Sociedad

Iskierda Unida

Dicen en IU que los que no aceptan el voto de inmigrantes no integrados son xenófobos. Referido a declaraciones de algún político de CiU. Pues no me gusta CiU, pero en ésto llevan razón. Seguramente van a hacer de este comentario un motivo de su campaña, aunque mejor sería dedicarse a cosas realmente más prácticas, como no prometer que harán lo que no hicieron en 23 años.

De todas formas resulta que en IU se llama xenofobo a alguien de un país que está invadido día sí día también de inmigrantes, que acoge a ilegales, se les da asistencia cuando llegan y además se hacen regulaciones de papeles y dice que sólo falta que puedan votar. Po fale.

Lo que yo pienso entonces debe ser fascista, porque al que no se integra, al que discrimina a la mujer, que está contra de lo que sea occidental excepto aprovecharse de currar aquí y bajar una vez al año a fardar a su tierra de lo conseguido, al que odia nuestra cultura y pasa de nuestras leyes, al que se monta su ghetto... a ese lo metía en un barco y de vuelta a todo aquello que tanto le gusta y tanto proclama. Su islamismo, sus mezquitas, su pobreza y su religión. Que le pida votar a los políticos de su país, a ver qué mano le cortan o en qué carcel se acaba pudriendo. Una vez allí , si se muere de hambre, pues nada, que le den mucho por el culo. Le espera el paraíso.

El voto es la culminación de una serie de ejercicos de derecho y de integración, no el primer paso para ello. Sólo falta darles derecho a decidir y después ¿poner el culo como más les guste? Por puro poder político, por votos hacia la izquierda... no gracias. Así no.

Los que tienen y conservan su cultura pero se integran en la nuestra, esos sí tienen derecho a decidir. Lo demás son parásitos. Y tengo una idea muy clara de qué se ha de hacer con los parásitos. Lo mismo que decía tiempo atrás de aquellos que venían a Catalunya y decían "mi tierra é la mehó". Pues ala, ¿porqué no te piras?

Tempus fugit

Hace algo parecido a 30 años que irme a buscar el pan algunas mañanas era una oportunidad de salir a la calle solo y además comprarme siempre alguna pasta a mi gusto, no al de mamá.

En aquella época, y en una ciudad, el pan sólo se compraba en panaderías que servían al cliente hasta las 2 de la tarde como mucho. A partir de esa hora no encontrabas una panadería abierta ni pan en ningún sitio que no fuera un bar. Las pastelerías servían pasteles y golosinas. Las gasolineras, estaciones de tren e hipermercados eran lugares impensables para encontrar pan recién hecho (bueno, los hiper ni existían). De aquella época recuerdo ver con sorpresa en la series americanas los drugstores donde a cualquier hora el 'prota' se comía un donut o una especie de frankfurt que siempre iban a parar a la papelera porque había una emergencia o bien se pillaban unas birras de madrugada (ésto último lo hacía sólo el malo maloso o un poli que acababa de entregar 'la placa y la pistola, Hutch'). ¿Una tienda abierta a las 3 de la mañana?

Todo este rollo me ha venido a la mente mientras leía un artículo sobre el tiempo perdido y los turnos de trabajo. Me he parado a pensar en el cambio laboral que he hecho después de muchos años de trabajar a la española, o sea, con un horario partido, con demasiado tiempo para comer al mediodía (prensa, café, copa y puro) y una tarde de vuelta a la faena con la tripa llena y luchando contra el sueño. Hace menos de 3 años me levantaba a las 6.30, cogía el coche a las 7 y casi conducía a pie-chapa para llegar a la capital antes de la caravana de las 8. Entraba a las 8.30, tenía 2 horas para comer, y salía pasadas las 6 de la tarde. Llegaba a casa después de las 19. Al final podía dejarme caer muerto en el sofá después de más de 12 horas fuera de casa, más de 2 al volante. Eso los días que todo iba bien (el tráfico rodado y renfe son dos de los misterios más grandes que he conocido aparte de las mujeres y dónde va a a parar lo que pagas a hacienda). Si no iba bien la cosa, podían ser más de 14 horas fuera cuando realmente había dedicado sólo 8 a trabajar. El resto era tiempo perdido, esa era la sensación. Y la realidad.

Yo era un 'project manager de redes multimedia y olé' en una multinacional de locos , cargado con trabajo a casa día sí día también y con un móvil que sonaba día y noche... A veces lo oía sin que sonara.

Ahora trabajo en turnos. Tengo un trabajo que no tiene mucho valor añadido y bastante rutinario. Y estoy encantado. El trabajo a 15 minutos, 8 horas de tirón y pa' casita. Total, 8.5 horas diarias dedicadas al trabajo y bastantes horas libres cada día, que dan mucho de sí. Mi horario es turno americano. Aunque trabaje algunas noches y algún fin de semana, compensa, y mucho. Lo del finde, la verdad es que en el fondo me da igual viviendo en una zona turística donde lo que quieres es poder salir, comprar y hacer lo que sea sin encontrarte una manada de camacus en chándal haciendo cola en todas partes. Y parece que esa es la tendencia; hacer algo que no te estrangule con más responsabilidad y más horas de las necesarias y que tu tiempo libre sea para tí y los tuyos.

Los europeos alucinan al vernos cenar a las 10.30 de la noche. En Francia, Alemania, etc, se despiertan temprano, comen a mediodía y a las cinco de la tarde están camino de casa. Máximo una hora para comer, con la posibilidad de hacerlo en 30 minutos y salir así 1/2 hora antes. Fuera se trabaja menos horas y se produce más.

Este horario a la española es producto de la guerra civil. En aquella España posterior al conflicto, aún más durante la etapa del desarrollismo y el 600, para poder llegar bien a fin de mes se practicaban deportes de riesgo como el pluriempleo o la escalada de montañas de horas extras. Estaba mal visto, cuando no prohibido, que la mujer hiciera algo más que estar 'en casa y con la pata quebrada'. Ella era el reposo del guerrero, la amante esposa y madre eficaz cuyo hombre ibérico empleaba todo el día en trabajar. El mediodía consistía en una larga comida y una siesta aún más larga, para aguantar lo que se venía encima por la tarde. La actual configuración del horario laboral hispano sigue siendo machista, antigua y poco productiva.

Tengo una amiga alemana que trabaja en la Nestlé de Esplugues. Está encantada porque come allí y además más rápido y barato que fuera. Además tiene un margen de elección de casi 2 horas para entrar (entre 7.30 y 9.30 creo) y salir en función de cuando ha entrado. MRW, la empresa de "mensacas", subvenciona la guardería de menores de 3 años y tiene una gran flexibilidad en temas horarios. Lógicamente hay muchas solicitudes para entrar allí y además me consta que hay preocupación por las inquietudes de los curritos en ese sentido. Se da para recibir. Pero esto es algo que a los dinosaurios jerárquicos de toda la vida aún les cuesta entender. Son los jefes chusqueros, que a alguno oí decir "yo me paso todo el día aquí y no ando pidiendo horas para llevar el nene al médico". Claro que con 2400 euros de nómina mensual, mujer SL (sus labores) y empleada de hogar cualquiera puede decir esas barbaridades y encima quedarse tan satisfecho de su propia estupidez. A ellos, los viejos jefes, les daba igual porque los jefes malos son los que se pasan el día entero en la oficina. Los he conocido toda la vida y siempre he pensado que si alguien necesita una jornada de 12 horas para hacer el trabajo de 8 es que algo anda mal, o en la empresa o en su vida. Aunque algunos de ellos, al conocer a sus mujeres (vale, sexista, sí) comprendí perfectamente que quisieran llegar tarde a casa.

Parece que, poco a poco, no sólo la sociedad sino los políticos (los últimos en enterarse y hacer algo aunque luego no lo vendan así) se están dando cuenta de que uno trabaja más y mejor con flexibilidad de horarios, con turnos seguidos que no partidos, simplemente con la posibilidad de elegir. Permitir que los trabajadores puedan hacer las 8 horas continuadas o gestionarse la hora de la comida significa que la empresa funcione realmente mejor y durante la hora de comer siempre habrá alguien disponible, no como en las empresas "de toda la vida" que a mediodía todo el mundo 'salió a comer'. Eso redunda en una mejor productividad y mejor atención al cliente. Lo que ocurre es que de eso se dan cuenta los que mandan cuando las estadísticas arrojan datos como que fuera se trabaja menos horas y se produce más, cuando el mundo se globaliza y se compite contra otros a cientos de kilómetros. En la cerrada y proteccionista España franquista eso difícilmente ocurría.

La flexibilidad de horario en el comercio se está empezando a estudiar seriamente y a aplicar contra tópicos, que siempre encierran prejuicios. Se apunta a tener más horas abierto pero con empleados que no tengan que estar con turnos partidos al pie del cañón. Es mejor cubrir 12 horas completas, con un empleado de 9 a 17 y otro de 13 a 21, que dedican realmente sólo 8 horas seguidas a trabajar y tienen más tiempo libre, que no los dos haciendo el típico de "9 a 1 y de 5 a 9" con la sensación de pasar todo el santo día currando. Afortunadamente empieza a cuestionarse este modo 'hispano' de trabajar.

La panadera y su marido, del principio de este post, se levantaban a las 5 de la mañana y no terminaban su trabajo hasta las 7 de la tarde (no sólo vender el pan, había que cocerlo antes de abrir y dejar preparado todo lo del día siguiente después de cerrar). Y no daban servicio por la tarde. Aquella buena mujer (siempre me regalaba un caramelo) y su costillo ya está jubilados pero hoy la panadería funciona desde las 8 hasta las 20.30 llevada por sus hijos que trabajan menos horas porque se reparten el horario y no se dan las palizas que se daban sus padres. Es un caso muy local, pero demostrativo de que está cambiando, y debe cambiar, la mentalidad. Y más ahora que la mujer no suele estar en casa, sino que trabaja porque el coste de la vida ha subido demasiado en comparación a lo que lo han hecho los sueldos y, desde luego, porque tener hijos ha de significar poder conciliar la vida laboral y familiar. Para ellas y para ellos.

Tiene que acabar el hecho de estar mal visto irse antes que el jefe y que sea un problema pedir baja maternal o media jornada, que te miren mal por solicitar que se acorte el horario de comida para salir antes o querer desplazar las 8 horas para poder llevar los niños al cole y tiene que empezar a estar bien visto que las empresas faciliten guarderías, comedores y otros servicios. En el fondo se demuestra con los datos en la mano que si afuera trabajan menos pero producen más, mejor y más a gusto, es sólo por el reparto del tiempo porque al fin y al cabo las 40 horas semanales no nos lo quita nadie desde finales del siglo XIX.

Y parece que así será mientras los días duren 24 horas.

La mesa está servida. Pasen y sírvanse...

La alcaldesa de Zaidin (Huesca), de cuyo nombre puedo olvidarme, ha prohibido a los no autóctonos que vayan a la cena que ofrece el ayuntamiento a los vecinos del pueblo como cierre de las fiestas patronales. Autóctonos, o sea, los no nacidos allí. Más que nada porque se habían apuntado 500 inmigrantes y no había cazuela para tantos.
El hecho es justificado con esta lapidaria frase:
"Estamos viviendo una situación en España que todos conocemos. No nos hagamos los sordos. No hagamos tanta demagogia. Hay que poner control"
Lo que pasa es que los inmigrantes que se habían apuntado también viven enel pueblo y pagan sus impuestos...
Su partido, el PAR (Partido Aragonés) flipa. Yo más.

Esta ¿buena? mujer ha confundido con su comedor privado el ayuntamiento, que en teoría es de todos, trabaja para todos y todos contribuyen con sus impuestos a que funcione (excepto en Marbella). Supongo que la comida, que paga el ayuntamiento, sólo lo hará con los impuestos recaudados a los autóctonos ¿o no?. No.

Una cosa es que tiene razón, toda o casi toda, sobre ciertos aspectos de la inmigración que no son deseables, porque nos llega una inmigración sin formación, sin control y, desde luego, dispuesta a lo que sea con tal de sobrevivir, legal o no. Si esta buena mujer se refiere a algunas cosas que veo y me sacan de quicio, estoy con ella. Pero que utilice el ayuntamiento para hacer su santa voluntad, en cualquier país mínimamente decente, es motivo de dejar la alcaldía e irse a pastar al monte con las cabras.

Hasta ahí bien.

El resto, esa "situación que todos conocemos" es la que comparto cada vez más. No me lío a hablar mucho de exigidores de mezquitas, que ya me sobran curas e iglesias y más aún mezquitas; ni de los que pasan de pagar billete de tren y metro, los que se libran con un "nontiendu", los que montan sus ghettos, los que vienen a mangar; las gordas cantarinas de renfe que llevan niños drogados y famélicos y te cascan su retahíla de insoportables mentiras "refuchiada de Dumanía" ¿de qué guerra, oiga?, los que no cotizan a hacienda ni a tiros, los que se llevan a su casa el mobiliario urbano y el de los demás, los que se meten cada verano 20 horas de autopista con vehículos viejos y sobrecargados pasando de cualquier norma de seguridad, los que dicen que 'mi tierra es la mejor' y se ganan el pan en otra, los que...
No, avui no toca, que diría Pujol.

¿Qué ésto no lo hacen los autóctonos? Claro que sí. Pero no hacen falta más para sumarse al sarao. Vamos sobrados de lumpen en este país.

Pero lo que más me ha cabreado últimamente es leer que los Latin Kings se transformen en asociación cultural y sólo por eso vayan a recibir subvenciones. Yo no llevo 24 años cotizando para esta mierda. Ah, no, oiga, que así evitamos la violencia. Vale. Me liaré a hacer el mangui y luego montaré mi asosiasión kulturás, a ver qué me dan. Ronnie Tapias debe estar dando saltos de alegría en su tumba y sus padres imagino que también. Ronnie Tapias es, era, un buen chaval hijo de inmigrantes al que se cargaron los latins en la puerta del colegio al confundirlo con otro. Al otro no sé si se lo han cargado ya o salió por piernas hasta Pernambuco. Hasta ahora la asociación cultural de un tipo con más antecedentes de asesinato era la de Francisco Franco, asesino donde los haya. No entiendo lo de asociación "cultural".

En definitiva, me cabrea lo mismo que vengan a delinquir y no se quieran integrar como el hecho de que, además, haya quien no quiera que se integren. Esto vulnera el derecho a la convivencia tanto como las actuaciones de la alcaldesa... o más. La alcaldesa ha tratado de poner un poco de control pero se ha equivocado en cómo y dónde. En lo demás, tiene una gran parte de razón.

Pienso que bienvenido sea el que venga a trabajar e integrarse. Hace 40 años eran los españoles los inmigrantes. Pero negar u obviar todo lo demás, eso sí sería demagogia.

Soy clasista.  

¿y qué?


Aunque nunca iría a la cena del ayuntamiento de Zaidín, si me invitan a una cena no exijo qué quiero cenar. Como mínimo llevo el vino. Y del bueno.
Si voy a un restaurante, pago. No espero que alguien me sirva de gratis.
Y, desde luego, en cualquier caso nunca robo los cubiertos.

1004 - Servicio de tensión del cliente

Veo a Elsa Pataky, la invito a cenar y acepta.

Oh, hmmm, vaya.

Soñar no cuesta tanto.

A la hora de la siesta no cuesta nada.

· Zzzzz

· Rooon

· Zzzz

· Piticling pitcling !!!!!

· Cielos.. socorro, nos atacan... AlQaeda.... ya vienen... Mujeres y niños primeroo. Qué coño, primero yo.

Ah, no. No se acaba el mundo. Es el puto teléfono.

En las películas suena cuando el prota todavía no tiene que morrearse con una tía buena.

En la realidad suena cuando estás en lo mejor del sueño.

De golpe se acabaron la siesta y Elsa Pataky.

· ¿Mmmmsssí?

· Hola ¿Don Fulano de Tal?

· Mmmmmsí.

· Hola, le llamo del RACC, servicios, coberturas, blablablablá...

· Mmmmufff... no me interesa, ya estoy muy bien cubierto (por una sábana, claro)

· Imposible. El RACC tiene coberturas que no le ofrece nadie más blablablá... (tooma, me ha llamao mentiroso además de joderme la siesta)

· Bueno, vale, es que no me interesa porque...

· Ya, pero sepa usted que nuestros productos blablablá...

· Oye, que ya los conozco, que fuí socio y entiendo que tienes que vender pero...

· No oiga, sepa que los productos del RACC se venden solos

· Vale, pues entonces ya me dirás tú qué haces despertándome para vendermelos !!!

Clic

(oh, vaya, se ha "cortado")

· Japuta, cabrona ¿de dónde ha sacado mi teléfono la guarra esta? Cagontó. Yamartao.

A ver si es posible marcar un número sin ver el teclado

bip, bep bep, biip... 1004....

Sí, lo es.

· laralá, laralá, lairolairo-lailoláaa....... timofónica, selvisio datensión al cliente..... Marque 1 si desea ser atendido en catalán, 2 en castellano, 3 en zulú antiguo, 4 si desea conocer nuestras fantásticas promocio...Bip.

· Si desea blablabláadsl llame al 902.... si no, espere.

(espero)

..............

(pues eso, espero)

...............

· Por favor, díganos el motivo de su consulta.

· Me ha despertado de la siesta una vendedora maleducada del RACC. Quisiera saber de dónde demonios ha sacado mi nombre y mi número de teléfono la tía esta..

· Perdone, no le he entendido ¿puede repetir su mensaje?

· joder, hostias !!

· Perdone, no le he entendido ¿puede repetir su mensaje?

(cielos, maldita grabación, maldita máquina)

· ¡¡¡ Quiero hablar con un asesor comercial !!!

· No se retire, le va a atender un asesor comercial...

(vaya, menos mal, pensaba que me iba a atender Chiquito de la Calzada)

· Buenas tardes, le atiende José (igual se llama Alíbabá y está en un centro de atención de Marruecos, pero ya me vale) ¿En qué puedo servirle?

· A ver, ¿cómo es posible que tengan mi número los telelevendedores y no me dejen vivir tranquilo?

· Señor, su número está disponible en internet, la guía y otros medios.

· Pero bueno ¿y quién os ha dado autorización a publicarlo?

· Pues... pues... pues es que ésto es así, señor. Si no quiere aparecer en listados públicos nos lo ha de indicar.

(aibá)

· Aibá ¿Qué me dices? ¿Me podeis borrar de cualquier registro o me tengo que dar de baja del teléfono ya mismo?

· No señor, desde luego que lo podemos hacer, aunque es posible que los que ya tengan su número lo puedan utilizar todavía. No se retire. Ya está. No saldrá ni en la guía ni en ninguna parte.

· Gracias

· De nada, señor. No olvide marcar el 1 al terminar la conversación si cree que le he atendido correctamente. Buenas tardes.

Bip. (marcas el 1. El pobre José-Alibabá no tiene la culpa de que timofónica sea como es)

· Zzzzzz

· Rooooon

· Zzzzzz

Hace 2 años que tengo línea adsl y desde entonces al nuevo teléfono me han llamado vendedores de seguros de vida (de muerte), de otras operadoras timofónicas para ofrecerme un maravilloso adsl que sabes por los blogs que va como el culo, para endiñarme productos de todo tipo a todas horas. ¿está casado? ¿tiene hijos? ¿tiene perro? ¿le interesa una enciclopedia sobre chapas de cerveza? Y cuando ya te han fastidiado varias siestas y una cena con Elsa Pataky descubres que, como en el código de justicia militar, eres culpable hasta que se demuestre lo contrario. O sea, pides una línea de teléfono y desde ese momento todo quisque tiene vía libre para tocarte los webos a cualquier hora. Estás condenado.

"Tiene derecho a ser molestado, tiene derecho a ser despertado, cualquier cosa que diga será utilizada en contra suya para venderle algo, tiene derecho a permanecer callado aunque no por eso le van a dejar de llamar a la hora de la siesta, tiene derecho a un abogado, si no puede pagarlo se le asignará uno del RACC".

Lo lógico sería que si quieres que te molesten lo pidas ¿norl?. Pues no. Te van a molestar porque ellos tienen derecho a hacerlo y tú tienes derecho al 'ajo y agua' cuando te molesten en plena siesta. Ya no puede uno practicar el deporte nacional en paz.

Claro que lo mejor de las siestas es que siempre puedes continuarlas sin que te suponga demasiado esfuerzo y puedes incluso soñar que una legión de zombies durmientes a los que la vendedora maleducada ha despertado para hacerlos socios del RACC le han metido una caña llena de hormigas rojas por el culo con evidente satisfacción y el RACC no viene a ayudarla.

Eso es casi mejor que una cena con Elsa Pataky.

Y menos mal que la siesta ha durado lo suficiente como para no incluir muchos más insultos en este post.

Máster en escobas

Parcs i jardins de Barcelona convoca oposiciones para plazas fijas de barrendero.
7 de cada 10 candidatos son suspendidos por no saber barrer.
Iba a poner algo gracioso, pero creo que no vale la pena.
En serio.

1964

CUALQUIER TIEMPO PASADO FUE MEJOR

En los 60, cuando lo primero que hice fue mear la bata del médico que me sacó a mirar lo que pasaba por este mundo (con lo a gustito que estaba yo allí dentro sin pensar en hipotecas), este país estaba en vías de desarrollo, no eran tiempos fáciles, no había libertad de pensamiento, el país venía de una guerra que había terminado 25 años antes (los putos 25 años de paz) y, sin embargo, echando la vista atrás creo que firmaría porque las cosas volvieran a parecerse, digo parecerse, a entonces. O sea, sin presos políticos ni pena de muerte, sin ETA, y con el dictador muerto y bien muerto, por supuesto. Con una república bastaría. Vamos sería tener entonces las libertades que no teníamos y sin perder las cosas que se han perdido en el tiempo.

 

· Trabajo:

'60 - no había demasiado y se escondían las cifras de paro, pero se tenía la posibilidad, y la costumbre, de entrar en una empresa y pasar allí la vida laboral. No había una gran preparación -ni se pedía-, conociendo las cuatro reglas y sabiendo escribir ya tenías trabajo. Había pluriempleo para poder llegar a fin de mes porque los sueldos eran justitos. La peseta estaba devaluada pero se estiraba bastante a la hora de comprar. La media de hijos por mujer era superior a dos.

'00 - precariedad laboral, afortunados sean los mileuristas, sueldos de mierda, vida carísima, el puto euro nos ha jodido a todos haciendo que echemos de menos la pela; jornadas de horas extras no pagadas, pocas expectativas de mejora. Eso con una generación que ha estudiado durante años, habla idiomas, vive al paso de las nuevas tecnologías y hace más horas que un reloj sin cobrarlas. Y de tener pluriempleo ni hablar cuando tener un trabajo malpagado ya es un lujo. Y tener un hijo es, más que un lujo, una aventura.

· Movilidad laboral

'60 - Había emigración a otros países de Europa, particularmente a Alemania y Francia, pero se tenía la posibilidad de ganar buenas divisas y tener un trabajo medianamente digno o, comparativamente, bien pagado. Los más preparados se iban fuera a estudiar o investigar, porque la inversión en ciencia e investigación era nula. Las becas eran para afectos al régimen.

'00 - Nos llega lo más pobre de los países pobres. Cada día mueren inmigrantes en pateras, cayucos, alambradas y demás barreras. Mano de obra barata que se explota hasta que revienta pues como vamos de nuevos ricos ya hemos olvidado que años atrás los emigrantes éramos nosotros. Los investigadores siguen emigrando al extranjero porque aquí se destina más a mantener a cuatro militares chusqueros que a I+D. Las becas y ayudas son para hijos de inmigrantes que acabaran currando en la construcción. Nos estamos convirtiendo en un país de servicios que antes o después petará porque habrá quien lo haga más barato, más rápido y mejor. El día que India y China se despierten de verdad vamos a flipar en technicolor con lamentos en sonido 5.1

· Vivienda

'60 - el sueño de todo españolito era casarse (y follar), y sobretodo comprar su vivienda familiar. Y lo era porque estaba al alcance de la mano y porque se podía terminar de pagar antes de morirse. Con un sueldo era posible mantener bastante dignamente una familia y pagar una vivienda de unas dimensiones medias. Y tener hasta un 600. Se pagaban letras, pero los plazos no eran eternos.

'00 - No hace falta escribir nada. "Vendo container de basura, 1 metro cuadrado, bien comunicado, entre Mallorca y Castillejos. A reformar. Ideal parejas. 400mil euros del ala. Hipoteca en 50 años. Perdón, son 425mil euros. Mientras escribía esta tontería ha subido el precio de mercado".

· Sociedad

'60 - Había educación y un cierto respeto.Yo estudié en un cole de curas, por eso soy un auténtico y convencido ateo practicante, pero entre lo que ví en casa y lo que me enseñaron en el cole, aprendí a respetar a los mayores (a mis abuelos los traté siempre de usted), a ceder el asiento a las embarazadas, los ancianos y tullidos, a no levantar la voz gratuitamente, a respetar el descanso ajeno, a no andar por ahí como si fuera el único habitante del planeta y a recordar que mis derechos terminan donde empiezan los de los demás, siempre en la mejor armonía posible y otras cosas que a un jovencito hoy le suenan a chino o a caduco.

'00 - Entre programas del puto corazón donde se insulta y degrada, granhermonos donde el que triunfa es el mandril más subnormal, triunfitos haciendo gorgoritos, famosillos de medio pelo vendiendo su vida y demás fauna friki, concursos de mierda donde te dan una fortuna por pura chiripa frente a concursos de cultura donde el premio es un petromortadelo y una chapa de mirinda, la idea a seguir es que hay que triunfar como sea, no importan los medios para llegar a ese fin y el respeto y la dignidad son bienes con los que no sólo se puede sino que se debe comerciar. El fracaso escolar ha llegado a cotas nunca vistas. La sociedad está enferma, te puedes morir en medio de la calle que nadie te va a ayudar, el individualismo a ultranza va en auge. No serás feliz si no usas un determinado producto o no lo puedes comprar. Se confunde ser con tener.

Cultura

· Bueno, aquí no voy a diferenciar entre entonces y ahora. Nada ha cambiado. Este es un país de peineta, pandereta, toros y la madre que los parió. Sólo que entonces no había muchas opciones para elegir y ahora que las hay, nada cambió. Se lee poco, las profesiones de escritor y periodista son de las peor valoradas... Los niños son incapaces de escribir sin faltas de ortografía. La enseñanza es un desastre y los profes ya no son respetados, siguen teniendo sueldos justos y están muuuuy quemaos. Mientras, los toreros siguen siendo motivo de admiración y los futbolistas son dioses. El fútbol sigue siendo la droga nacional. Y la religión no manda lo que mandaba, pero Deu n'hi do los putos curas lo que llegan a chupar del bote.

Medio ambiente

'60 - había muchas zonas de costa sin explotar, listas para ser destrozadas. Había más eppaña rural y los bosques estaban más cuidados. Aún te podías bañar en los ríos.

'90 - pronto no habrá un milímetro de costa sin edificar, un bosque sin quemar y un mar que no tenga plagas de mierdusas (una nueva especie mezcla de mierda y medusas)

Sigo diciendo que los tiempos de la Eppaña de los 60 eran tiempos duros. La generación que los vivió venía de una guerra, de elegir entre emigrar a las grandes capitales con una mano delante y otra detrás o pasar hambre en su tierra, pero también aprendieron el valor del trabajo y la recompensa del esfuerzo y sólo por eso ya eran mucho mejores que esta gente que lo tiene todo y quiere más, sin querer luchar por ello y sin darse cuenta que no vales por lo que tienes sino por lo que eres.

Nuestra calidad de vida es peor que la de nuestros padres. Nuestras expectativas también. Pero las que le esperan a los que están llegando son mucho peores.

En lo demás, fuera de eppaña, el mundo sigue igual que hace 40 años. Los judíos a bombazos con los palestinos. Los árabes contra los cristianos. El conflicto de civilizaciones va en auge. Los americanos poniendo y quitando gobernantes a dedo y masacrando a los que eligen la segunda opción entre estar con ellos o contra ellos. Africa aún muere de hambre. Y Castro no se muere.

Y Marujita Díaz sigue diciendo tonterías.

Y yo me estoy haciendo viejo, coño.

TABACO JONES

O el folio paseao...

 

Una de las pequeñas suertes que tengo es que paso temporadas sin probar un pitillo, otras que fumo más bien muy poco y otras que soy una chimenea andante... pero lo llevo bien. Puedo dejarlo porque sé que podré volver a cogerlo cuando quiera. Si fuera definitivo creo que sería más difícil. Mi médico fuma, lo tengo claro...

Acabo de escuchar en la radio que algunos empresarios reclaman poder elegir -discriminar- en las entrevistas de trabajo entre fumetas y no fumetas. Vale. Tela. En pleno debate llama un empresario de Lleida que recibió una multa de 4.500 euros de la generalitat por poner un anuncio de trabajo donde se necesitaban sólo hombres... para una empresa de transportes, carga y descarga. Sería de risa si no fuera de pena porque ahora ¿qué hacen? pues imagino que entrevistar a hombres y mujeres y no contratar a ninguna, a no ser que se llame Manolo. Así perderán el tiempo mútuamente. Pero cumpliendo la ley.

Sssstupendo, Flannaghan.

Si no se puede discriminar por razones de sexo, raza o religión. ¿por tabaco?

No sé si esto puede llegar a prosperar.

La excusa es que el tabaco hace perder tiempo de trabajo, oigue.

Me da qué pensar.

Recuerdo a jefecillos y empleadetes practicantes del "folio paseao". Es una técnica harto efectiva muy practicada: tal como termines el primer café te coges un folio . Lo llevas arriba y abajo como si hicieras algo importante y, de vez en cuando, te paras a repasar el contenido en medio del pasillo con cara de preocupación. El futuro de la empresa depende del contenido de ese folio, la humanidad espera que llegue a su destino. Lo que contenga el folio da exactamente lo mismo mientras no sea una visible foto de alguien en pelotas (a no ser que trabajes para Playboy, Interviú o algún político marbellí). Se pasea y punto. Es posible hacer un alto en el camino para comentar cualquier cosa con otros paseadores de folios. El folio y tú podreis estar horas paseando cogiditos de la mano, sin hacer absolutamente nada, nadie os interrumpirá en vuestro camino hacia la hora de plegar. Esos tipos eran auténticos expertos cuyos folios contaban con muchas horas de vuelo. No sé si eran fumadores; da igual, aunque creo que no. Con tanto paseo no debían serlo pues estaban en forma.

Hay más tácticas, la del doble desayuno, los muuuuchos cafés en distintas plantas o diferentes máquinas siempre con gente distinta, las largas reuniones para hablar de fútbol con otros paseadores de folios y, cómo no, la supermegatáctica de las largas cagadas (éstas en solitario, sin otros cagadores, creo...).

Conocí a un tipo que... como no no se pueden citar nombres así como así, los que me conocen ya saben de quién hablo si digo que era un tipo gordo, bajito, calvo y gafudo; jefecillo inútil donde los haya, que se encerraba tras unos cristales y resoplaba mientras realizaba un árduo trabajo frente al monitor, consistente en hacer muchos clicks con el ratón y poner, de vez en cuando, cara de haber logrado descifrar un recóndito secreto de la alquimia. ¡¡menudas partidas de solitario se pegaba el cabrón!! y los megajefes siempre le tuvieron como un ejemplo de pasar horas al pie del cañón

(hmmm... ¿ a qué jugarían los megajefes?)

Pero claro, el que fuma, realmente hace eso, f-u-m-a-r, y no hace nada más porque ahora ya no lo puede hacer en su puesto de engorde frente al pc sino que debe salir fuera para no inflingir la ley (ok, correcto).

Así pues, es mejor engañar con un folio paseao que la sinceridad de decir 'voy fuera 5 minutos a fumar '.

Mentalidad latina.

¿¿Acabará la peña fumando en los lavabos??

¿¿Se juntarán los paseadores, los cagadores y los fumetas en los lavabos y no quedará nadie trabajando??

¿¿Al final se contratará sólo a fumadores por su sinceridad en tocarse los webs cinco minutos??

Ya es bastante fuerte que en las empresas se eche a gente porque se queda embarazada, o porque no le cae bien al empresario, o porque sabe más que el jefe intermedio y eso no mola, o por mil motivos de lo más peregrino. Pero con esto del tabaco... pues bueno, a mentir como buhoneros.

Una mentira más en las entrevistas de trabajo.

 

Hacen una mierda de leyes que flipas.

· En vez de prohibir el tabaco, se prohibe fumar. O sea, compra y fuma, pero no en los lugares de trabajo que si te pillan multa. Pues si el tabaco mata no lo vendas, cabronàs. Pero claro, no interesa.

· En vez de prohibir la velocidad se prohibe correr. O sea, compra y corre, pero que no te pillen o multa. Si pasar de 120 está prohibido y mata, ni un coche que no esté autolimitado de fábrica. Pero claro, no interesa.

· En vez de prohibir que haya empresarios y trabajadores hijos de puta, se fomenta el trabajo precario y el absentismo laboral. Tú jode y tú perrea, pero si te pillan, multa. Haz una buena ley laboral donde derechos y obligaciones sean recíprocos. Pero claro, no interesa.

¿Aparecerán los fumetas espontáneos? "Oiga, le huro que yo, hastayé no jumaba niunpiti. Ha sío entrá aquí a currá y man entrao unas ganas locas...le ví a denunsiá po' envisialme"

 

Por cierto, el gran jugador de solitarios aún sigue allí, inasequible al desaliento y firme en su propósito. Seguramente habrá hecho un curso de formación y ahora juegue también al buscaminas, modo experto. Posiblemente le promocionen pues no fuma y no se puede quedar embarazado (creo) y siempre está en su puesto. Este engendro improductivo llegó a decirle a una secretaria muy efectiva que no podía ir al médico en horas de trabajo porque la empresa no era responsable de que se hubiera quedado embarazada. Bueno, él seguro que no lo era. Imposible. La secre no podía tener tan mal gusto.

 

A veces la ley da risa. También dicen que un contrato de trabajo es un acto de confianza entre dos personas. Bueno, yo creo que, más bien, cualquier contrato ya se hace precisamente por desconfianza. Si hubiese confianza no haría falta hacer contratos.

Programas del corasong

TELELE-BASURA

He visto una parte de un programa del corazón. Como oí decir a Jesús Quintero, no sé porqué los llaman "del corazón" si son los que menos corazón tienen. Sólo he querido ver una parte porque aguantarlo entero creo que debe producir efectos secundarios. Seguro.

• Primero sale una lerda que va de famosilla, explicando las miserias de alguien que ni siquiera está allí para defenderse. Es famosilla porque le abrió sus piernas permitiendo examinar ampliamente el contenido central al mismo que ahora insulta sin tapujos. Aplausos. Guau.
• Después aparecen, para satisfacción general, dos incultas ordinarias que se llaman de todo menos bonita, con menciones a familiares cercanos incluidas, aunque no me queda muy claro a qué conduce todo, porque desde el principio empiezan a ponerse a caer de un burro y no se sabe muy bien de donde viene su mutuo amor y respeto. Cosas de cuernos, se intuye. Lo más increible es que los televidentes van enviando sms con su 'docta' opinión sobre quien está ganando el concurso de insultos, aunque el presentador se empeñe en llamarlo debate. Más aplausos. Redoblados cuando la denigración al contrario sobrepasa cualquier límite de la decencia.
• Finalmente sale una mujer, con aspecto de haberse vestido y maquillado en un club de alterne (puticlub) de carretera secundaria, explicando cómo eran sus relaciones sexuales con un fulano y lo mal que lo pasó antes, durante y después de ser repetidamente cepillada. La foto del fulano aparece detrás, en primer plano, como si estuviera allí. Y, evidentemente, el 'respetable' público teleadicto va enviando más sms a 1 euro, con más opiniones variopintas sobre la vida y milagros de la que anda mal follada, incluyendo sms con algunas propuestas sexuales (supongo que será por la pinta de furcia que gasta la buena señora). Finalmente echa cuatro lágrimas de cucudrulu y más aplausos. El presentador está en éxtasis. O se ha tomado uno, qué se yo.
• Apago la tele. Enciendo mi blog.

Comentario general de todos los especímenes que han salido diciendo barbaridades es que 'ellos tienen mucha clase como para aguantar algunas cosas y están de vuelta de otras'. Vaya. Dime de qué presumes...

Pero en todo este lío de quién se la chupa a quién, quién no lo hace y a quién le gustaría hacerlo, lo que más me llama la atención es que por el volumen de sms que se van recibiendo, la audiencia ha de ser alta porque hay muchísima participación. Y las opiniones de los que se dejan un euro por menos de 10 segundos en pantalla, van en línea con lo que se está viendo en el programa., del tipo "Vente pa' Matalascabrillas y te quito las penas. Jenny tqm" (pobre Jenny, y no sólo por el nombre). De pena, vamos.

Antes, no hace tanto, había famosos por cantar, actuar, bailar o presentar bien, o medio bien, pero por méritos propios. Hoy "famoso" es el que se ha metido en la cama con uno que sí que lo es de verdad y luego describe con pelos y señales detalles del miembro viril del famoso, que pudo observar, según parece, en los ratos en que lo tenía fuera de la boca. Famoso es quien ha salido haciendo el cenutrio en una casa prefabricada encerrado durante un par de meses con 11 cenutrios más diciendo y haciendo burradas y luego, para más inri, resulta que ya es periodista (antes había que hacer una carrera para ello), contertulio de opinión contrastada con otros de su pelaje y además a todo eso se le llama triunfar. Famosillos de medio pelo, forrados y envidiados por gente como ellos.

 

Voy a una peluquería donde el pelo que me queda me lo toman rápidamente, bien y en silencio, que es lo mínimo que puedes pedir por 9 euros. Oigo las conversaciones de señoras aburridas y me parece que esos programas son como una gran peluquería donde además aparece in situ algún personaje motivo de comentario. Pero en los programas, a los que se les toma el pelo es a los televidentes, porque los que van a vender sus miserias hacen eso, venderlas, y cobran una pasta gansa por ello. Si la cobran es porque hay quien esta dispuesto a pagar por oirlas, aunque sean mentiras producto de un montaje. Se vende la dignidad (si es que queda) y el personal se vuelve loco con estos programas sin pensar que una parte del éxito de tanto programa y prensa rosa es que se viven los supuestos problemas de famosillos, se opina sobre ellos, y así se libra la mayoría de telepacientes de pensar en sus propios problemas y además, por un momento, creen formar parte de un mundo que les está vedado: la fama, salir en tv, y demás basura que hoy vende, y de qué manera. Mejor mirar las miserias ajenas que pararse a pensar en las propias.

Son un reflejo de una sociedad que está enferma.

Las cadenas de tv recaudaron 24.4 millones de euros con el envío de sms el año pasado.

Muy enferma.

CHORIZONTES LEJANOS

Sorpresa.

Bajas al garaje y te encuentras el contacto de la moto forzado. No se la han llevado porque no han podido (pinza, pitón, 230 kilos de peso son argumentos en contra, no definitivos, pero sí importantes). Pero ya te han complicado la vida. No, quita, si encima tienes que alegrarte que sólo sea eso.

Vale. Un día perdido, una alarma, un antirrobo fijado al suelo, una pasta en conjunto, y tal vez me quede tranquilo. Lo del seguro a todo riesgo da igual porque si se la hubiesen llevado el disgusto no te lo quita nadie y los dolores de cabeza posteriores tampoco. Sólo hace 2 semanas que la tengo y ya estamos así.

Un amigo decía hace poco que a los que solemos trabajar y tratar de disfrutar lo poco que ganamos trabajando, o sea a los normalitos, frente a los chorizos, los mangantes y demás gentuza en general, sólo nos quedan las alarmas, las rejas, los seguros, los perros y alejarnos lo que podamos de toda esa purria.

Joder

En dos años me han intentado entrar dos veces en casa, me han abierto el trastero, el coche y ahora lo de la moto. La única nota con tanto mangui es que uno de los chorizos que intentó entrar chapuceramente en casa, olvidó que 3 perros son mucho perro, y acabó por salir por patas, con la cabeza abierta y perseguido por un loco (yo), bien provisto de un perro menos peligroso que yo y un cuchillo de matar cerdos de dos patas.

La explicación de un amiguete policía fue "si lo llegas a pillar, te lo cargas y lo tiras a un descampado, nadie preguntará. Ajuste de cuentas. Si no lo haces y lo dejas bien reostiado, te expones a que te pueda denunciar por agresión. Como él no tiene nada que perder y tu sí, porque suelen ser chorizos e insolventes y tú un señor que paga impuestos, mejor que te lo cargues y te evitas líos. Si lo pillas y lo denuncias, se quedará tan pancho. Entrará por un lado y saldrá por el otro en el mismo día. Fiambre al descampado y listos".

Acojonante. Es el far-west.

Esa moto me supone un montón de horas de trabajo y es un medio para venir a él así que tampoco es ningún capricho. Lo que me preocupa es que alguien pueda acabar con todo eso en 10 minutos, que lo pilles y encima no pase nada. Bueno, que no le pase a él.

Si ayer pillo al que intentó robarme la moto, habría seguido las indicaciones de mi amiguete. Terrible, pero la rabia que te entra es de llevártelo por delante. Seguramente habría pagado por los que intentaron entrar en casa, los que me robaron el trastero y los que me abrieron el coche. No sé si me preocupa más el hecho de tener la certeza de que así habría sido o el hecho de que alguien que sabe de qué va el tema te dé ese consejo porque tal como van las cosas la mejor opción es "fiambre-descampado" para resolver un problema ipso facto que esperar que la ley esté de tu parte y, menos aún, que te ayude.

Sólo espero no distraerme al circular con la moto porque los mismos que quisiera saber dónde andan cuando te están intentando robar lo que tanto te cuesta conseguir es posible que me descarguen del peso de 300 euros y algún punto del carnet, escondidos tras un cartel en cualquier carretera. Recaudando. Por mi seguridad, claro.

Impotencia a tope, Doctor Watson.

Por supuesto, algo no funciona, Holmes.

La era atómica

Hoy se cumplen 61 años de la salvajada más grande que han hecho los Uesei (obviando el hecho de haber votado a Bush nuevamente, claro).

61 años del lanzamiento de la primera bomba atómica

 

Hace 1 año, por estas fechas, estuve buscando documentación sobre esta salvajada que dió inició a la era atómica. Entonces se cumplía una cifra redonda, 60 años, de la masacre más rápida de la historia, en la que en un par de segundos dejaron de existir cien mil personas, civiles. Y el efecto de ese par de segundos aún dura en forma de problemas de todo tipo en los descendientes de los que sobrevivieron a aquella desgracia.

Cuando explotó la primera bomba, el comandante del Enola Gay exclamó: "My God, what have we done?" (Dios mío, que hemos hecho?).

El hecho es que el lanzamiento de la bomba, a pesar de la insistencia de los libros de historia y de los políticos de entonces y algunos de ahora, tiene algunos puntos negros que, como sucede con todos los puntos negros al pasar el tiempo, ahora no son tan negros y sí un poquito más claros al ir desclasificando información. (Quién sabe qué se descubrirá en el 2033, cuando se desclasifiquen algunos documentos sobre el asesinato de Kennedy, 70 años después). Normalmente se desclasifica información cuando ya no se le puede meter una jartá de ostias a los responsables porque ya están criando malvas.

Lo cierto es que los uesei no tiraron la bomba para evitar más bajas aliadas en una guerra que ya tenían ganada. El eje Berlín-Roma-Tokio estaba roto, la moral de los pocos resistentes era bajísima y Japón estaba solo contra todos. Esa enorme patraña no se sostiene.

Si querían hacer una demostración de fuerza sólo tenían que haberla lanzado en el litoral. La luz, la vibración, el ruido y, finalmente, el humo de un hongo atómico se puede ver y percibir desde muchos kilómetros de distancia. Ni era necesario hacerlo sobre una ciudad y, menos aún, en una que estaba llena de civiles que no tenían la culpa de que allí, en Hiroshima, hubiese arsenales militares (la típica excusa). Claro, como en el resto de las ciudades de un país en guerra, no te jode. Una demostración del poder de una bomba atómica no bastó, no, lo hicieron también con pocos días de diferencia y sobre población civil en Nagasaki.

Japón estuvo intentando negociar la rendición, poniendo como 'conditio sine qua non' que se respetase la figura del emperador y que no perdiesen sus territorios originales. A esto no se dijo que no, sino que se hizo caso omiso, se lanzaron las bombas y los uesei consiguieron así algo que les interesaba muy mucho. Demostrar a la hoy extinta URSS que ellos tenían la sartén porel mango en lo que a matar gente en un plisplas se refería. Lo que vino luego, la escalada de arsenales, en una demencial carrera por tener un mayor arsenal nuclear y demás barbaridades, es de sobras conocido. Hubo, y hay, bombas para aniquilar a toda la población mundial varias veces. Con una vez ya sobra, pero están los militares así de locos. Debe ser que tienen la picha corta.

Hoy veo que se hacen memoriales para que aquello no se vuelva a producir, para que el poder de las armas no se imponga al diálogo y el entendimiento. No sé cómo no se les cae la cara de vergüenza a los políticos asistentes al pronunciar esas palabras. Y más viendo lo que sucede ahora en Líbano, donde sólo hablan las bombas y los putos políticos yankees aplauden el "derecho a defenderse" de Israel frente al terrorismo. Encima, si dices que los israelíes son unos hijos de puta, te pueden tildar de antisemita. He leido por ahí un buen ejemplo: es como si, hace 25 años, cuando Francia daba cobijo a los etarras, España le hubiese declarado la guerra (aparte de la de ostias que nos iba a meter el ejército francés la cara de todos habría sido de pasmo general). Pues lo mismo.

Soy de los que piensan que cuando se cometió la barbarie en que cayeron las torres gemelas, pagaron justos por pecadores, pero por primera vez recibieron los estados unidos una muestra de lo que andan haciendo ellos por el resto del mundo. Y cuando se recibe el palo en carne propia, entonces resulta que duele. Y mucho. Pero en vez de entenderlo y sacar conclusiones, la reacción es al más puro estilo cowboy "Se van a enterar éstos de lo que vale un peine (o un misil, oiga)".

Y ala, a seguir tirando bombas por todas partes. La diferencia es que ahora no se tira una bomba atómica porque es probable que no quedara nadie para contarlo en ningún bando. El comandante del Enola Gay diría, si viviera, ¿Qué estamos haciendo?

 

Holy-holy-holidays

Uf...

Agosto...

To drink or not to drink

Diana Alonso, presentadora de La Sexta.

"No iba trompa, era el jet lag"

Pos vale...

Si alguien me dice qué bebida es el jetlag, me apunto a una ronda (aunke igual se fuma el chetlággg ese, jorls)

 

Jo no t'espere

 

Vendidos más de 5.000 carteles a 3 euros, en contra de la visita del papa a Valencia.

Se llama derecho a discrepar.

Resultado: católicos silbando a los que llevaban los carteles e insultando a ZP, "ese demonio que permite que se casen los maricones y las bolleras". (sí, gays y lesbianas). Vete con ETA que son tus amigos. A todos estos católicos puros habría que quemarlos por herejes e hipócritas, por hablar de compasión y ser unos hijos de la gran puta. Pero ya no van así las cosas, afortunadamente ya no se quema ni trocea a nadie porque no esté de acuerdo con tus creencias. Y tampoco voy a meter a todos los creyentes en el mismo saco de intolerancia. Alguno hay que se cree el cuento y no se mete con nadie. 

La visita del Ratzinger ha salido por unos 20.000.000 de euros al erario público (va, en pesetas se ve más claro... 3.327.720.000 ptas). 3mil y pico kilos. Ssssssssstupendo.

¿la red de metro habría mejorado con esa pasta? ¿cuanta gente habría comido en un país pobre? Hijos de puta...

Bueeeeeno, que no passa res xiquet, que el papa ha resat unes oracions per les ànimes dels morts. Ah, bueno, entonces estarán en el cielo y todos los católicos deben alegrarse de esas muertes porque todos han ido directos al lado del maestro de ceremonias. Hijos de puta...

Ya, ya, y ¿qué dice la iglesia (la misma que quemó a algunos sabios) respecto a...?

• el avance de los derechos de lesbianas, gays, transexuales y bisexuales NO
  
• la igualdad plena para las mujeres y el respeto a sus decisiones NO
  
• el uso de métodos anticonceptivos; la interrupción voluntaria del embarazo NO
  
• la prevención del VIH-SIDA y otras infecciones de transmisión sexual NO
  
• la investigación científica con células madre NO
  
• la reproducción asistida NO
• el debate sobre el derecho a una muerte digna NO
  
• la imposición de la religión en la escuela SIIIII
  

La forma vaticana de tirar pa'lante estos criterios: imponerlos al conjunto de la sociedad, sean los ciudadanos católicos o no: normalmente por la vía de la prohibición. No folles, no mueras dignamente, estudia religión por pelotas, no tal, no cual. Hijos de puta...

La forma laica de tratar las opiniones: discutirlas PERO NO IMPONERLAS. No usar la prohibición y menos decir que "irás al infierno". El infierno está aquí, tiene la sede en Roma y lo preside un tipo que cifra su visita en 3mil millones de ptas. En teoría, si les hacemos caso a lo que nos cuentan (que ya es hacer mucho caso), resulta que el hijo de aquel a quien representa el papa alemán en la tierra, iba en burro , vestido humildemente y sus visitas y consejos eran gratis. No en un coche blindado (¿donde queda la creencia ciega en la disposición de la voluntad de dios si andas con un coche blindado?... Hijo de puta.

Asi que por estar de acuerdo con el progreso voy a ir al puto infierno. Lo único que me jode es que me encontraré a todos los papas allí metidos. Y al mismísimo Satanás escondido ante tanto cabrón suelto.

Vale.

Hijos de puta

Amén.

El rodillo por sistema.

42 muertos en un accidente de metro. "El actual ejecutivo no inventó esa linea ni ese trazado".

El Consell, en su primera sesión plenaria tras la tragedia que el pasado lunes se cobró la vida de 42 personas en el metro de Valencia, lanzó un aviso: no permitirá que se sugiera que había deficiencias en esa línea y el Gobierno las conocía. Vicente Rambla recordó que el actual Ejecutivo no inventó 'esa línea ni ese trazado'.

Uf... hace no demasiado, la Generalitat valenciana se "molestó" por un magnífico reportaje de Informe Semanal donde se denunciaban los chanchullos variados del urbanismo desaforado de Valencia y Alicante. A pesar de las quejas, no hubo nada más, porque no había mentiras en ello, pero amenazaron con denuncias. Por sistema.

Cuando nos metieron en una guerra de la que salimos con otro gobierno y 192 muertos que no tenían nada que ver, el PP "limpió" a los militantes que no estaban de acuerdo con la guerra. Sin mediar palabras. Los que estaban de alcaldes, concejales, etc, perdieron el carnet del partido y el puesto. El pensamiento único es la primera y más clara de las reglas del fascismo (del de izquierdas y de derechas).

Comisiones Obreras ha criticado la celeridad con la que las autoridades gubernamentales de Valencia han afirmado que las causas del accidente en el metro han sido el exceso de velocidad y la rotura de una rueda. El sindicato denuncia que la línea en la que ha ocurrido el siniestro sufre un "constante deterioro y está falta de conservación". La unidad siniestrada era de 1990. Aun no se ha analizado la caja negra. Las quejas constantes de los usuarios por la mala conservación son el pan suyo de cada día. El metro no tenía control automático de velocidad. Un sistema que habría evitado el desastre. Eso sí, el error fue humano. El maquinista está muerto y no puede poner ninguna denuncia. Práctico.

Pero aquí no pasa nada. Al que diga que no está de acuerdo y exponga sus críticas se le denuncia. Esto no es más que una amenaza encubierta. Se trata de algo muy simple. Votan a un gobierno facha y los medios y métodos que este usa para gobernar son puramente fachas. Es lo que hay. Acojonante, aún no están claras las causas del accidente, pero ya se amenaza con denunciar.

Si no votas, no te quejes. Y si votas, pues tampoco. El muerto al hoyo, y el vivo a la poltrona de la generalitat.

¿Quién demonios gobierna ahí...? Ah, sí, el PP. ¿estos tíos van en metro?

Vaya.

Mileuristas

A pesar de una separación donde una arpía colegiada quería sacarme los ojos y hacerme vender una casa por debajo de su precio, a pesar de cambiar de trabajo y de volver a empezar, a pesar de algunos pesares, me considero afortunado con el resultado. Tengo un buen trabajo, un buen sueldo (cielos, que no lo lea mi jefe) y un buen lugar donde vivir, cerca del mar y la montaña y en una zona tranquila. Y puedo mantener eso y darme algunos caprichos.

Me acabo de dar uno. Se llama moto y dado que aún no he ahorrado todo lo que cuesta, y el calor aprieta y en Segur no se puede circular con tanto hijoputa suelto, pues pido una parte del importe a los bancos (esas generosas entidades que te prestan un paraguas cuando hace sol y te lo piden cuando empieza a llover).

- "Sin problema", te dice el director. Y en un plisplas les debes una pasta.

- "¿Ya está? Así de fácil?"

- "Uy, si tú supieras como van algunos... El 100% de la vivienda, incluyendo el coche y los gastos. Y lo deben todo. Dos sueldos y no llegan a fin de mes. Ahí si que estudiamos la operación"

- "Ya, pero... y ahora que sube el euribor ¿qué?"

- "Nada, alargan el plazo de la hipoteca unos años más y listos"

¿España va bien?

Resulta que soy un privilegiado porque pude comprar mi vivienda bastante bien de precio, porque con un único sueldo mantengo casa, coche, moto, 3 perros y a la dueña del estanco y aún me queda dinero para comer. Y no tengo visa, ese recurso para fastidiarse del todo cuando todo se fastidia un poco.

¿España va bien?

Trabajo precario, vivienda cara, sueldos de mierda. Una legión de gente preparada, con estudios superiores, idiomas, informática, etc, etc, que encuentran un curro de mil euritos y a la hora de la verdad deben destinar su sueldo y un poco del de su pareja para tener un techo y una cama.

Se aprueba una nueva ley para favorecer la contratación fija y acabar con la precariedad y parece imposible que 900 mil trabajos precarios se solucionen de la noche a la mañana. Cosas de la globalización, dicen, el mercado está jodido. Claro que lo está, cómo no va a estarlo: se ha globalizado la economía, pero no se han globalizado los derechos. Un chino trabaja 12 horas por 6 euros y contra eso no se puede competir. De la misma forma que la tecnología ha superado nuestra cultura a la hora de utilizarla, la economía ha superado a nuestra forma de entenderla.

¿España va bien?

Los españoles somos ricos. Según el bigotes que le da a la botella, más ricos que nunca. Vivimos en casas que valen un pastón, oiga.

No. No soy ningún privilegiado. No sé de donde iba yo a sacar los casi 50 kilos que se pagan por mi casa si tuviera que comprarla hoy día.

Una vez leí algo que lo explica perfectamente.

Se encuentran dos tipos y uno le dice al otro:

- "mira, tengo un perro de dos millones y voy a venderlo".

- "Imposible", dice el amigo "¿cómo va a valer un perro dos millones?"

- "ya lo verás"

- " anda, hombre, ¿quien va a pagar dos kilos por un perro?"

Al cabo de una semana se vuelven a ver y el que tenía el perro dice:

- "Oye, lo vendí"

- ¿Cómo? Increible ¿Por dos millones?

- Sí. Ahora tengo dos gatos de un millón.

Pues así vamos.

De poco sirve tener una vivienda de 50 kilos si para cambiarla has de comprar una mucho más cara y endeudarte hasta las cejas o irte bajo un puente para disfrutar los 50 kilos. Eso sí, tienes algo que vale 50 kilos y cada día más. Eres un millonario de pacotilla. Esa millonada es ficticia. Ese valor lo ha impuesto alguien, pero no es real.

A los que les va muy bien es a los que tienen varios gatos de un millón o algunos perros de dos kilos.

A los que les va mal es a los que ni tienen perro ni gato.

Fachadas y cimientos.

La belleza no distingue razas... ni sexos... no conoce edades... es una parte y es el todo... Si tú también deseas parecer más joven, la compañía médico-estética más avanzada de Europa... ha contribuido a hacer felices a tantos clientes...y bla bla bla bla bla...

Anuncio a una página completa del periódico de hoy. Alucinante.

Claro, ha llegado el verano...

Miro mi barriguilla, que está ahí desde hace unos años. Gasto una buena tocha ('qui té un bon nas té un bon compàs' y con eso me quedo a gustito). Moreno y ojos castaños. Del montón, popularmente. Tengo algunas arrugas ya y también peino algunas canas. Las entradas anuncian con su aparición que empiezo a dejarme frente.

¡¡¡ Oh cielos, Leoncio!!! No puedo ser feliz.... estoy condenado.

Aunque, hmm, también llevo más de 30 años sin dejar de aprender, intentando estar al día en cuanto a conocimientos que me aporten algo positivo, leo, perpetro algunos idiomas, domino las nuevas tecnologías desde hace 15 años y, por encima de todo, sigo intentando comprender cómo y quién soy. Dicen que al principio quieres cambiar el mundo, luego sólo a algunas personas, luego sólo a tí y al final lo que intentas es saber quién eres y qué diablos haces aquí.

Me la trae al pairo la fachada si el edificio tiene buenos cimientos y está bien amueblado. Una vez me explicó un maestro del marketing que hay que crear necesidades si éstas no existen, para así poder vender un producto que de entrada tampoco es muy necesario. Los cánones de belleza actuales contemplan sólo la fachada, y van in crescendo. ¿Bulimia? ¿anorexia? ¿depresión? no soy nada, doctor...

La ventaja de la medicina moderna es que ya no te mueres de una gripe con 25 años. La desventaja de la medicina moderna es que cuando te mueres es porque tu cuerpo está tan al límite que ya no aguanta más. Hoy vivimos más. Pero no vivimos más años más dignamente. Ocurre que llegamos al final hechos una piltrafa que no se aguanta los pedos. Inflados de pastillas, con más remiendos que la chaqueta de Carpanta y hartos de padecer. Antes los abuelos nacían y morían en su casa rodeados de los suyos, la muerte era un acto natural y aceptado socialmente como parte de la vida. Tuve la suerte de nacer en una época en que así ocurría. Hoy en día envejecer no está bien visto y la muerte es algo aséptico, socialmente ignorado, que se produce casi siempre rodeado de máquinas y personas a las que no conoces. (dosis de humor negro, ésto puede referirse a una UVI o a tu propio vehículo empotrado contra un autobús). La vejez, con toda su dignidad y experiencia, se disfraza con una larga serie de eufemismos políticamente muy correctos. Se ha sustituido el "¿cómo estás?" por el "qué bien te veo".

Lo malo de una casa con una fachada estupenda y malos cimientos es que tiene muchas probabilidades de venirse abajo antes de tiempo, por muchas grietas que tape. La que está bien construida y gasta cimientos firmes suele envejecer con dignidad hasta el final.

A veces, viendo según qué anuncios de mierda, uno se plantea donde está la fina línea entre la ética y la estética.

Seguramente ubicada entre ser y parecer.

Papá, no vengas en tren

Durante 3 años cogí casi a diario el tren que va desde Segur de Calafell a Barna-Sants. La línea de la costa tiene su encanto porque hasta llegar a Castelldefels (Castefa, nengs) el paisaje es bastante bonito. Y ahí acaba todo.

Recuerdo los trenes de TenFe de los '70, gris-verdosos, sucios, con ventanas que se bajaban solas o no se podían subir, donde todo el mundo fumaba y luego se llevaba a casa los ceniceros de hierro. Vagones con asientos de skay que eran cómodos aunque botabas un poco. En aquellos tiempos la puntualidad era desastrosa y en verano te morías de calor o de olor, porque por el tufo aquello parecía más un vagón borreguero que un vagón de pasajeros. En el báter había más subproductos humanos que en una cuba de restos de un quirófano. Había un cartel especialmente indicativo de lo que te podías encontrar: "prohibido escupir". Tela. Eran los trenes propios de un país en vías de desarrollo, desde luego. Sabina acabó cantando aquello de "cuando era más joven, viajé en sucios trenes que iban hacia el norte...". En los carteles de carreteras y ciudades había un anuncio, con el antiguo logotipo de TenFe que rezaba "Papá, ven en tren".

Hoy ves otros anuncios, donde te venden un transporte público ferroviario moderno, europeo, limpio, rápido y puntual. Y no se les cae la cara de vergüenza. Viajar en la linea de la costa dorada es, como poco, similar a aquellos viajes en los trenes de los 70. Retrasos, mal olor, asientos duros, incómodos, diseñados para enanos, cortos de banqueta y sin reposacabezas en los vagones de dos pisos, con desplazamientos amenizados por músicos de variado pelaje a la mayoría de los cuales les darías pasta pero para que se fueran con la música a otra parte, altavoces con música clásica a todo meter y por narices, aire acondicionado a tope en verano y calor atroz en invierno, falta de asientos y de trenes en horas punta, refugiados de la guerra de Rumanía (¿qué guerra, oiga?) vociferando sus miserias y repartiendo beneficios en la estación central, báters sucios, retrasos sin explicaciones de ningún tipo y tarifas caras. Y sobre el AVE, mejor no hablar. Ya lo hacen bastante los medios informativos.

Hemos cambiado, desde luego. Hemos pasado de trenes propios de país en vías de desarrollo a trenes de república bananera. Genial.

Los politicastros se llenan la boca con las maravillas y bondades del transporte colectivo.

La verdad, si quieren que yo viaje en transporte público, creo que tendré que comprarme un autobús.

Matrimonios contranatura

(La iglesia que más ilumina es la que arde)

Benedicto XVI, Ratzinger Z, el Papa-Ratzi, ex-integrante de las juventudes hitlerianas, retrógrado, carpetovetónico y además feo, representante de Dios en la tierra por obra y gracia de su dios, vendrá a España, unidad de destino en lo universal y país católico donde los haya, con una larga historia de autos de fe, de quema de herejes y brujas, de persecuciones y creativas torturas en el nombre de Dios y a mayor gloria de la santa inquisición. Vendrá para clausurar el V encuentro mundial de las familias. Todo esto no tendría mucho de particular si no fuera porque entre las declaraciones de este individuo ha caido esta perla:

"... la iglesia no puede dejar de anunciar que, de acuerdo con los planes de Dios, el matrimonio y la familia tradicionales son insustituibles y no admiten otras alternativas..."

¿Nadie va a meter en la cárcel a este tío?

Cada cual es libre de opinar lo que quiera. El problema aparece cuando alguien con poder mediático para mover masas (lo cual tiene su parte de negocio), un "señor" que se atribuye a sí mismo el don divino de la infalibilidad (manda webos) viene a un país donde la ley ha permitido los matrimonios homosexuales y, equiparando los derechos de éstos, también la adopción de niños por parte de los mismos y, sin cortarse un pelo, proclama que su secta o como se llame a lo que representa él como líder, está totalmente en contra de eso. Y no pasa nada. Es más, cobran del mismo estado al que critican unas sumas que dan grima año tras año. Sólo por los que fuimos bautizados sin pedirnos opinión. ¿Qué pasaría aquí si el estado de un país que se proclama aconfesional en la constitución le diera pasta a las mezquitas a medida que fuera creciendo el número de "muslims" creyentes? La que se iba a armar !!!...

Conozco a una pareja de lesbianas que quiere adoptar una criatura y está haciendo los trámites. Una criatura abandonada, por supuesto. Eso me hace plantearme si es más correcto que esa criatura se hubiese quedado donde estaba y la acabasen metiendo en una fosa común con otros tantos esqueletitos de muertos de hambre o bien es mejor que reciba cuidados, atención y educación por parte de dos mujeres que le van a dar lo mejor de sí mismas porque así lo han decidido. Esa criatura es producto de un acto natural (llámese polvete) y el resultado es que queda sola y casi se muere de hambre. Y gracias a un acto "contranatura", la unión de dos personas del mismo sexo y una adopción, su vida va a ser mejor.

Si hubiesen hecho caso al fósil que proclama caridad, respeto y amor resulta que habrían tenido que olvidarse de la caridad, el respeto y el amor.

A mí, ya que los curas no pueden follar, me parecería bien caparlos -con anestesia, claro- cuando hacen los votos, pero no se me ocurriría indicarles que deben cortarse las pelotas porque a mi me parece lo correcto. Y menos si el estado no permite la amputación peloteril.

La iglesia católica está caduca, la preside alguien más caduco aún y son la pandilla de hipócritas más grande que he visto. Hay algunos sacerdotes, misioneros, que son los menos, como Pere Casaldàliga (al que respeto y admiro), que son los que apuestan por la teología de la liberación que sí practican los principios cristianos hasta las últimas consecuencias:

• viven en ambientes donde reina la pobreza
• no viven rodeados de lujo vaticano ni vestidos con telas cuyo coste de confección es un secreto de estado que si se conociera se les caería la cara de vergüenza a propios y ajenos, y
• se dejan la vida ayudando a los demás, con hechos y no con palabras gastadas. Y lo de dejarse la vida es una realidad en muchos casos.
  

Y Casaldáliga, Kuntz, y otros como ellos, fueron severamente reprendidos por el megapapa mediático John Player II, de vida, agonía y funeral con lujos y despliegue de medios que ya quisiera U2 para una gira mundial.

Y va el tiparraco este y proclama que la única familia válida es la que a él le parece bien. La otra es contranatura. Vaya, vaya. Yo lo que veo contranatura es que alguien pase toda su vida sin echar un polvo y lo proclame -tan natural él- como algo digno de reconocimiento, que digan que no se la pelan, que haya esqueletos de niños -hijos de monjas y curas salidos- enterrados en tumbas sin nombre, que haya pederastas que hayan tapado el escándalo a base de pasta, que nos digan con quién y en qué condiciones tenemos que follar, que...

... que Jesús abrazó a las putas, los pobres y los enfermos. No andaba vestido con túnicas cosidas con hilos de oro, iba en burro y no tenía un duro (o denario) en el bolsillo.

Francamente, esto apesta, pecadorrr.

(Y más apesta que parte de los gastos de la visita de este impresentable salen de lo que aportan al estado católicos, agnósticos, ateos y creyentes de otra religión)

 

CORRE CORRE QUE TE PILLO

Trabajo en una empresa dedicada al sector de la automoción, pruebas automovilisticas, seguridad, cursos de conducción, etc. No digo cual es porque un contrato de confidencialidad me impide dar ninguna clase de datos y eso hay que respetarlo. Pero mi trabajo tiene mucho que ver con la seguridad en pistas y, además, me encanta. Ves en qué gastan el dinero los fabricantes, como se ha llevado a cabo la apuesta firme de hace años (a principios de los '90, cuando estaba en Ford) por todo lo relacionado con la seguridad pasiva y activa y la importancia de la misma. Aunque el despliegue tecnológico no sirve de nada si te la pegas a 200 contra un árbol, desde luego. Normalmente, el único que queda para contarlo es el árbol. Y no suele hablar mucho. Bastante preocupado anda el pobre con que no lo talen, quemen o le tatúen corazones.

Ayer, mientras desayunaba en un bar del paseo marítimo, leía una revista, donde se hablaba mucho y bien del carnet por puntos y en el editorial, el director (que antes dirigía una revista de informática, ya ves), hablaba sobre los excesos de velocidad y otras conductas típicas de los expertos nuvolaris y fittipaldis de pacotilla que pueblan las carreteras de este país. Y no hablaba bien de ellos, desde luego.

Hasta ahí todo bien.

Empiezas a pasar páginas y a leer artículos...

A ver. Por un lado está la política del carnet por puntos, sanción antes que prevención. Dudosa, pero resulta que el primer día ya hay varios genios que han perdido todos los puntos de una sola tacada. Uno por ir conduciendo a alta velocidad, borracho, y en sentido contrario en una autovía (toma ya) y otro, por lo mismo, sólo que éste, además, conducía marcha atrás. Vaya fenómenos. Seguramente, no lo dudo, alguno alardeará de haber sido "de los primeros". De los primeros malnacidos que han sido justamente retirados de un espacio que no saben compartir.

Luego, uno de estos cavernícolas, como se ha quedado sin carnet y ha de matar el tiempo, coge una revistita de medio pelo (aunque sea la más vendida) donde se ensalza la potencia, la velocidad y me pregunto cómo coño se va a concienciar a nadie si las revistas del sector se dedican al viejo truco de marketing consistente en atribuir a las máquinas cualidades humanas. "Fiable, noble, ágil, firme, bello, nervioso, etc" y a soltar barbaridades como "De 0 a 100 en 3.5 segundos... Verás a los demás conductores desaparecer por el retrovisor... El vehículo permite llevar medias muy altas sin... Prestaciones impresionantes... un turismo de carreras, un lobo con piel de cordero... 400 caballos.... conducción al límite... sólo para manos expertas...".

En todas las revistas, sin excepción.

Los test para obtener el permiso de conducir son una pena. Las carreteras españolas pena y media. Las medidas correctoras van dirigidas a sancionar y no a prevenir. Se pone al alcance de un niño de 18 años y dos minutos de carnet una potencia que en muchos casos supera de largo los 150 caballos. La tecnología no puede corregir al 100% la falta de experiencia o de neuronas y menos aún el exceso de confianza o de alcohol.

Y las revistas, además, hacen que la gasolina que casi todo jovencito lleva en la sangre se ponga a arder fácilmente.

Pues vale.

De 0 a 100 en 3.5 segundos.

De 200 a 0 en 1 segundo.

Ñiaooooo.... Hiiii.... Pum.... Zas.... Catacrash.

Nino-nino-nino-nino....

Na na naná naa-na-na-naaaa...

(La última onomatopeya reproduce "la marcha fúnebre")

SITGES, paraiso de la libertad.

Lo acabo de leer en el periódico.

Lo he releido porque me costaba creerlo.

El papel no amarillea y aún huele a tinta. Miro la fecha y es 30 de junio de.2006.

Sí, es del siglo XXI.

En tiempos del caudillo Frankenstein, ese insigne políglota, paladín y salvaguarda de la decencia y la religión, azote de herejes, masones, impúdicos y rojos, existían algunos reductos en la piel de toro donde había un poquito de libertad, más desde luego que en el resto de la unagrandelibre: Ibiza, algún rinconcito de Canarias, Sitges... y aún no estaban muy edificados (perfectos, vamos).

Bueno, pues mientras en Barcelona capital se puede pasear un@ por la calle en pelotas si le sale de las mismas, en el Sitges del XXI la poli va a regalar camisetas a los paseantes con la inscripción "jo porto samarreta" (que traducido del catalán significa "he pasado por el aro") para que no exhiban sus torsos desnudos fuera de las zonas de playa. Eso durante un tiempo, luego empezarán las multas. Han aprobado una ordenanza que combate el "nudismo" (sic) en la calle.

Una vez mandé a tomar por el mismísimo lugar donde la espalda pierde su respetable nombre a un pobre cura que pretendía que no entrase con gorra a SU iglesia. Le dije que si no recordaba el significado de la palabra iglesia y que se fuera a hacer sus necesidades (a cagar, vamos), que si se enfadaba el que estaba allí crucificado ya me lo diría él, que dudaba que alguien tan omnipotente necesitara portavoces. Creo que no entendió nada el curita. A mí me parecía ridicula su sotana, pero no por eso le iba a pedir que se la quitara. Bueno, por eso y porque no me ponen los curas, y menos en gayumbos.

Hoy ocurre lo mismo en Sitges. En los 60 y 70 era una población, que no ciudad, paradigma de la libertad de costumbres. Incluso la benemérita y muy casta gualdiasiví hacia un poco la vista gorda y no iba donde no debía, no se fueran a ir los turistas libertinos a gastar a otra parte sus divisas, tan necesarias entonces para aquella eppaña de pandereta, peineta y vivalturismo.

En Segur, por lo menos, se puede seguir yendo en bañador por la calle, hacer 'esculturas' de arena y tomarte una cerveza en un banco del paseo, en plena calle. En Sitges, por increible que parezca, ya no. Nada de lo anterior va a ser posible. Ni que decir tiene que no iré allí a gastar mi dinero. Y soy de los que llevan siempre camiseta, piel morena piel vieja, pero ya da igual.

Estuve en Nueva York en invierno del 80 y tantos. Una noche salía de un local de dudoso decoro tras ver a una negrita impresionante con una actitud excesivamente abierta al poco respetable público. Iba un poco taja y hacía un frío de mil demonios, bajo cero. Al salir del local se me pasó la castaña de golpe. Ví a gente tirada en la calle (en pleno centro de Manhattan) y un poli, tipo armario ropero de 4 puertas con altillos, me vino a llamar la atención porque me iba bebiendo una birra sin envolver en un papel. Como vió, por mi excelente nivel de inglés (nulo entonces) y mi cara de alucine que era novato en esas lides, me dejó en paz tras envolver la cerveza conmigo mismo, de un tirón. Afortunadamente aún no habían empezado la cruzada contra el tabaco, sino creo que aquella noche yo acabo en chirona o tragándome un cigarro acompañado de la cerveza.

Aluciné. Gente tirada por el suelo, medio muerta de frío y el poli preocupado de mi visible cerveza, cruel delito que podía inducir al alcoholismo a tiernas criaturitas (que no había ni una alrededor, las únicas criaturitas de aquella calle vendían su cuerpo, precioso por cierto). Al cabo de un rato, a uno de mis colegas de empresa un par de negros muy negros le arrancaron la cartera con un trozo de bolsillo incluido. El armario policial no apareció. Pensé que si destapaba otra cerveza tal vez apareciera de la nada el armario uniformado, pero no.

Vale. Lo de Sitges me ha recordado aquella noche neoyorquina en que un poli estaba fuera de sitio y a aquel cura intolerante.

Como te descuides la camiseta, bebas en la calle o te de por hacer un castillo de arena (será por hacerlo sin pagar IBI, digo yo) resulta que te pueden liberar del peso de 300 euros los eficientes agentes municipales. Será porque para las arcas del municipio sale más rentable que andar deteniendo chorizos dedicarse a vigilar quien lleva el pecho al aire (según quién y cómo, un regalo para la vista) . Será porque, como en Nueva York, puede inducir al delito ver según qué cosas pares. Qué será, será.

Lo próximo... no quiero ni pensarlo. Creo que van a poner un negocio de burkas en la calle del pecado.

Amén.