Deportes

Y ganó el mejor...

 

 

Hacía mucho que no veía una carrera de F1. Ver esta ha valido la pena de largo.

Hoy han ganado el trabajo, la profesionalidad y la seriedad por encima de un niñato quejica que tiene a todos en contra y un niñato enchufado que lo tenía todo a favor. Ha ganado el que menos se esperaba. El que más carreras ha ganado en este mundial 2007. Ha ganado el mejor piloto y el mejor equipo. Sin hacer ruido. Y a lo campeón, con táctica de equipo y quedando el primero.

A Ron Dennis, al papaito del negrito, al negrito que se lo tenía creido siendo un rookie prepotente y al grititos de Alonso que no confía en ningún equipo porque sólo él es el más mejor del mundo les han dado lo que les tenían que dar. Polsako.

A veces hay justicia en el mundo del deporte.

 

Jurbo

Me gujtal jurbo....

(la verdad es que me la repampinfla, pero a veces me toca sufrirlo).

Hace poco se inauguró una plaza con fuente frente a mi casa. Esta noche la han inaugurado 4 (o 40) primates pendientes de evolución. aficionados del real madrid que festejaban la consecución de la liga con el afamado método de celebración 'tontolcul'

1. meterse vestido en la fuente
   
2. ir medio ciego o ciego y medio
   
3. gritar 'campeoones, oé, oé, puta barça putos catalanes'
   
4. y despertarme, claro.
   

Todo muy original, lo nunca visto en innovación trompetera...

Vecinos con una cierta dosis de sentido común han avisado a la policía que ha mandado un par de vehículos. Más que nada para evitar que los primates medievales siguiesen dándose baños en la fuente, se mearan en ella y fuera de ella, tirasen botellas de cerveza y ejecutaran todo ese repertorio de métodos de celebración descerebrada propia de muchos cortos de entendederas a los que la teoría de masas les suena a chino aunque sean protagonistas directos.

Me pregunto en cuantas fuentes habrá pasado lo mismo. El número es inversamente proporcional a la evolución cultural de este pobre país.

Fútbol... digo, jurbo.

 

 

Hmm... me preguntaba si cada vez que me pasase algo bueno y quisiera celebrarlo, lo hiciera tocando el claxon como un poseso, poniéndome a dar gritos, a mearme en las paredes y despertando a los mismos hijoputas inadaptados que me han despertado a mí ¿les sabría mal? ¿lo entenderían? ¿qué pensarían?. Es una pregunta retórica, of course.

Gilles Villeneuve - 25 años

(quien ama al peligro, perecerá en él)

Hoy hace 25 años que se mató en este accidente. 

Video de las últimas vueltas en el circuito de Dijon, en 1979 entre René Arnoux y Gilles.

Un vídeo mítico en la historia de la F1 

El gol de Messi

Básicamente, como diría el maestro Rubianes, el gol de Messi me suda la polla por delante y por detrás. Me suda la polla que un niño de 19 años haya hecho un gol saliendo desde medio campo. Tampoco me pongo a pensar en el hecho de que un simple balón y un inculto dándole patadas canalicen las esperanzas y anhelos de mucha gente. Es bastante triste de por sí para entrar en más detalles.

Lo que me interesa es que quien hizo un gol parecido en un mundial hace 21 años ahora es carne de psiquiátrico, drogadicto y alcohólico. Fútbol es fútbol. Poca cultura, muchos millones y gente que no lo sabe digerir. Los 13 segundos del gol de Messi o Maradona no son nada comparados con los muchos días que el segundo lleva de calvario. No sé qué pasará con el primero. En los 80 Maradona filmó un anuncio en la playa de Castelldefels recomendando ‘si te ofrecen drogas, sencillamente dí no’ cuando él ya empezaba su caida libre en ese submundo. El fútbol, tristemente, es un reflejo de la mayor parte de la sociedad. A veces, tenerlo todo es el primer paso hacia el desastre ¿Qué pensarán sobre ello los que no tienen nada?

En la sociedad se enseñar a ganar, pasando de fair play, pasando de la ética y la cultura. No se enseña a saber perder. Y así está el mundo, lleno de Messis hoy y Maradonas mañana

Oleguer y la libertad de expresión

No tengo ni idea de fútbol. Como deporte, lo único que entiendo es que hay mucha gente que va a verlo para descargar tensión, desahogarse o incluso olvidar así sus frustraciones descargando su rabia con otros… o contra otros. Me sorprende cómo son y viven los jugadores, porque en su mayoría son unos niñatos cargados de millones y, por supuesto, unos incultos de tomo y lomo. Y son adorados e idolatrados. Para un jugador que destaca con un cierto nivel intelectual, el resto brilla por su nula formación.

Aparece alguien como Oleguer Presas. Un tipo que, además de cuidar el físico cuida el intelecto. Una persona que se preocupa de causas solidarias como por ejemplo su intervención como personaje mediático ante la desmedida agresión de la polícía a un chavalillo en Sabadell, su ciudad de origen y también la mía; un tipo que colabora con diversas ONG. Y aparece un tipejo inmundo, fascista y asqueroso como Salvador Ballesta, del Levante, que compara lo de Oleguer con una caca de perro. Ese sí es el prototipo de un futbolisto, que suele ser un tipo lerdo, inculto, analfabestia y bobodelculo, que suele ser tan pobre que en la mayor parte de los casos tan sólo tiene dinero.

Oleguer ha escrito un texto sobre el estado de derecho y la prisión atenuada del etarra de Juana Chaos, texto que casi nadie ha leido pero que media España critica, cosa muy común porque la mayor parte de los subnormales se mueven a palos o por eslóganes de pensamiento único o informados por los tertulianos del salsa rosa de turno. La España hijadeputa, los fachas, los perros sarnosos partidarios de algo que debería haberse enterrado con Franco han cogido ahora a Oleguer como chivo expiatorio de sus frustraciones. Antes fue Rubianes, antes Leo Bassi, antes… Ahora a Oleguer en el campo se le silba por motivos políticos y fuera de él se le ataca desde los medios de extrema derecha (afines al PP, por supuesto) como esa asquerosa emisora de los curas que lo único que hace es sembrar discordia y mala leche, algo muy cristiano. Aunque se me revuelven las tripas con lo de Juana Chaos, ole los webos de Oleguer Presas.

Y a la mierda todos los hijos de perra que no saben que es la libertad de expresión.

Sacabó er mundiá

 

Por fin.

Se terminó la dosis de anestesia.

En tiempos de la oscura y patética España de Franco, se montaban partidos del Madrid cuando la situación en la calle era preocupante y casi nadie salía a manifestarse; hoy día la peña se manifiesta más bien poco y por pocas cosas (ya semo uropeo ricos, oiga) pero el futbol sigue levantando las más bajas pasiones que explica la psicología de masas.

Algunos gobiernos, como el alemán, han aprovechado para subir impuestos impopulares aprovechando la euforia del puñetero mundial. El petroleo se ha puesto por las nubes. Etcétera.

Y el mundial se ha acabado como casi siempre, con los entendidos de fútbol que no han acertado ni una, una vez más, con la selección italiana ganando como lo hacen siempre, sin jugar a futbol, con triquiñuelas sucias y con la lotería de los penalties. Con un "señor" del balompié que le arrea un cabezazo a un italiano por insultarlo. Y así un largo etcétera, pero sobretodo con la selección española como siempre, vendiendo humo, destapando la euforia de los descerebrados que salen a dar gritos a la calle hasta que se les pasan las ganas de hacerlo cuando le toca jugar a la selección contra un equipo medianamente serio como Francia y con un país, éste, que acaba apoyando al equipo italiano porque Francia eliminó a España, porque los franceses no caen muy bien y porque italianos y celtíberos en cuanto a desorden y otras "virtudes" son primos hermanos.

Casi no se ha hablado de la guerra de Iraq, el problema nuclear Corea-Japón-USA, ni otros temas que deberían atraer la atención. Pero ahora que se ha terminado el rollo éste, por fin se va a hablar de cosas serias.

Por ejemplo, de los nuevos impresentables de encefalograma plano de gran hermano, de quien se folla a quien y cómo lo cuenta luego y cuánto cobra por ello, de alguna otra folklórica de turno que vaya usted a saber qué le pasa y de cómo se ha adelgazado la gorda de OT en su último video.

Es lo que hay. Flipo. No ha cambiado nada en los últimos 30 años de dedocracia.

A la porra, oé, a la porra, oée

Que me parto.

Se desinfló el globo, al fin, menos mal.

estaba hasta los webos de tanto orgullo patrio basado en los cojones de 11 impresentables y un entrenador casposo.

Paso del fútbol, nunca me ha gustado y dudo que llegue a gustarme alguna vez. Paso de psicología de masas y demás rollos a estas horas, simplemente las energías se podrían canalizar en otras cosas más prácticas que berrear en un estadio o lamentarse de que pierdan otros (los jugadores nunca pierden, lo demuestran sus cuentas bancarias).

Me alegro de que le hayan dado un baño a eppaña-oé los jubilatas de la france, esos tipos que (según los entendidos que escriben en prensa) se arrastran por el campo. Sin ser una lumbrera futbolística, me queda claro que un equipo de veteranos bastante en forma y despreciados por la prensa celtíbera es más peligroso que McGyver con un chicle. Aunque eso, frente a la selección que más humo ha vendido en los últimos años, parece que no es demasiado importante. Poli Rincón y Camacho -vaya dos genios- decían que lo que les jode es que haya quien se alegre de que pierda España y el que lo haga es un desgraciao, y otro locutor flipao diciendo que el que no sienta carne de gallina al oir el himno no merece vivir. Vaya dos, Poli Rincón el intelectual y el Macho Camacho (ese que tampoco se comió una rosca hace unos años y sale huyendo de los vestidores con los sobacos sudaos). Pues mira, me alegro, me alegro un montón. Y cuando vea los caretos de los flipaos que necesitaban creer en algo, más.

Ya están las cosas en su sitio y vamos a ver si la atención se centra de una puta vez en algo importante que no sean folklóricas, quien se la chupa a quién y lo vende luego en tv, y qué comen nuestros "heroicos" jugadores. Aunque me temo que ahora todo el mundo será brasileño en eppaña.

Vive la France. Sobretodo porque, además de buenos y veteranos, es que resulta que un equipo con moros, negros, mestizos y demás, le ha dado un vapuleo fenomenal a la racial y muy española selección plagada de estrellitas que parecen salidas de un concurso cutre de tv. Y sí, puestos a que alguien se lleve el mundial, que sean esos veteranos que han ganado de todo y no se cansan de hacerlo.

Desde aquí mis mejores pedos a todos los que confunden España con la selección y la política con el fútbol. Se puede ser más burro, pero es difícil.

(he visto cohetes esta noche, desde el curro. Pues sí, mola.)