectada una matricial de 9 agujas. Pero nadie lo quería tirar...

- El procesador 8088, el primero que se utilizó en un PC no era el más avanzado de Intel. El IBM PC era muy inferior al Apple II.

- IBM ha caído ante la enorme presión de otros fabricantes y, particularmente, de los clónicos. Los IBM PC compatible, vamos. El democratizar los componentes fue un arma de doble filo. IBM sólo obtuvo beneficios de la venta de sus propios pc, no como intel y mocosoft que lo hacían vendiendo procesadores y licencias a todo el mundo, tuvieran el pc que tuvieran.

- IBM ha vendido, además, la licencia del PC a Lenovo (China), que tampoco va a celebrar nada porque le llega de nuevo todo ésto y su historia en el mundo del pc es bastante reciente.

Sin embargo, hay que agradecerle a IBM el esfuerzo que hizo con el tema del PC. Democratizó la informática, la puso al alcance de los usuarios de a pie, estandarizó los ordenadores y amplió enormemente su mercado. Gracias a eso yo escribo el blog desde mi casa y posiblemente alguien esté leyéndolo desde la suya.

Y gracias a eso mi generación tenía lesiones en las rodillas de jugar a fútbol y la de hoy las tiene en los dedos de darle a las teclitas.

Y gracias a eso, somos una pequeña legión los que no entenderíamos la vida y la comunicación sin un ordenador.

Así que, a pesar de los pesares, gracias.

Por todos esos fiascos.

TABACO JONES

O el folio paseao...

 

Una de las pequeñas suertes que tengo es que paso temporadas sin probar un pitillo, otras que fumo más bien muy poco y otras que soy una chimenea andante... pero lo llevo bien. Puedo dejarlo porque sé que podré volver a cogerlo cuando quiera. Si fuera definitivo creo que sería más difícil. Mi médico fuma, lo tengo claro...

Acabo de escuchar en la radio que algunos empresarios reclaman poder elegir -discriminar- en las entrevistas de trabajo entre fumetas y no fumetas. Vale. Tela. En pleno debate llama un empresario de Lleida que recibió una multa de 4.500 euros de la generalitat por poner un anuncio de trabajo donde se necesitaban sólo hombres... para una empresa de transportes, carga y descarga. Sería de risa si no fuera de pena porque ahora ¿qué hacen? pues imagino que entrevistar a hombres y mujeres y no contratar a ninguna, a no ser que se llame Manolo. Así perderán el tiempo mútuamente. Pero cumpliendo la ley.

Sssstupendo, Flannaghan.

Si no se puede discriminar por razones de sexo, raza o religión. ¿por tabaco?

No sé si esto puede llegar a prosperar.

La excusa es que el tabaco hace perder tiempo de trabajo, oigue.

Me da qué pensar.

Recuerdo a jefecillos y empleadetes practicantes del "folio paseao". Es una técnica harto efectiva muy practicada: tal como termines el primer café te coges un folio . Lo llevas arriba y abajo como si hicieras algo importante y, de vez en cuando, te paras a repasar el contenido en medio del pasillo con cara de preocupación. El futuro de la empresa depende del contenido de ese folio, la humanidad espera que llegue a su destino. Lo que contenga el folio da exactamente lo mismo mientras no sea una visible foto de alguien en pelotas (a no ser que trabajes para Playboy, Interviú o algún político marbellí). Se pasea y punto. Es posible hacer un alto en el camino para comentar cualquier cosa con otros paseadores de folios. El folio y tú podreis estar horas paseando cogiditos de la mano, sin hacer absolutamente nada, nadie os interrumpirá en vuestro camino hacia la hora de plegar. Esos tipos eran auténticos expertos cuyos folios contaban con muchas horas de vuelo. No sé si eran fumadores; da igual, aunque creo que no. Con tanto paseo no debían serlo pues estaban en forma.

Hay más tácticas, la del doble desayuno, los muuuuchos cafés en distintas plantas o diferentes máquinas siempre con gente distinta, las largas reuniones para hablar de fútbol con otros paseadores de folios y, cómo no, la supermegatáctica de las largas cagadas (éstas en solitario, sin otros cagadores, creo...).

Conocí a un tipo que... como no no se pueden citar nombres así como así, los que me conocen ya saben de quién hablo si digo que era un tipo gordo, bajito, calvo y gafudo; jefecillo inútil donde los haya, que se encerraba tras unos cristales y resoplaba mientras realizaba un árduo trabajo frente al monitor, consistente en hacer muchos clicks con el ratón y poner, de vez en cuando, cara de haber logrado descifrar un recóndito secreto de la alquimia. ¡¡menudas partidas de solitario se pegaba el cabrón!! y los megajefes siempre le tuvieron como un ejemplo de pasar horas al pie del cañón

(hmmm... ¿ a qué jugarían los megajefes?)

Pero claro, el que fuma, realmente hace eso, f-u-m-a-r, y no hace nada más porque ahora ya no lo puede hacer en su puesto de engorde frente al pc sino que debe salir fuera para no inflingir la ley (ok, correcto).

Así pues, es mejor engañar con un folio paseao que la sinceridad de decir 'voy fuera 5 minutos a fumar '.

Mentalidad latina.

¿¿Acabará la peña fumando en los lavabos??

¿¿Se juntarán los paseadores, los cagadores y los fumetas en los lavabos y no quedará nadie trabajando??

¿¿Al final se contratará sólo a fumadores por su sinceridad en tocarse los webs cinco minutos??

Ya es bastante fuerte que en las empresas se eche a gente porque se queda embarazada, o porque no le cae bien al empresario, o porque sabe más que el jefe intermedio y eso no mola, o por mil motivos de lo más peregrino. Pero con esto del tabaco... pues bueno, a mentir como buhoneros.

Una mentira más en las entrevistas de trabajo.

 

Hacen una mierda de leyes que flipas.

· En vez de prohibir el tabaco, se prohibe fumar. O sea, compra y fuma, pero no en los lugares de trabajo que si te pillan multa. Pues si el tabaco mata no lo vendas, cabronàs. Pero claro, no interesa.

· En vez de prohibir la velocidad se prohibe correr. O sea, compra y corre, pero que no te pillen o multa. Si pasar de 120 está prohibido y mata, ni un coche que no esté autolimitado de fábrica. Pero claro, no interesa.

· En vez de prohibir que haya empresarios y trabajadores hijos de puta, se fomenta el trabajo precario y el absentismo laboral. Tú jode y tú perrea, pero si te pillan, multa. Haz una buena ley laboral donde derechos y obligaciones sean recíprocos. Pero claro, no interesa.

¿Aparecerán los fumetas espontáneos? "Oiga, le huro que yo, hastayé no jumaba niunpiti. Ha sío entrá aquí a currá y man entrao unas ganas locas...le ví a denunsiá po' envisialme"

 

Por cierto, el gran jugador de solitarios aún sigue allí, inasequible al desaliento y firme en su propósito. Seguramente habrá hecho un curso de formación y ahora juegue también al buscaminas, modo experto. Posiblemente le promocionen pues no fuma y no se puede quedar embarazado (creo) y siempre está en su puesto. Este engendro improductivo llegó a decirle a una secretaria muy efectiva que no podía ir al médico en horas de trabajo porque la empresa no era responsable de que se hubiera quedado embarazada. Bueno, él seguro que no lo era. Imposible. La secre no podía tener tan mal gusto.

 

A veces la ley da risa. También dicen que un contrato de trabajo es un acto de confianza entre dos personas. Bueno, yo creo que, más bien, cualquier contrato ya se hace precisamente por desconfianza. Si hubiese confianza no haría falta hacer contratos.

ANGEL DE ANDRES

Esta semana se fue Angel de Andrés.

Se fue como vivió, modestamente, en paz, sin hacer ruido.

Los medios han hablado poco o nada de él. Claro, no era una folklórica de interé nasioná, ni fue famoso por acostarse con nadie, ni un vendedor profesional de escándalos.

Era un buen actor. Un gran actor.

Era un actor de los de verdad.

Cuando digo "de verdad" me refiero a alguien que realmente amaba su profesión y disfrutaba con lo que hacía. Y sobretodo compartía lo bueno que le daba su profesión.

Trabajó en varias compañías hasta fundar la suya propia y echó una mano a nuevos actores y a mucha gente que no tenía nada que ver con el mundo de la farándula, pues era una gran persona que tenía el récord de funciones benéficas, no iba de divo y nunca pretendió nada más que hacer dignamente su trabajo.

Un profesional como la copa de un pino.

Descanse en paz.

Programas del corasong

TELELE-BASURA

He visto una parte de un programa del corazón. Como oí decir a Jesús Quintero, no sé porqué los llaman "del corazón" si son los que menos corazón tienen. Sólo he querido ver una parte porque aguantarlo entero creo que debe producir efectos secundarios. Seguro.

• Primero sale una lerda que va de famosilla, explicando las miserias de alguien que ni siquiera está allí para defenderse. Es famosilla porque le abrió sus piernas permitiendo examinar ampliamente el contenido central al mismo que ahora insulta sin tapujos. Aplausos. Guau.
• Después aparecen, para satisfacción general, dos incultas ordinarias que se llaman de todo menos bonita, con menciones a familiares cercanos incluidas, aunque no me queda muy claro a qué conduce todo, porque desde el principio empiezan a ponerse a caer de un burro y no se sabe muy bien de donde viene su mutuo amor y respeto. Cosas de cuernos, se intuye. Lo más increible es que los televidentes van enviando sms con su 'docta' opinión sobre quien está ganando el concurso de insultos, aunque el presentador se empeñe en llamarlo debate. Más aplausos. Redoblados cuando la denigración al contrario sobrepasa cualquier límite de la decencia.
• Finalmente sale una mujer, con aspecto de haberse vestido y maquillado en un club de alterne (puticlub) de carretera secundaria, explicando cómo eran sus relaciones sexuales con un fulano y lo mal que lo pasó antes, durante y después de ser repetidamente cepillada. La foto del fulano aparece detrás, en primer plano, como si estuviera allí. Y, evidentemente, el 'respetable' público teleadicto va enviando más sms a 1 euro, con más opiniones variopintas sobre la vida y milagros de la que anda mal follada, incluyendo sms con algunas propuestas sexuales (supongo que será por la pinta de furcia que gasta la buena señora). Finalmente echa cuatro lágrimas de cucudrulu y más aplausos. El presentador está en éxtasis. O se ha tomado uno, qué se yo.
• Apago la tele. Enciendo mi blog.

Comentario general de todos los especímenes que han salido diciendo barbaridades es que 'ellos tienen mucha clase como para aguantar algunas cosas y están de vuelta de otras'. Vaya. Dime de qué presumes...

Pero en todo este lío de quién se la chupa a quién, quién no lo hace y a quién le gustaría hacerlo, lo que más me llama la atención es que por el volumen de sms que se van recibiendo, la audiencia ha de ser alta porque hay muchísima participación. Y las opiniones de los que se dejan un euro por menos de 10 segundos en pantalla, van en línea con lo que se está viendo en el programa., del tipo "Vente pa' Matalascabrillas y te quito las penas. Jenny tqm" (pobre Jenny, y no sólo por el nombre). De pena, vamos.

Antes, no hace tanto, había famosos por cantar, actuar, bailar o presentar bien, o medio bien, pero por méritos propios. Hoy "famoso" es el que se ha metido en la cama con uno que sí que lo es de verdad y luego describe con pelos y señales detalles del miembro viril del famoso, que pudo observar, según parece, en los ratos en que lo tenía fuera de la boca. Famoso es quien ha salido haciendo el cenutrio en una casa prefabricada encerrado durante un par de meses con 11 cenutrios más diciendo y haciendo burradas y luego, para más inri, resulta que ya es periodista (antes había que hacer una carrera para ello), contertulio de opinión contrastada con otros de su pelaje y además a todo eso se le llama triunfar. Famosillos de medio pelo, forrados y envidiados por gente como ellos.

 

Voy a una peluquería donde el pelo que me queda me lo toman rápidamente, bien y en silencio, que es lo mínimo que puedes pedir por 9 euros. Oigo las conversaciones de señoras aburridas y me parece que esos programas son como una gran peluquería donde además aparece in situ algún personaje motivo de comentario. Pero en los programas, a los que se les toma el pelo es a los televidentes, porque los que van a vender sus miserias hacen eso, venderlas, y cobran una pasta gansa por ello. Si la cobran es porque hay quien esta dispuesto a pagar por oirlas, aunque sean mentiras producto de un montaje. Se vende la dignidad (si es que queda) y el personal se vuelve loco con estos programas sin pensar que una parte del éxito de tanto programa y prensa rosa es que se viven los supuestos problemas de famosillos, se opina sobre ellos, y así se libra la mayoría de telepacientes de pensar en sus propios problemas y además, por un momento, creen formar parte de un mundo que les está vedado: la fama, salir en tv, y demás basura que hoy vende, y de qué manera. Mejor mirar las miserias ajenas que pararse a pensar en las propias.

Son un reflejo de una sociedad que está enferma.

Las cadenas de tv recaudaron 24.4 millones de euros con el envío de sms el año pasado.

Muy enferma.

CHORIZONTES LEJANOS

Sorpresa.

Bajas al garaje y te encuentras el contacto de la moto forzado. No se la han llevado porque no han podido (pinza, pitón, 230 kilos de peso son argumentos en contra, no definitivos, pero sí importantes). Pero ya te han complicado la vida. No, quita, si encima tienes que alegrarte que sólo sea eso.

Vale. Un día perdido, una alarma, un antirrobo fijado al suelo, una pasta en conjunto, y tal vez me quede tranquilo. Lo del seguro a todo riesgo da igual porque si se la hubiesen llevado el disgusto no te lo quita nadie y los dolores de cabeza posteriores tampoco. Sólo hace 2 semanas que la tengo y ya estamos así.

Un amigo decía hace poco que a los que solemos trabajar y tratar de disfrutar lo poco que ganamos trabajando, o sea a los normalitos, frente a los chorizos, los mangantes y demás gentuza en general, sólo nos quedan las alarmas, las rejas, los seguros, los perros y alejarnos lo que podamos de toda esa purria.

Joder

En dos años me han intentado entrar dos veces en casa, me han abierto el trastero, el coche y ahora lo de la moto. La única nota con tanto mangui es que uno de los chorizos que intentó entrar chapuceramente en casa, olvidó que 3 perros son mucho perro, y acabó por salir por patas, con la cabeza abierta y perseguido por un loco (yo), bien provisto de un perro menos peligroso que yo y un cuchillo de matar cerdos de dos patas.

La explicación de un amiguete policía fue "si lo llegas a pillar, te lo cargas y lo tiras a un descampado, nadie preguntará. Ajuste de cuentas. Si no lo haces y lo dejas bien reostiado, te expones a que te pueda denunciar por agresión. Como él no tiene nada que perder y tu sí, porque suelen ser chorizos e insolventes y tú un señor que paga impuestos, mejor que te lo cargues y te evitas líos. Si lo pillas y lo denuncias, se quedará tan pancho. Entrará por un lado y saldrá por el otro en el mismo día. Fiambre al descampado y listos".

Acojonante. Es el far-west.

Esa moto me supone un montón de horas de trabajo y es un medio para venir a él así que tampoco es ningún capricho. Lo que me preocupa es que alguien pueda acabar con todo eso en 10 minutos, que lo pilles y encima no pase nada. Bueno, que no le pase a él.

Si ayer pillo al que intentó robarme la moto, habría seguido las indicaciones de mi amiguete. Terrible, pero la rabia que te entra es de llevártelo por delante. Seguramente habría pagado por los que intentaron entrar en casa, los que me robaron el trastero y los que me abrieron el coche. No sé si me preocupa más el hecho de tener la certeza de que así habría sido o el hecho de que alguien que sabe de qué va el tema te dé ese consejo porque tal como van las cosas la mejor opción es "fiambre-descampado" para resolver un problema ipso facto que esperar que la ley esté de tu parte y, menos aún, que te ayude.

Sólo espero no distraerme al circular con la moto porque los mismos que quisiera saber dónde andan cuando te están intentando robar lo que tanto te cuesta conseguir es posible que me descarguen del peso de 300 euros y algún punto del carnet, escondidos tras un cartel en cualquier carretera. Recaudando. Por mi seguridad, claro.

Impotencia a tope, Doctor Watson.

Por supuesto, algo no funciona, Holmes.

MEDUSAS A GRANEL

El domingo pasado decidí darme un bañito en la playa. Normalmente en agosto casi no voy. Aparte de porque puedo disfrutarla cuando me plazca porque vivo todo el año cerca del mar, también porque este mes suele estar el agua caliente, removida (léase sucia) y la arena igual, sólo que en el agua hay alguna medusa y en la arena hay todo tipo de fauna (humana, se entiende) peor que las medusas y más numerosa. Al menos a mí me irritan más éstos que las medusas.

Esta vez aluciné porque el agua parecía un caldo. Había medusas, algas y el agua estaba caliente, además de sucia. Unos chavales sacaban una bolsa llena de medusas. El baño duró 2 minutos y no volveré hasta septiembre, cuando se haya ido la marabunta que colorea el agua con protectós solá, orines y alguna otra sorpresa encuadrada dentro del espectro de la tonalidad marrón.

Hace algo más de 30 años, época que que puedo recordar con precisión, nada más entrar en el agua, que solía estar bastante fresquita en pleno mes de agosto, encontrabas pececitos y podías coger "petxines" en la misma orilla -había quien empezaba con ellas su particular vermut-. A poco que ibas hacia dentro, a un par de metros de profundidad, veías el fondo marino lleno de estrellas de mar, zonas removidas donde había algún pez escondido esperando a algún congénere incauto, y muchos peces de tamaño mayor que los de la orilla nadando a sus anchas. Y medusas, lo que se dice haber, había, pero pocas y esporádicamente. Y el agua, desde luego,era muy clara y más verde que hoy (verde yodo, no verde kaka espinaka).

Ya no hay estrellas de mar, petxines ni pececitos y lo único que hay en el fondo esperando a algún incauto es un pegote de alquitrán.

Desde entonces, (1972) a Segur de Calafell le han obsequiado con unos dudosos regalos como un puerto deportivo que fue una desgracia, que se cargó la línea de costa. También con una especulación inmobiliaria que se llevó por delante la inicialmente llamada ciudad jardín que yo llegué a conocer, tanto que hoy día se tiran abajo casas para hacer bloques de apartamentos a precios de oro. La playa de hoy nada tiene que ver con la de hace 30 años. El pueblo, o lo que sea ésto, tampoco. El turismo, mejor no hablar. Ya casi no hay extranjeros, habrán ido a descubrir otras zonas que no estén destrozadas.

Pero Segur es un pequeño ejemplo que muestra a pequeña escala lo que ocurre a una mucho mayor. Lo que está ocurriendo ahora, falta de lluvias, agua marina caliente por efecto del vapor que hace de invernadero, bancos de medusas que hacen que la gente decida no bañarse, ausencia de peces, estrellas y "petxines", no es más que el producto de la acción del hombre que no sabe vivir de acuerdo con la naturaleza. Y la naturaleza se defiende, desde luego. Se defiende del efecto invernadero y de la pesca incontrolada. Se defiende dejando de dar.

Porque todo cambia aunque aún haya quien diga que no, porque le interese decir que no, he buscado información sobre todo ésto y he leído a Daniel Pauly, biólogo marino y uno de los científicos más influyentes hoy día, que habla sobre la pesca incontrolada y sobre los efectos en la cadena trófica. Al final, al paso que vamos, en algunos años sólo habrá medusas porque nos estamos cargando todo el ecosistema marino. Ya ocurre en zonas de Africa y Canadá.

Bueno, no sé si llegaré a ver ésto o estaré ya criando malvas, pero desde luego que a medida que voy cumpliendo años, lo único que percibo claramente es que todo va a más... o a menos.

No quiero imaginar el resultado de 30 años más con esta progresión.

Da grima hacerlo.

CASAS SIN GENTE, GENTE SIN CASA

Qué coño pasa

qué coño pasa

casas sin gente

gente sin casa...

Eso se gritaba en las manis, no demasiado multitudinarias, pero que por lo menos sí que se sucedieron hace días por todo el territorio de la piel de moro. Manis de jóvenes con màsters, idiomas, una formación excelente (ya lo escribí hace tiempo) que, vía SMS y email, se pusieron de acuerdo para protestar. Porque son pobres. Porque no hay expectativas.

No entro a fondo, ya lo han hecho los medios. Particularmente Informe Semanal emitió un reportaje magnífico hace una semana. Escribo más bien según mis recuerdos, que es lo que me importa porque es también lo que me vale ahora mismo pensando en esta barbarie de los precios de la vivienda y lo que espera a los hijos de mi generación.

Escribo recordando que hace algo más de 20 años tenía mi primer trabajo y ganaba alrededor de 90mil pelas al mes. Con ese "dineral" (serían unos 540 euritos) me podía plantear comprarme un cochecito nuevo (800mil pelas) y pensar en meterme en un piso lo antes posible (y lo hice). Los pisos podían valer, aproximadamente, entre 3 y 5 millones, y hablo de pisos normalitos, no las cajas de mistos que hacen ahora.

Esos mismos pisos, lo he visto anunciado, hoy se venden por más de 30 kilos, diez veces su valor original en 20 años. Entonces, para ir bien, el que ganaba entonces 90mil pelas hoy día debiera estar en torno a las 900.000 (5400 euros) pero eso no pasa. Pasa que realmente anda entre los 700 y 900, horreur...

Horreur, sí, porque los mileuristas no son tantos, la cosa es peor de lo que parece. Simplemente el que cobra mil euros hoy día, se junta con su pareja que con suerte cobra otros mil, y se embarcan en la compra de un piso... muy probablemente les quedarán a los dos, limpios, 800 euros para vivir. 400 por barba. O sea, pobres funcionales. ¿cómo se pasa el mes con 400 euros de mierda?

El mundo que les está quedando a los jóvenes no es para tirar cohetes.....

Obviando el resto de problemas, mirando sólo en lo referente a tener un techo:

1. La generación que me precedió fue una generación donde curraba el cabeza de familia y podían pagar casa, coche y tener algunos hijos a los que legar una vivienda pagada. (e incluso una segunda residencia).
2. Mi generación, el baby boom, paga coche y casa pero justito, y de hijos dos, uno o ninguno, los cuales es probable que herede(n) una vivienda pagada o casi.
3. La próxima generación le dejará las deudas a ¿quién? porque dudo que puedan llegar a tener siquiera un hijo si quieren pagar el piso y comer. Aunque igual se inventa algún tipo de hipoteca a doscientos años al sopotocientos de interés.

Pero a los políticos, a la familia real, a los especuladores, a éstos ni les falta vivienda ni sueldo ni nada de nada.

Algún día empezarán a arder coches y negocios, como pasó hace un año en la France. Y los políticos se extrañarán, no entenderán nada y tratarán de que la poli lo pare todo a ostias y pondrán a parir a todo kiske en lugar de coger las maletas e irse a tomar por culo. Empezando por una ministra que soltó algo sobre pisos de 30 metros y un bigotes que dijo que "Eppaña va bieng". Esa Eppaña sería la suya, porque la de los demás cada día va peor. Tanto, que ya ni se puede comprar un trocito de ella para vivir.

Chinos hijos de perra

PERROS CHINOS MUERTOS A PALOS

He visto alucinado una foto en el periódico de como en China, el puto gobierno de fachas de ese país, ha decretado matar a palos o por electrocución a varios miles de perros de dos cantones. Al completo. Perros abandonados y con amo, Excepto, cómo no, los perros policía y los que están en el ejército. Mao, ese insigne asesino hijoputa, los prohibió porque le salió de los webos decir que eran símbolo del lujo capitalista. Ahora se los cargan porque son incapaces de prevenir un brote de rabia. Porque el motivo de matarlos así es es que se está extendiendo la rabia.

Dice mucho de un país que sea capaz de hacer una presa como la de las tres gargantas y que sea incapaz de tener erradicada la rabia. No está su educación al alcance de su tecnología, lo cual es uno de los males de este mundo, si no el peor de todos.

El no prevenir hace que haya que matar salvajemente a estos animales. Pero supongo que a los viejos decrépitos chinos que ostentan el poder a base de sangre, les da igual un perro que un ciudadano. Al fin y al cabo, tras Tiannamen, quedó claro que les importan un pito ambas cosas.

Gandhi dijo que el nivel de avance de una sociedad se puede medir por su respeto hacia los animales.

Qué asco de gente.