El arzobispo de Manila, Gaudencio Rosales, ha suspendido las oraciones en las iglesias de la capital para que lloviese y terminase la sequía, después de que dos tormentas y un tifón afectaran a Filipinas.
(la de tiempo que hacía que no me reía tanto con una noticia de éstas)
Años ha, cuando el Talgo era el no va más de la Eppaña panderetera, había un anuncio que rezaba ‘Papá, ven en tren’.
Hoy, ni en tren, ni en barco, ni en avión, ni en coche, ni tan siquiera en bici porque hasta estas últimas sufren exceso de demanda o defecto de oferta.
Papá no viene en avión porque (como me comentaba mi cuñada) tras dar por perdida su maleta, ésta ha aparecido, con el cierre de combinación forzado y faltando 2 o 3 cosas. Y que eso no es raro porque pasa más de una vez. O sea, pierden tu maleta, te roban, te devuelven la maleta rota y robada y encima no puedes reclamar ni tienes derecho a indemnización. Y eso después de colas en el aeropuerto, retrasos y mal servicio.
Papá tampoco viene en tren porque lo de Renfe es alucinante, a la más mínima la peña se vuelve loca y se ponen a cagarse en tó. Normal, lógico, pues ya se acabó la paciencia que pide una ministra que viene por aquí en plan de vacile (la tenían que embrear, emplumar y correrla a gorrazos).
Papá no viene en coche porque las colas de 70 kms del finde pasado son la punta del iceberg de un contínuo e interminable ‘culebrón' de atascos y de carreteras malas, caras y saturadas. Porque los peajes son una vergüenza que los sucesivos gobiernos permiten alargando las concesiones porque no hay tampoco pasta para montar de hoy para mañana una red de carreteras europea.
Mientras no dejemos de votar a partidos españolistas que quieren que sigamos pagando lo nuestro y lo de los demás, mientras no haya un número de inversiones decente y mientras la locomotora de España siga yendo con carbón…mientras tanto… Papá vendrá a pie.
Después de haber establecido un formidable y eficaz dispositivo recaudatorio en tierra, la DGT va a hacer lo mismo en el aire. Perdón, quería decir que va a mejorar el que tenía en el aire.
Los helicópteros, desde una distancia de 700 mts, podrán filmar a los vehículos que sobrepasen el límite de velocidad. En unos meses, cuando se homologuen los dispositivos, todos los helicópteros de la DGT los incorporarán. Multa gorda, Flannaghan.
A los que superen en más de 80 kilómetros hora la velocidad de una vía interurbana se les impondrá pena de prisión a partir de este otoño. La medida no me parece mal, hay mucho salvaje al volante. Lo que me parece mal es que mientras la carretera está llenita de fotógrafos disfrazados de policías, a ambos lados de ella los chorizos pueden campar a sus anchas. Que se dedica demasiado a recaudar y demasiado poco a prevenir. Que en este puto país de mierda, que tiene los cuerpos policiales que se merece –la mejor policía del mundo, que decían franco y los franquistas- se destinan más y mejores métodos a perseguir al ciudadano que, al fin y al cabo, es el único que si la caga, la paga, que a los verdaderos infractores de la ley. Porque ni los multimillonarios forrados ni los chorizos pelados aportan un duro. Unos se libran de la cárcel a base de pasta y los otros, como no tienen, entran por una puerta y salen por la otra entre risotadas. En la calle hay muchos ladrones de miles de millones y mucho chorizo multireincidente. También hay mucho ciudadano cabreado que paga y paga y si chista le dicen que coja el transporte púbico, ese que nada más cogerlo acaba uno de él hasta más abajo del pubis.
Si de verdad quisieran evitar el exceso de velocidad, limitarían los coches de fábrica y pondrían sistemas de control eficientes, no sólo a nivel recaudatorio. Lo demás es un robo descarado.
Como motero que soy, me hago cruces: es alienante circular con una moto nueva por una mierda de carretera general mal iluminada, mal señalizada, con guardarraíles asesinos, cruces demenciales, baches y pintura resbaladiza y que tengas que andar preocupándote de preparar vaselina si un tipo te retrata a 99 kmsh/h pues te van a meter un puro que te va a doler. Hablo de la N·340 a su paso por Bellvei. Una de tantas, por supuesto. Porque la policía y las carreteras de este país no sólo están a la par en calidad sino que, además, nos cuestan dinero.
Si queda alguien que tras ver el video no desee que las corridas acaben para siempre, es simplemente un grandísimo hijo de puta, un retrasado mental o alguien que merece que le hagan lo mismo que a estos pobres animales, y de la misma forma, sin remordimientos.
Si hay algo que me alucina es la falta de memoria histórica de muchos catalanes. En eso se parecen a los españoles que, gritar, lo que haga falta, pero tramitar la queja por los mecanismos legales, eso ya es otro cantar.
¿El aeropuerto va mal? Pues a invadir la terminal. ¿Renfe va mal? Pues a invadir las vías. ¿Se va la luz? Pues a invadir la plaça St Jaume. ¿No queremos centro para drogadictos? A invadir la ronda litoral.
Lo malo es que todo se queda ahí, en esa protesta tipo pataleta que sirve de poco y que segurísimo que a los que mandan en Madrid se la trae al pairo. Allí funciona de coña cercanías, el aeropuerto y no hay apagones tercermundistas de pura cepa. Y el dinero fluye, desde el mismo Madrid y desde una de las locomotoras económicas de Europa: Catalunya, claro.
Si aquí se dejara estar el típico y muy español ‘usted no sabe con quién está hablando’ a gritos (o a base de caceroladas, que viene a ser lo mismo) y en las urnas se dejase de votar a grupos políticos que se alían con España y la verdad es que no muestran indignación por el déficit fiscal que arrastra Catalunya, seguro que venían las inversiones volando.
Y eso que el partido republicano, independentista, catalanista, de izquierdas y que se queja de ese déficit fiscal aún tiene mucho que mejorar. Pero menos es nada.
Al fin y al cabo, el ejemplo cunde. Un juez preocupadísimo porque sale el vago follando en la portada de El Jueves mientras que Barcelona se queda a oscuras y los jueves no llaman a nadie a declarar. ¿Dije los jueves?... lapsus linguae, quería decir los jueces.
País.
Leo en la prensa que en Creta ha habido una manifestación de vecinos, encabezada por el alcalde, contra el turismo de borrachera. Ole. Un tipo de turismo que, por otra parte, también anida en zonas como Ibiza, Lloret y ¿Calafell?.
Lo de los interrogantes es porque el turismo de Calafell –Segur de Calafell- se acerca más a lo cutre que a lo borracho. Aunque hay, seguro, muchos personajes que atesoran ambos valores, el cutrerío y la trompetez.
La oferta cultural en verano se reduce a paellas populares, habaneras, fuegos artificiales y cuatro eventos de nivel cultural tipo EPI (encefalograma plano irrecuperable). No hay un mísero teatro, no hay cines que proyecten nada que no sea la cartelera oficial de usar y tirar. Todo se reduce a los cuatro, perdón, cien mil, que aparecen en verano, lo ensucian todo, caminan por medio de la calle como Cary Grant al amanecer, justito antes del último duelo, vacían supermercados de productos y llenan el exterior de los contenedores de porquería. Y dicen que aportan riqueza a la población. Cielos.
Me atufa todo esto porque vivo en un proyecto defenestrado de ciudad jardín donde hoy día se echan abajo casitas para hacer bloques de edificios compuestos de viviendas en las que hay que entrar con el freno puesto o te caes por el otro lado, de tan estrechas que son. Como decía Mortadelo, para meter el abrigo en el armario hay que sacar el boli del bolsillo. Y por unos cuantos cientos de miles de euros, claro. Por suerte parece que la vivienda de segunda residencia empieza a ser prescindible en la lista de prioridades de los nuevos españolitos ricos del aznarato. Tal vez aún se salve algo.
El turismo que hubo en Segur 30 años ha era de una calidad más que aceptable. Se componía de guiris con posibles que flipaban al ver la playa sin urbanizar, y de familias ‘bien’ con niños ‘bien’. Y con el bien entrecomillado me refiero a familias de clase media con educación, no los arrikitauns que pululan en sus estrambóticos coches tuneados, una prueba más de que cuando no hay nada dentro se ha de poner algo fuera.
Aquí difícilmente se va a manifestar el alcalde para que no vengan horteras, incultos, zafios y borrachos, porque se iba a perder un gran porcentaje del turismo habitual. El anterior alcalde, Olivella, prometió cosas que nunca se cumplieron, el nuevo –Jordi Sánchez- se ha aliado con el antiguo socio de Olivella, y todo seguirá siendo un cachondeo. Ladrillos, bares, supermercados, inmobiliarias y un puticlub. Y no me refiero al ayuntamiento. Más que nada porque un puticlub es un negocio rentable que produce beneficios mientras que el ayuntamiento de Calafell lo que me produce es acidez. La contribución urbana de Calafell es espectacular. Comparativamente mucho mayor que la de ciudades como Sabadell o Barcelona. Y los señores del ayuntamiento de Calafell cobran más, mucho más, que los de Barcelona capital. Se ha hecho eco la prensa nacional, pero eso a ellos no les da vergüenza.
Supongo que todo cuadra. No se puede esperar nada de gente así, excepto que traigan un turismo asá.
Y así nos va.
El jueves ha visto como una de sus ediciones es censurada y secuestrada. Por orden de un juez.
La portada se puede ver aquí. El Código Penal establece penas de seis meses a dos años de cárcel para aquel que calumnie o injurie al Rey "o a cualquiera de sus ascendientes o descendientes, a la Reina consorte o al consorte de la Reina, al Regente o a algún miembro de la Regencia, o al Príncipe heredero de la Corona, en el ejercicio de sus funciones o con motivo u ocasión de estas".
El artículo 491.2 recoge: "Se impondrá la pena de multa de seis a veinticuatro meses al que utilizare la imagen del Rey o de cualquiera de sus ascendientes o descendientes, o de la Reina consorte o del consorte de la Reina, o del Regente o de algún miembro de la Regencia, o del Príncipe heredero, de cualquier forma que pueda dañar el prestigio de la Corona."
¿VIVIMOS EN UN PAIS LIBRE?
JA, JAJÁ Y JAJÁ.
YO QUISIERA VERLO LIBRE DE CHUPOPTEROS. LIBRE DE PERSONAJES QUE ESTAN POR ENCIMA DE LA LEY. LIBRE DE TANTA ESTUPIDEZ. LIBRE DE QUE HAYA ALGUIEN QUE POR DERECHOS DINASTICOS ESTE LIBRE DE SER JUZGADO. Y QUISIERA VERLO LIBRE PARA ELEGIR QUIEN ES EL JEFE DEL ESTADO.
De momento, el jefe del estado es el que Franco designó a dedo.
Dedocracia.
Horreur
La archidiócesis de Los Ángeles (EEUU) pagará al menos 650 millones de dólares (450 millones de euros) para resolver los casos de abuso sexual de su clero, la cifra más elevada hasta ahora en el escándalo que afectó a la Iglesia católica estadounidense. Éste será el mayor acuerdo extrajudicial en este tipo de casos de una archidiócesis católica desde que estalló el escándalo en Boston en el 2002. En el 2004 la archidiócesis de Orange, en California, pagó más de 70 millones de euros para hacer frente a 90 demandas. Un año antes, la de Boston pagó más de 65 millones de euros por 552 casos, lo mismo que la diócesis de Covington, en Kentucky, en el 2006 por 360 demandas. En total llevan más de 2000 millones de dólares intentndo acallar los escándalos que son de dominio público.
Mientras tanto, el Papa Mazinger anda de vacaciones en la inopia, o en los Alpes, recomendando abstinencia y oración. DEJAD QUE LOS NIÑOS SE ACERQUEN A MI, QUE YA VEREIS LO QUE LES HAGO.
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| 12-07-2007 CADENA SER | |
La sorpresa de estos vecinos fue mayúscula cuando comprobaron que parte de los restos de sus antepasados pasaban directamente de la fosa a una bolsa de basura y de ahí al vertedero.
La corporación anterior quiso convertirlo en una zona verde en 1979, pero no pudo afrontar el pago de dos millones y medio de pesetas que pedía el obispado de Albacete, el cual ha vendido ahora el terreno a la constructora por más de 300.000 euros para la construcción de viviendas.
Siempre se atribuye un carácter mágico a las fechas repetitivas, a las capicúa y aún más a las fechas palíndromo.
La de hoy es una fecha de esas que dicen tiene carácter mágico. A las 07:07:07 de hoy 07-07-07 se produce el evento, que será tan mágico que va a pasar desapercibido para casi todo el mundo. Yo estaré echando una siesta en ese mágico momento. Vaya me perderé toda esa magia del 7. Será porque no soy supersticioso pues dicen que serlo trae mala suerte. La parida no es mía, es de Umberto Eco, que se quedó a gusto el tío.
Fechas palíndromo, las que se leen igual hacia adelante que hacia atrás 20:02 20-02-2002. son las que provocan incluso celebraciones de los 'expertos ' en la materia. La superstición es uno de los restos que le quedan al hombre moderno de los tiempos en que vivía en cavernas (bueno, de eso venimos y creo que hacia eso vamos, visto el precio de la vivienda). Cuando no era posible explicar un suceso se inventaba una explicación. Ante un hecho fortuito de buena o mala suerte, siempre era más fácil achacar a circunstancias ajenas que éste se produjera que no tratar de usar un razonamiento lógico. Todas las supersticiones modernas tienen un anclaje en circunstancias del pasado. Sin embargo sigue habiendo quien cree a pie juntillas en todas ellas sin detenerse por un momento a pensar en que son chorradas.
Lo dicho, cosas de la caverna. En esta web explican el origen de muchas supersticiones. No apta para cavernícolas.
Esta foto y la del post siguiente me las ha pasado una amiga (thanks Marita) y si a veces miras con nostalgia o agrado cosas del pasado, resulta que también hay ciertas cosas que producen la misma mala leche vistas hoy y hace casi 35 años. La diferencia entre ayer y hoy es que ahora, en Catalunya, nos multan los mossos de esquadra, que son aún más chulanas que la guardia civil en sus buenos momentos y algunos, no todos, siguen dando palizas a la gente en comisaría. Claro que si luego 1 de cada 3 mossos se manifiesta en defensa de la intimidad de los apalizadores, eso no dice mucho en favor de los mossos. La "menekérita" al menos no se manifestaba en defensa de su derecho a ostiar gente a escondidas.
Una nueva asignatura espera a los estudiantes el próximo curso. Una asignatura en la que por encima de tratar de adoctrinar a nadie lo que se prentede hacer es proponer temas de debate en clase como la Declaración de Derechos Humanos, xenofobia, racismo, globalización versus pobreza, violencia de género, homofobia, igualdad, desarrollo sostenible y diversidad. La asignatura se llama Educación para la Ciudadanía.
Y los obispos vuelven a la carga. No están de acuerdo con que se toque el tema de familia monoparental, homosexualidad y otros desde una perspectiva que no sea la suya. Piden que se combata al 100% esta nueva asignatura. Dicen que no se puede tener una postura pasiva ni acomodaticia (sic). Al ataakeeer...
Lo dicen ellos, que han adoctrinado por webos a varias generaciones de españoles con el concepto de un dios duro, castigador y severo sin más opciones que aceptar sus memeces como ley o morir quemado en el infierno (y algunos en la tierra). Ellos, que no los he visto jamás salir a la calle contra la pobreza ni el hambre pero sí que han ido a manifas contra los matrimonios homosexuales, y en primera fila. Ellos, que hablan de voto de pobreza cuando viven con las necesidades cubiertas mientras medio mundo se muere de hambre. Ellos, los mismos que siempre quieren adoctrinar sobre temas que no les competen, ahora niegan una asignatura que propone el diálogo y pensar por uno mismo. No está permitido pensar. El único pensamiento único es el de ellos. La única moral es su moral. Ellos, que se han pasado siglos obligando a creer y obligando a no pensar. Ellos dicen ahora que hay que combatir.
Sí que hay que combatir, sí. A la iglesia y a los esperpénticos obispos. Con el pensamiento y la razón, por supuesto. No hay que quemar, descuartizar ni torturar a nadie por lo que piense. Eso ya lo ha hecho la iglesia durante cientos de años.
En 1980 me decidí a ‘pujar a Andorra' con unos amigos. Por aquella época un Seat 600 matrícula B-848225, que ya entonces tenía sus años, era el medio de locomoción que teníamos más a mano. De hecho, el único.
Una vez en Andorra, subiendo una collada, empezamos a notar un extraño tufo y dado que allí dentro nadie estaba friendo patatas, paramos de inmediato, abrimos el capó (trasero, claro) y allí estaba el motor echando humo y de repente llamas. Le tiramos algo de nieve de la cuneta, dejamos que se enfriara echando un poco más de nieve y seguimos adelante. Para volver a Sabadell sin que el motor se calentara demasiado, dejamos semiabierto el capó y pusimos a tope la calefacción (es un decir, era un sencillo tirador junto al freno de mano) llegamos a donde había que llegar sin pasar de 80, esto último más que por precaución era porque el cochecito tampoco daba para más excepto en bajadas. Evidentemente, aquel 600 no visitó el taller por esa ‘tontería' del incendio. Seguramente la junta la trócola o el condensador de fluzo estarían desajustados. Nieve y listos. A rodar.
El 600 fue el primer coche de mi padre en una España en la que tener coche era la ostia. De hecho en mi calle sólo estaba ese coche aparcado, sin problemas de estacionamiento y, desde luego, tampoco de circulación. Había lista de espera en los 60 para conseguir uno y el color era el que tocaba. Luego vino otro 600 y más adelante un R8, un 1430, R18, un Nissan Sunny que aún corre lo suyo... pero mis primeros recuerdos dentro de un coche son del 600, un 600 verde. Tiene su miga recordarlo ahora porque ese modelo es el único más "viejo" que yo.
Y es que el pichens, el pelotilla, el bragas, el sisentorru, la cajamistos, acaba de cumplir 50 años.
Llega otra vez el verano. De hecho el meteorológico ya llegó hace unas semanas y el astronómico lo hizo este jueves 21 a las 15hs. Bienvenido sea; es una estación de sol, agua, descanso y las tías se ponen espectaculares con el consiguiente aumento de los accidentes de tráfico. Verano. Particularmente me encanta salir del trabajo (del turno de noche y el de mañana) y darme un bañito antes de ir a casa. No tiene precio ver amanecer en el mar mientras nadas y tampoco lo tiene salir de currar a las 14hs, y al meter el pie en el agua no acordarte ya de qué has hecho ese día.
Olvidando cualquier atisbo de resiliencia, hay algo que también llega, además del verano, o precisamente con él: Al-Qaeda. Esta tarde han bombardeado mi jardín un grupo de terroristas islámicos devotos de San Juan. Acebes dice que son de ETA, pero no descartemos otra posibilidad. Utilizaban munición comprada en cualquier chiringuito petardero. Se ha terminado la siesta, mi siesta, entre descomunales explosiones y los ladridos de mis 3 perros que se acojonan de lo lindo con tanto hijo de puta suelto.
Se me escapa qué impulsa a los salvajes a bombardearte una semana antes del día de los petardos (y la coca y el cava) y se me escapa aún más que lo sigan haciendo una semana después.
En este país hay mucho descerebrado sin un atisbo de educación sobre el ruido en particular… y sin educación sobre nada en general también, claro. Somos unos de los países más ruidosos del mundo. Si uno estuviese en su casa y entrase alguien a obligarle a leer un periódico o a comer un determinado alimento por la fuerza seguro que se cabrearía. En cambio, uno puede estar en su casa y verse obligado a tragarse el ruido descomunal de una panda de salvajes by the face y no passa res, oigue…
Hay legislación al respecto pero hay falta de costumbre.
Y yo sin dormir.
Hijos de puta…
(Thanks Anna)
“Cuando se analiza la paradoja del declive de los niveles de felicidad en un mundo en que no deja de aumentar el volumen de bienes y equipos producidos se llega a la conclusión de que la sociedad moderna ha invertido demasiado en frigoríficos, lavaplatos, coches, grúas, carreteras y equipos digitales y demasiado poco en en valores intangibles como el compromiso con los demás o la felicidad”
Pozí.
A la propietaria de la figa central, Paris Hilton –alias Barbie Hilton- la metieron en la cárcel, tralarí, tralará, por su costumbre de ir flipada al volante. Ok, baby. La niña ha sido muuu mala, va a la cárcel, está unos días (pocos, no sea que le dé un yuyu) y luego alegando razones médicas, que no explicaremos a nadie, por supuesto, la mandamos a casita de supopó y sumomó con una pulserita en el tobillo para que cumpla arresto domiciliario y así BH ya habrá vivido una nueva experiencia en su aburrida vida de caprichosa niña millonaria.
Los defensores de los derechos civiles estaban que trinaban con la noticia de su salida de la cárcel. Y los medios judiciales también.
Hasta aquí todo mal, pero un juez con dos dedos de frente ha decidido que no, que ya vale de reirse de otros presos con muchísimos menos recursos económicos y contactos. Y a la cárcel otra vez. En un país donde se ejecuta a inocentes porque no se pueden pagar un buen abogado era lo menos que se podía pedir.
BH, que un día dijo ser el modelo de mujer del XXI, ante la vuelta a la cárcel, se ha portado como tal: lloros, gritos, pataletas, pelos pingaos, un ¡¡esto no es justo!! e implorando a ‘sumomó’ para que evitara su encarcelamiento. Una auténtica mujer hecha y derecha del XXI, sí. Será de la celda XXI porque otra cosa…
Normalmente paso de los rollos de la jet pet, el petardeo y gentucilla de pelaje semejante, pero esta noticia me ha gustado leerla. BH se ha pasado muchas cosas por la figa, real y figuradamente, siempre amparada en su posición social y en la pasta que le sale por las orejas. Iba siendo hora de que conociera un poquito el mundo de a pie, al menos una vez. Sólo le quedan 40 días de condena, pero tal vez aprenda algo, aunque eso seguramente sea mucho pedir.
Manifa de los mossos en contra del conseller Saura.
Los mismos que, siguiendo el método del doctor Ostiavill, van a repartir ostias a los que se manifiestan por derechos o demandas laborales - que eso sí que es para manifestarse- han hecho una mani en la que reclaman la dimisión de Saura. No es una manifestación con una motivación laboral ni mucho menos. Simplemente quieren que dimita alguien que ha mostrado máxima transparencia hacia los ciudadanos que, al fin y al cabo, somos los que pagamos el sueldo de los mossos -que no son precisamente unos mileuristas- y les cedemos el derecho a portar armas -de las que algunos hacen mal uso-. Los ciudadanos a los que luego vienen a dar de palos en algunas manifestaciones más que justificadas y, tal vez sea una sensación mía, pero me parece que recibe más palos el ciudadano a base de sanciones que los kiyos que andan por ahí sueltos y todo les da lo mismo porque tienen poco que perder. Me alegro de que salga a la luz lo que ocurre en la comisaría de Les Corts.
Encima los mossos se quejan de que eso daña su imagen. No, tan sólo daña la imagen de los hijoputas que ostian a la gente sin derecho y a escondidas. Y no daña la imagen mostrarlo, todo lo contrario; lo que daña la imagen es pedir que no se vean esas imágenes, que no se sepa nada, pedir que eso se esconda por motivos de imagen. Es una sutil diferencia, pero demuestra de qué pie calzan los más de 4 mil que se manifestaron ayer. Habría que echarlos del cuerpo. Esa miserable manifestación corporativista va en contra de que se denuncien los malos tratos, en contra de la democracia y de una policía transparente que es lo que desean los que la pagan. Ya hubo 40 años de una policía franquista, opaca, opresora y torturadora. No hace falta otra más.
Alguien que tiene que hacer cumplir la ley ha de ser el primero en respetarla. Parece que eso se les ha olvidado por completo a los que se manifiestan, tanto o más que a los que reparten ostias creyéndose impunes.
Las imágenes mejor que más palabras.