Antinavidad
Llega Navidad
Llega antichristmas Chris Christmas Rodriquez
Sociedad
Espíritu navideño
Esta imagen (el Periódico de Catalunya, 23.12.07) es de las que no necesitan pies de foto explicando nada. Esta foto es de las que impactan con sólo fijarse en algo más que el hecho noticiable, que es el reparto de millones en premios de la Granja Manolita en el sorteo de lotería de Navidad.
Dos afortunadas, en el mercat de Sant Antoni, se abrazan celebrando la buenísima fortuna que han tenido. Ese es el hecho noticiable. Lo que no es noticia, porque ya es costumbre, porque es demasiado habitual, es la imagen que tienen las dos mujeres a su derecha. El hombre que está sentado y ni siquiera las mira, mientras pide limosna.
España va bien. Y seguro que va a ir mejor. Feliz Navidad y próspero 2008.
Socorro.
Ortogramatiqué ???
Ay Dios mío...
Endesa le ha pegado otra patada al catalán
Endesa LIS desitja Bon Nadal
¿pero quién coño les asesora en estos temas?
Bueno, en estos y en todos....
LIS...
Cielos...
Doña Rogelia
Doña Rogelia existe.
Y es mucho más retrógrada que su homónimo monigotil.
Anda que no...
Comparando noticias
Barcelona. (EFECOM).- El financiero Javier de la Rosa aceptó hoy una condena de un año de prisión y 3.600 euros de multa por una estafa de 1995, cuando a través de una empresa "tapadera" logró un crédito de 1,8 millones de euros de La Caixa, avalado por un amigo a cuya familia perjudicó al no devolver el dinero.
Condenan a una esquiadora a seis meses de cárcel por falsificar un 'forfait'. Tendrá que pagar además una multa de 1.260 euros. Retocó la tarjeta de acceso de su hija para poder usar los remontes.
LA JUSTICIA ES CIEGA, CADA DIA MAS.
Bote, bote, botellong
Leo que el número de jóvenes que practica el botellón se ha duplicado en los últimos 6 años. La noticia, en todos los medios, destaca que los padres “pasan” y que es fácil obtener bebida para cualquier menor.
A mí eso no me preocupa, siempre suele ocurrir que los medios destacan lo que les interesa o lo que puede ser noticiable. No lo es el hecho de que ser joven hoy día no es nada fácil. Yo soy de la Generation X, la generación del desencanto, los que vimos con desánimo que a pesar de llegar al mundo laboral muy bien preparados los mejores puestos estaban ocupados por cincuentones que creían que un ordenador era un señor que ponía las cosas en su sitio. Pero las perspectivas eran varias
- Había trabajo en general y con contratos medio decentes
- Los sueldos permitían vivir tranquilamente
- Podías pensar en un futuro con vivienda propia
- Podías tener tu coche y 4 duros en el bolsillo
- Salir por la noche no era tan caro como ahora
- La familia era una entidad que más o menos funcionaba
- Y de vejete tendrías tu jubilación
Ninguno de esos puntos se pueden aplicar a la juventud de hoy día. Con sueldos nimileuristas, viviendas por las nubes, familias desestructuradas, trabajos de mierda con contratos basura, la posibilidad más que real de no disfrutar de jubilación, las copas al triple que hace 10 años… ¿a quién le extraña que la forma de expresar el desacuerdo, el conflicto generacional, se enfoque hacia el ocio?. La mente de un joven no va más allá.
Pero los medios sólo destacan la consecuencia, no la causa. No es noticia que la vida de un joven hoy día es mucho más difícil que hace 20 años. Sí lo es que se emborrachen cada día más jóvenes.
En fin…
A mis 95 años
La blogera más anciana del planeta. El mejor blog en castellano. La voz de la experiencia. A mis 95 años es algo así como un reconocimiento a la experiencia, la sabiduría, las vivencias que puede atesorar una anciana de 95 años que ya ha sido pionera en algunas cosas en su vida y que no ha tirado por el camino habitual de sillón, tv y pastillita, como dice ella.
Hay posts en los que hago pocos comentarios porque lo mejor es ir directamente a ver, leer, disfrutar aquello que cito. En una sociedad que arrincona a los viejos, que vive al día, donde casi todo es de usar y tirar, es un placer ver un blog como éste “a mis 95 años”.
Mejoras socialistas poco sociales
El ministro Caldera presenta la posibilidad de jubilarse a los 70 años cobrando un 15% más de pensión como si fuera un logro social. Luego se hacen llamar socialistas y de izquierdas y no se les cae la cara de vergüenza.
¿Quién se puede jubilar a los 70? Los trabajadores de cuello blanco, claro. Y no todos. Los de cuello azul, casco y botas va a ser que no. Y aunque pudieran ¿en qué estado? ¿listos para recibir a la muerte con un 15% más?
Esa misma propuesta surgió cuando gobernaba el PP y los sindicatos dijeron que nones. Pero ahora que gobiernan otros y los sindicatos disfrutan de una parcela de poder, el resultado es que “callan como putas”.
Mientras que los bancos no paran de “forrarse”, las multinacionales obtienen beneficios insultantes al tiempo que hacen reposicionamientos estratégicos de plantilla (eufemismo para definir despido o patada en el culo) y la inseguridad social obtiene superávits resulta que los curritos están cobrando mil euros al mes– o ni eso-, están endeudados 40 años y les ofrecen una “conquista social” de mierda como ésta.
PP y PSOE cada vez se parecen más y más. ¿Será que el poder corrompe? ¿Será que el coche oficial y el sueldazo sitúan al que gobierna fuera de la realidad de la calle? ¿será que Matrix no es sólo una fantasía? ¿Será que lo que ganaron nuestros abuelos poniendo su sangre y nuestros padres poniendo sudor nosotros lo estamos perdiendo poniendo el culo?
Será.
Taxi Driver
Sale Pujol –que va teniendo una edad- diciendo que a un amigo suyo lo echaron de un taxi en Madrit al oirlo hablar en catalán por el móvil.
Historias de porteras. Es bien sabido que buena parte de los taxistas madrileños llevan la COPE puesta todo el santo día y son más papistas que el papa. Una emisora que se refiere a Catalunya siempre en términos denigrantes y lanza falsedades que son bien recibidas en un gremio de bajo nivel cultural.
Ahora bien, la respuesta no puede ser igual de zafia i “barroera” y menos viniendo de un expresident.
Hace años, cuando yo era un tipo que vivía respetablmente en pecado, a mi mujer de entonces y a mí, en Madrit, nos tocó viajar con dos taxistas. Uno, que nos oyó hablar en catalán y dijo algo así como “Pushol no, pujol” pronunciado con la fonética castellana y empezó a despotricar de los independentistas, los separatistas y la madre que los parió. Así que acabó pronto su carrera y preferí darle a otro mi dinero catalán porque a nadie le gusta pagar para ir escuchando a un energúmeno cerebro de mosquito con nula capacidad de raciocinio lanzando consignas aprendidas de memoria. El siguiente taxista nos oyó hablar catalán, nos habló de Barcelona pero, sobretodo, lo hizo de su ciudad, de los rincones más curiosos, y nos dejó en el Teatro Real, nos recomendo un buen restaurante donde cenamos de fábula y visitamos un par de sitios de los que nos había hablado. Al primer taxista hay que quitarle la licencia, meterlo en una jaula y echarle de comer aparte. Al segundo hay que darle bonos de gasolina gratis cada día, porque de todo hay en todas partes pero normalmente es un taxista casi lo primero que te encuentras al salir de un aeropuerto. Y tanto hay taxistas imbéciles como politicos interesados en explicar batallitas que sólo llevan a intentar distraer de problemas reales que son producto de la mala gestión que hicieron ellos en su momento.
Porque, y eso lo dejaba para el final, al taxista que peor he oido hablar de los catalanes fue a uno que me llevó del Prat a Barcelona. La expresión “es que esos catalanes…” de alguien que vive y se gana la vida aquí es síntoma de que hay mucho enfermo inadaptado suelto.
En un curso de marketing que hice en Vitoria hace ya 20 años un tipo llamado José Luis Aramburu, un visionario de la sociología y la publicidad llegado de USA para darnos unas clases nos dijo ¡¡cuidado, por 9 buenos clientes siempre hay un décimo malo, y uno solo hace más daño que bien los otros 9 juntos!!. Y todo esto lo dice un catalán independentista como yo, a quien le encanta Madrid de día y de noche (sobretodo de noche) y que nunca boicotearía el cocido ni los callos a la madrileña. Porque en todas partes hay cosas buenas. Y malas. Pero las malas hacen más ruido.
Titanic
La memoria del 'Titanic' queda en manos de una única superviviente
1. • Millvina Dean se convierte en la última pasajera del barco que queda con vida
2. • Barbara West, que falleció en octubre, nunca quiso evocar en público la tragedia
1. • Millvina Dean se convierte en la última pasajera del barco que queda con vida
2. • Barbara West, que falleció en octubre, nunca quiso evocar en público la tragedia
RAFAEL TAPOUNET BARCELONA El Periodico de Catalunya
El R.M.S. Titanic, orgullo de la industria naviera británica, zarpó el 10 de abril de 1912 del puerto de Southampton con 2.214 personas. A las cuatro de la madrugada del 15 de abril, cuando el R.M.S. Carpathia llegó a la zona donde poco antes había tenido lugar el naufragio más célebre de la historia, apenas encontró a 705 supervivientes. De todos ellos, ya solo queda uno. La muerte, el pasado 16 de octubre, de Barbara West Dainton ha convertido a Millvina Dean, de 95 años, en la única persona que viajó en el Titanic y hoy vive para contarlo. Aunque no es mucho lo que esta dama inglesa puede contar de primera mano, pues en el momento de la tragedia tenía dos meses.
La familia de Barbara West Dainton no quiso hacer público su fallecimiento hasta el jueves pasado, tres días después del funeral que despidió a la penúltima superviviente del Titanic en la catedral de Truro, en el condado inglés de Cornwall. West Dainton, nacida en Bournemouth en 1911, tampoco conservaba recuerdos de la noche en que el transatlántico se hundió en el océano tras colisionar con un iceberg --tenía 10 meses y 22 días--, pero gracias al relato de su madre, repetido una y otra vez, conservaba en la memoria la imagen de su padre, Edwy Arthur West, saludando con la mano desde la cubierta inclinada del buque mientras el bote salvavidas número 10 en el que viajaban su esposa Ada y sus hijas Barbara y Constance se alejaba rápidamente. El cuerpo del señor West jamás fue identificado.
A diferencia de Millvina Dean, que a lo largo de sus 95 años de vida ha participado activamente en todo tipo de actos y conmemoraciones relacionados con el Titanic, Barbara West Dainton nunca quiso que su nombre se asociara con la tragedia y fue ella misma quien solicitó que el anuncio público de su muerte no se hiciera hasta después del funeral para evitar que el interés que despierta todo lo relacionado con el hundimiento salpicara de algún modo las honras fúnebres.
"Quisimos respetar su privacidad --señaló Karen Kamuda, dirigente de la Sociedad Histórica del Titanic--. Hoy día a la gente le resulta natural hablar sobre sus vidas, pero los supervivientes de aquella época a menudo prefieren no exponer en público sus emociones".
No es ese, desde luego, el caso de Millvina Dean, la última del Titanic, cuyo gran deseo es llegar a presidir los actos de celebración del centenario del naufragio que tendrán lugar en abril del 2012. Nacida el 2 de febrero de 1912 en Southampton, Millvina (cuyo nombre real es Elizabeth Gladys) era el pasajero más joven del barco. Viajaba en tercera clase junto a sus padres y su hermano mayor rumbo a Estados Unidos, donde la familia tenía el propósito de establecerse y abrir una tienda de tabaco. Como en el caso de Barbara West, la madre y los dos niños pudieron acceder a uno de los botes salvavidas. No así el padre, Bertram Frank Dean, quien permaneció a bordo e inscribió así su nombre en la lista de las más de 1.500 víctimas mortales del desastre.
Horario cambiado
Otra vez a cambiar todos los relojes de la casa. Mucha tecnología pero excepto el vídeo, el pc y algún electrodoméstico moderno (TDT) el resto de relojes, móviles, electrodomésticos y cualquier trasto que tenga un reloj, habrá que retrasarlo una hora.
Es un rollo que se lleva a cabo en este país desde 1974, tras la crisis del petróleo de 1973. Realmente ¿se ahorra tanto?. Lo único que sé es que este año se vuelve a debatir nuevamente el tema en la UE.
Por mí, que andaré unos días con el paso un poco cambiado, mejor que no lo vuelvan a tocar. Al fin y al cabo, el que trabaje de 8 a 17, no va a disfrutar de luz solar. Y eso, en sí mismo, ya es una putada.
Ley de memoria histórica
“En este país ha cambiado todo menos la derecha, que es la misma, con las mismas ideas, con los mismos cardenales y obispos que la derecha de 1936. El nacionalcatolicismo no ha muerto. Anima a la derecha española y hace que no se parezca a ninguna derecha europea”.
"La iglesia piensa que continúa en una cruzada contra la democracia”.
“¿Cómo que el franquismo es historia? Fue una mancha negra y profunda que aún pesa sobre nuestra historia”.
Santiago Carrillo, 92 años, ex-secretario general del PCE
-¿Por qué le cuesta tanto al PP condenar el franquismo?
-Porque eso forma parte de la historia de España. Yo no lo he condenado, yo elogio y alabo la transición democrática. ¿Cómo voy a condenar lo que, sin duda, representaba a un sector muy amplio de españoles?
-Por esa misma lógica, tampoco condenará el nazismo o el estalinismo, porque muchos alemanes y soviéticos los apoyaron.
-En la guerra hubo dos bandos y en el nazismo solo uno.
-En el franquismo solo hubo un bando que reprimía.
-También hubo dos, porque el franquismo fue la consecuencia de una Guerra Civil en la que hubo dos bandos. No es lo mismo que el régimen nazi, donde había un solo verdugo
Jaime Mayor Oreja, franquista que cambió -sólo un poco- de chaqueta
La vida sigue iguaaal, la la laaa.
Puta Renfe
Como usuario no habitual del tren (o sea 1 vez cada x meses y porque no hay más webs) tengo que explicar mi experiencia paranormal con Tenfe.
Un día normal, de esos que dicen que no hay retrasos, no. NO, porque un día normal es cuando hay algún retraso, por lo que se ve últimamente.
- Llegada a Sants viniendo de Segur de Calafell.
- Subida al vestíbulo de la estación. La escalera mecánica atestada, una cola increible, han hecho reformas en la estación pero eso no ha mejorado. Digamos que han lavado la cara pero el culo sigue siendo el mismo.
- Dos tipos de amarillo te dan dos respuestas diferentes sobre qué vía debes coger para hacer transbordo hacia Sabadell. Por cierto que uno no entiende lo que le digo en catalán y es español 'de toda la vida' y una sudamericana sí me entiende y me responde en castellano dándome la información acertada y mejor que el PFDTLV (puto ferroviario de toda la vida). El celtíberus renfelensis parece que te perdona la vida al darte una respuesta equivocada. Será que no entiende aún el catalán, será que es subnormal profundo o será que le mola joder al prójimo que para eso le pagan.
- La máquina validadora no te deja entrar a la vía para hacer transbordo. Coooño, ésto es nuevo.
- Vuelta a preguntar. Desandas lo andado y vas a la máquina de billetes donde una chica te manda a información y allí te mandan a otro sitio.
- Y en ese otro sitio, donde están los interventores, hay una cola de aúpa, de otro tren que acaba de llegar. Apa, a esperar un rato para que te dejen pasar después de mirarte con cara de inquisidor Torquemada en busca de infiel desbilletado.
- Bajas a la vía, ves que a las 18.09 hay un tren a Manresa. Preguntas a otro informador: ¿parará en Sabadell? Respuesta ketekagas del informador: "bueno, de hecho éste va a Blanes, no tiene nada que ver, es que está mal anunciado, mejor fíjese en la cabecera del tren a ver qué pone"...
- el tren de las 18.09 llega tarde, va a Blanes, así que esperas otro y ese sí que va a Manresa aunque delante no pone nada pero, por aquellos misterios de la vida, un altavoz lo anuncia cuando ya casi estás dentro del tren. Al menos no te has equivocado.
- Subes, vas a sentarte en un asiento incómodo, con el suelo lleno de cáscaras de pipas y la ventana pintarrajeada de forma que no ves casi nada del exterior (aunque para lo que hay que ver, la línea del Vallès es especialmente horrenda). Encoges los brazos para poder leer el periódico cual faquir en prácticas de yoga 'first certificate' y te pones los cascos.
- El tren arranca y sin ser creyente te encomiendas a dios.
Amén
Renfe, esa puta mierda pinchánunpalo...
40 años
Mañana hará 40 años que mataron al Che
MEMORIA HISTORICA
Salomé García
Vaya por delante que en este tema soy radical. Me enferma que esta democracia de la que presumimos y aquella transición que evocamos como cuasi perfecta haya dejado un rastro de injusticias que siguen provocando agravios 30 años después. Quiero un país en el que no haya que rememorar el pasado continuamente, pero porque ya no haya cuentas que saldar. Quiero que el Valle de los Caídos se estudie en los colegios como el mayor monumento al horror de cuantos siguen en pie en España; que los familiares de los condenados a trabajos forzados que reposan en sus nichos (unos 25.000, nada menos) puedan recuperar esos huesos y erradicar la tortura de saber que sus deudos comparten tumba con quienes fueron sus verdugos. Quiero que se niegue a los joseantonianos y franquistas el derecho a manifestarse cada 20 de noviembre a favor de la dictadura y que se haga con la misma fuerza con la que se reprime a los abertzales radicales que propugnan la violencia de ETA.
Quiero que desaparezcan las placas, los escudos y las estatuas que exaltan a Franco en todo el territorio nacional, porque no hay democracia que se precie que no elimine los vestigios de la dictadura que la precedió. Quiero dinero público para abrir cuantas fosas comunes estén localizadas. Que ningún gobierno de España escatime un euro para devolver la paz a quienes quieren un
lugar digno donde llorar a sus muertos.
Quiero que todos los particulares e instituciones que lo reclamen puedan recuperar los documentos que les fueron arrebatados en la guerra; ésos que algunos prefieren podridos en los sótanos del Archivo de Salamanca antes que en los cajones de sus legítimos dueños. Quiero un parador nacional (y a precios razonables) en el pazo coruñés de Meirás, que aún forma parte del patrimonio de la familia Franco. Y, por su puesto, que no vuelva nadie a subvencionar la Fundación Franco.
Quiero un gobierno que desee lo mismo que yo y un partido de la oposición que no tenga complejos en cortar las amarras con la dictadura.
Y lo quiero ya, que muchos se están muriendo sin que se haya hecho justicia.
(Del blog de Escolar )
Sputnik
La perrita Laika (Laica), lanzada al espacio en 1957 a bordo del Sputnik-2, murió de estrés en la cápsula de despegue, según ha develado un biólogo ruso, al igual que muchos otros como Bars, Lisichka, Pchelka, Mushka (perros, generalmente mestizos y sin hogar..). Yorick, Gordo, Able, Bonnie (monos) ..y gatos, y chimpancés, y más y más..
Mientras la tragedia del Columbia hace correr ríos y ríos de tinta y ocupa horas de televisión en todo el mundo... creo que todos debemos a Laika y a todos aquellos inocentes algo más de 35 palabras.
La historia de Laika (Laica)
En aquel año de 1957, el mundo asistía asombrado el 4 de octubre, al lanzamiento por parte de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas, del primer satélite artificial de la historia de la Humanidad. El Sputnik 1. Tenía 83 kgrs. de masa, y logró llegar a la órbita terrestre, ante el estupor de los Estados Unidos de Norteamérica que no habían logrado elevar su Vanguard, su primer satélite artificial, de sólo 1.470 grs. de masa. Comenzaba la Carrera Espacial.
Ante el éxito del lanzamiento del primer Spuknit, un equipo de técnicos soviéticos, formado por el científico e ideólogo de la misión, Serguei Korolev; el ingeniero Nikolaï Koutyrkine; y el matemático Georgui Gretchko, deciden el lanzamiento de un nuevo satélite artificial, el Sputnik 2. Pero a diferencia del primero, éste iba a ir habitado. El ser vivo elegido fue Laika. Los científicos rusos encontraron a Laika por las calles de Moscú.
La metieron en una especie de maleta espacial para introducirla en el Spuknit 2, que se iba a lanzar desde el cosmódromo de Tyuratam-Baïkonour, en la URSS. Laika, no entendía nada de lo que le estaba pasando.
Asustada, Laika (laica) miraba a su alrededor, porque nadie le explicaba nada. A Laika, le llenaron todo su cuerpecito de cables, para saber desde la Tierra, como estaban sus constantes vitales, cuando ella estuviera ya navegando. Y cuando ya estuvo preparada, la metieron en el Sputnik 2.
El 3 de noviembre de 1957, a las 22:28 hora local de Moscú, el Spuknit 2, era lanzado al espacio con nuestra perrita Laika, un equipo de radio y un medidor de rayos cósmicos. Su órbita tenía un perigeo de 225 kms. y un apogeo de 1.671 kms., con una duración de 103,7 minutos y una inclinación de 65,1 grados. Desde el control en Tierra, después del lanzamiento, escucharon a Laika ladrar, y percibieron los latidos de su corazón.
Laika no volvería ya más al planeta azul que la vio nacer. Al séptimo día de su viaje espacial, nuestra perrita recibió en su comida, una dosis de veneno para acabar con su vida, y así evitarle el sufrimiento de morir abrasada cuando el Sputnik 2, reentrara en la atmósfera, cosa que sucedió el 14 de abril de 1958, en las Antillas.
Mientras la tragedia del Columbia hace correr ríos y ríos de tinta y ocupa horas de televisión en todo el mundo... creo que todos debemos a Laika y a todos aquellos inocentes algo más de 35 palabras.
La historia de Laika (Laica)
En aquel año de 1957, el mundo asistía asombrado el 4 de octubre, al lanzamiento por parte de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas, del primer satélite artificial de la historia de la Humanidad. El Sputnik 1. Tenía 83 kgrs. de masa, y logró llegar a la órbita terrestre, ante el estupor de los Estados Unidos de Norteamérica que no habían logrado elevar su Vanguard, su primer satélite artificial, de sólo 1.470 grs. de masa. Comenzaba la Carrera Espacial.
Ante el éxito del lanzamiento del primer Spuknit, un equipo de técnicos soviéticos, formado por el científico e ideólogo de la misión, Serguei Korolev; el ingeniero Nikolaï Koutyrkine; y el matemático Georgui Gretchko, deciden el lanzamiento de un nuevo satélite artificial, el Sputnik 2. Pero a diferencia del primero, éste iba a ir habitado. El ser vivo elegido fue Laika. Los científicos rusos encontraron a Laika por las calles de Moscú.
La metieron en una especie de maleta espacial para introducirla en el Spuknit 2, que se iba a lanzar desde el cosmódromo de Tyuratam-Baïkonour, en la URSS. Laika, no entendía nada de lo que le estaba pasando.
Asustada, Laika (laica) miraba a su alrededor, porque nadie le explicaba nada. A Laika, le llenaron todo su cuerpecito de cables, para saber desde la Tierra, como estaban sus constantes vitales, cuando ella estuviera ya navegando. Y cuando ya estuvo preparada, la metieron en el Sputnik 2.
El 3 de noviembre de 1957, a las 22:28 hora local de Moscú, el Spuknit 2, era lanzado al espacio con nuestra perrita Laika, un equipo de radio y un medidor de rayos cósmicos. Su órbita tenía un perigeo de 225 kms. y un apogeo de 1.671 kms., con una duración de 103,7 minutos y una inclinación de 65,1 grados. Desde el control en Tierra, después del lanzamiento, escucharon a Laika ladrar, y percibieron los latidos de su corazón.
Laika no volvería ya más al planeta azul que la vio nacer. Al séptimo día de su viaje espacial, nuestra perrita recibió en su comida, una dosis de veneno para acabar con su vida, y así evitarle el sufrimiento de morir abrasada cuando el Sputnik 2, reentrara en la atmósfera, cosa que sucedió el 14 de abril de 1958, en las Antillas.
Iraq y Michael Moore
Te agradezco por tu mensaje a la nación. Es bueno saber que todavía deseas hablar con nosotros después de cómo nos comportamos en Noviembre. Dime, ¿puedo ser franco? Enviar apenas 20.000 soldados más no va a hacer el trabajo. Eso solamente llevará el nivel de la tropa al mismo que había el año pasado. ¡Y estábamos perdiendo la guerra el año pasado! Hemos tenido ya más de un millón de soldados sirviendo por algún tiempo en Iraq desde el 2003. Algunos miles más simplemente no serán suficientes para encontrar esas armas de destrucción masiva! ¡Eh, quiero decir… traer ésos responsables de 9/11 a la justicia! Umm, tacho esto. Tratemos mejor: TRAER ¡DEMOCRACIA AL MEDIO ORIENTE! ¡YES!!! ¡Tienes que demostrar un cierto valor, caballero! ¡Ésta la tienes que ganar!
Ven acá, ¡tú encontraste a Saddam! ¡Tú lo colgaste bien alto! Me encanta mirar el vídeo de eso -¡justo como en el viejo y salvaje oeste! ¡El malo estaba vestido de negro! Los verdugos eran tan feos como el ahorcado! ¡Arriba el linchamiento de las multitudes!!! Mira, tengo que admitir que me siento muy consternado por el lío en que te metiste. Como Ricky Bobby dijo, “si no eres el primero, eres el último.” Y que seas humillado delante del mundo entero no nos hace a NINGUNO de nosotros, los norteamericanos, ningún favor. Sir, escúchame. ¡Tienes que enviar MILLONES de soldados a Iraq, no millares! ¡La única manera de lamerse esta chupeta ahora es inundar Iraq con millones de nosotros! Sé que estás corto de soldados listos para combatir -¡tienes que buscar entonces en otra parte! La única manera como podrías abatir a una nación de 27 millones -Iraq- es enviando por lo menos ¡28 millones! He aquí cómo esto funcionaría: Los primeros 27 millones de norteamericanos entran y matan a un iraquí cada uno. Eso evitará rápidamente cualquier insurrección. El otro millón de nosotros permanecerá y reconstruirá el país. Simple. ¿Ahora, sé que estás diciendo, donde encontraré 28 millones de norteamericanos para ir a Iraq?
Aquí están algunas sugerencias:
1. Más de 62.000.000 de norteamericanos votaron por ti en la elección pasada (la misma que ocurrió al cabo de un año y medio de estar dentro de una guerra que nosotros ya sabíamos estar perdiendo). Estoy seguro que por lo menos un tercio de ellos desearía poner su cuerpo allí donde pusieron su voto y enlistarse voluntariamente. Conozco muchas de estas personas y, aunque podamos discrepar políticamente, sé que no estarían de acuerdo en que otros tuviesen que ir a luchar una lucha que es de ellas -- mientras que ellas mismas permanecen bien protegidas aquí en Norte América.
2. Puedes crear grupos de encuentro llamados “mata a un iraquí” en ciudades a través del país. Sé que esta idea es de un estilo muy comienzos-del-siglo-21, pero recuerdo que fuí una vez a un grupo de encuentro de Lou Dobbs y, te lo juro, algunas de las mejores ideas llegan después del tercer mojito. Estoy seguro que conseguirás otros cinco millones de enlistados mediante este esfuerzo.
3. Envía allá a todos los miembros de los medios de comunicación principales. Después de todo, fueron tus colaboradores en traernos esta guerra -y muchos de ellos ya están entrenados a fuerza de estar “encajados!” Si eso no lleva el total a 28 millones, entonces recluta a todos los espectadores FOX News. ¡Sr. Bush, no te des por vencido! ¡Ahora no es el momento de aguantarse! No juegues al pequeño ganador enviando unas pocas tropas sobre-cansadas. ¡Pon a tu gente detrás de TI y condúcela hacia allá como un verdadero comandante en jefe! No dejes a ningún conservador de lado! ¡Velocidad máxima hacia adelante! Prometemos que les escribiremos. ¡Vaya a conseguirlos W!
Suyo, Michael Moore
Onceavos en talento
Que el mundo está hecho polvo y vamos de mal en peor es algo que no dudo. Pero por si surge alguna vez una pequeña duda, ya se encargan los medios de suprimir cualquier atisbo de confi en que esto va bieng.
Más que nada porque hoy me ha dado un ataque de risa al ver que este país es el onceavo de la lista mundial del talento. Aunque fallamos en idiomas y alguna cosita más. Ya.
El españolito medio suele hablar, por lo menos, 3 idiomas: castellano, epañó y por teléfono. En Catalunya, teóricamente bilingüe, a veces ni dos se hablan. Y en muchos casos uno y mal.
Supongo que se medirá el talento por la capacidad de escaqueo, de no currar, de no saber idiomas y del ‘que inventen ellos’. Porque si resulta que el país de la picaresca, los sueldos africanos frente a precios europeos, el paraíso de los mangantes, el reino de la falta de investigación y demás virtudes, es el onceavo talento del mundo, entonces –oh sieloss, Leoncio- no llegamos vivos ni a finales de este siglo.
Y ahora … ¿cómo estarán los demás? ¿quién es el farolillo rojo?
Buf…
Marcel Marceau
Verano Diesel
Es una expresión de la hostelería. Mucha gente en movimiento pero con poco consumo. Muchos paseantes, el paseo marítimo lleno y las terrazas vacías.
Si al subidón de los tipos de interés le añades que la hostelería de Segur es cara y por lo general mala, difícil, muy difícil que llenen las terrazas. Ya no se hace el agosto en agosto, ni creo que se vuelva a hacer con el turismo cochambroso que el ayuntamiento permite y que immobiliarias, constructores y especuladores varios han traido a esta zona que, años ha, gozaba de un turismo extranjero decente y de nativos con posibles. Pero hemos pasado de la torre de François y Suzanne al zulo alquilado por Dimitri y Tatiana Pokapast donde se meten ciento y la madre; y hemos cambiado al Señor López y su berlina familiar por el 'jundaiz cupé' del Crijtian y la Vane. Arrikitaun, taun taun...
Pocos son los locales del paseo donde puedes pedir un café irlandés bien hecho y que te lo sirvan con una sonrisa. Pocos los que sirven un arroz con bogavante que no tenga pinta de estar hecho en serie y que no te lo sirva un tipejo sudado que se cree gracioso contando chistes zafios y que vocifera cual gitana vendiendo artículos DDP (de dudosa procedencia).
Pulpo a la gallega, cerveza negra y cortado: Año 2001, mil pelas. Año 2007 18 eurakos. El mismo producto multiplica su precio por 3 y hasta por 4 en sólo 6 años.
Con semejante combinación de precios desorbitados, mal servicio y un turismo más pelao que el chocho de una muñeca a ver si no es lógico que haya un verano diesel.
Y más que va a haber.